~ Mihail & Alexandru Vakulovski
- Prezentare
~ Sorin-Mihai Grad & Ormeny Francisc - interviu cu M & A Vakulovski
~ Andrei Voica - Doi fraţi şi crucea lor, pana [caricaturi]
~ Mihail întreabă, Alexandru răspunde
~ Alexandru întreabă, Mihail răspunde
~ Mihnea Blidariu - The Vakulovskies
~ Ştefan Bolea - Somewhere around Tiuk!
~ Ormeny Francisc - Tatuaje politice cu bisturiul
~ Ştefan Bolea - Luceafărul, de veghe în lanul de porumb
~ Diana Todea - Poemul narativ & universul ludic al lui M. A. Vakulovski
~ Dora Chicinaş - Oedip regele mamei lui Freud
~ Petrişor Militaru - Pizdeţ - un roman al “ieşirii din…”
~ Rita Chirian - Alexandru Vakulovski şi literatura anarhică
~ iQ666 - Bong vs. Bing
~ Alexandru
Vakulovski - Poezia
punk
~ Alexandru
Vakulovski - Citramon
~ Alexandru
Vakulovski - Ruperea
~ Alexandru Vakulovski - Visul de dimineaţă
~ Mihail Vakulovski - Manifest Anticopyright
~ Mihail Vakulovski - totul,
aproape tot despre tati
~ Mihail Vakulovski - Vivat Barus!
~ Mihail Vakulovski - Poezii
~ Mihail Vakulovski - Footoaparatul
~ Mihail Vakulovski - .
~ Mihail Vakulovski - răspuns la ancheta din EgoPHobia #1
Mihail & Alexandru Vakulovski
- Prezentare
Venind
către voi cu un număr
dublu, EgoPHobia vă aduce ca invitaţi
doi fraţi scriitori. Ei sunt Mihail Vakulovski şi Alexandru
Vakulovski, tineri scriitori şi traducători (din rusă)
deja consacraţi, cunoscuţi atât pentru cărţile
publicate [Mihail: "Nemuritor în
păpuşoi" (poezie, Ed. "Arc",
Chişinău, 1997; Ediţia a II-a: Editura Vinea,
Bucureşti, 2006), "Nicolae Manolescu" (monografie, Ed.
"Aula", Braşov, 2000), "Caiet cu zmei de care
n-am mai ridicat niciodată nici măcar în copilărie"
(poezie, Biblioteca de Poezie, Bucureşti, 2002), "Tatuaje"
(poezie, Ed. Vinea, Bucuresti, 2003), "Holocaustul evreilor
romani (Din mărturiile supravieţuitorilor)" (Ed.
"Polirom", Iaşi, 2004), "ODADA" (poezie, Ed.
Vinea, Bucureşti, 2004), "Piatra lui Sisif sub limba lui
Demostene" (poezie, Ed. Pontica, Bucureşti, 2005), "ИЛЬ
ПЛЁ" (poezie, Biblioteca Argeş,
Piteşti, nr.
12, aprilie, 2006); Alexandru: trilogia de
romane "Letopizdeţ" alcătuită din "Pizdeţ"
(Ed. "Aula", Braşov, 2002), "Cactuşi albi
pentru iubita mea" (Ed. IDEA Design & Print, Cluj-Napoca,
2004) şi "Bong" (Ed. "Polirom", Iaşi,
2007), "Oedip, regele mamei lui Freud" (poezie, Ed.
"Aula", Braşov, 2002), "Ruperea" (teatru,
Biblioteca de Poezie, Bucureşti,
2002), "ecstasy" (poezie, Ed. Pontica,
Bucureşti, 2005), "Mănăştur Mon Amour"
(roman foileton, Clujeanul, 2008-) ; împreună: "TU"
(poezie, Biblioteca de Poezie, Bucureşti, 2002)]
şi textele [poezie,
proză, critică, teatru, articole de opinie şi nu
numai] semnate în diverse ziare,
reviste, antologii şi pagini de
internet, cât şi pentru c-au fondat
[în 2000!] şi încă
realizează e-revista literară Tiuk! (k-avem kef),
una dintre primele reviste literare de limbă română
care apar exclusiv pe internet şi probabil cea mai bună
dintre ele la ora actuală.
Născuţi în URSS,
fraţii Vakulovski, ambii licenţiaţi în filologie
(Mihail are şi un doctorat în domeniu!), trăiesc şi
scriu acum în România, Mihail la Braşov şi
Alexandru la Cluj. Nu sunt singurii scriitori din familie, Mihail a
adunat textele tatălui lor Alexei Vakulovski, îngrijind şi
coordonând apariţia lor în volum. Mihail mai
coordonează şi Biblioteca Tiuk! a scris şi "Manifestul
anti-copyright", iar Alexandru, fondatorul cenaKLU-lui KLU, a
scris în rusă textul piesei "Maia strana" a
trupei "Guerrillas" (de pe
albumul "Guerrilla Spirit"), are
piese de teatru jucate la Cluj şi în Germania şi
recent a primit prima bursă de creaţie din familie,
aflându-se pentru o lună la Tescani. Ambii fraţi
Vakulovski au şi alte cărţi în diverse stadii,
despre unele puteţi afla în interviul pe care ni l-au
acordat. Pentru a fi la curent cu ce mai fac şi pentru a-i
contacta, puteţi vizita:
Blog
Mihail Vakulovski: "nu prea JURnalului mEU, M. VAKULOVSKI"
- http://vakulovski.livejournal.com
Blog
Alexandru Vakulovski: http://vklvsk.blogspot.com
[© 2008 Andrei Voica]
[© 2008 Andrei Voica]
[© 2008 Andrei Voica]
Interviu cu Mihail & Alexandru Vakulovski
de Sorin-Mihai Grad & Ormeny Francisc
1.
Cum aţi prefera să fiţi
cunoscuţi: ca scriitor, jurnalist, tiuk'ist...?
Mihail:
Eu nu mi-am pus niciodată problema celebrităţii. Mă
interesează să fiu liniştit şi mulţumit de
mine şi de oamenii dragi mie - părinţii, fratele,
iubita, prietenii -, să ne simţim bine (împreună
sau fiecare în parte, nu contează) şi să facem
profesionist ceea ce facem. Asta mă interesează, să
fiu profi, şi în viaţă, şi în
literatură, şi la locul de muncă, în rest –
pa şi pusi, dacă cititorul meu e virusat de cretinism şi
n-are antivirus poate să citească doar cele mai bune cărţi
din lume şi asta să nu aibă nici o influenţă
asupra lui. E ca şi cum ar citi manifeste anti-fumat scrise de
cei mai tari medici cu ţigara în gură. Dar eu nu cred
că atrag cititorii idioţi („specialitatea” mea
e alta...), se pare că toţi ăia aşteaptă cu
nerăbdare vinerea să mai apară un capitol din
„Mănuştur mon amour” ca să lase bale
anonime. Să fiu în locul lu’ frate-meu n-aş
trimite vineri textul ca să-i mai crizez... dar el e bun cu
cititorii lui, săracii, şi nu le poate face aşa
ceva:). Cît despre relaţia mea cu celebritatea/ceilalţi,
pe primul plan sînt mereu EU. Teoria mea despre iubire e că
femeile vin şi pleacă din viaţa ta, dar tu rămîi
mereu cu tine însuţi. Aşa e şi cu textele.
Alexandru:
Scriitor.
2.
Cum de n-aţi fondat până
acum o trupă de punk sau hardcore?
Mihail:
Aveţi gusturi fine. Eu sînt antitalent la cîntat,
chiar dacă ştiu de mic ce-mi place să ascult,
descoperind singur trupele pe care le ascultam, cumpărînd
casete din centrul raional. Am aceleaşi gusturi ca în
copilărie în materie de muzică + hip hop-ul, care nu
exista atunci. Îmi place muzica rock, fie ea punk, hardcore,
alternative, heavy metal, russkii rock, rock psihedelic, grunge,
urmăresc formaţiile preferate şi-s atent la noile
apariţii, susţin unele formaţii, cunosc oameni din
lumea muzicală, citesc reviste de profil, scriu despre, chiar
lucrez la o revistă de muzică – SUNETE, dar nu am
deloc talent la cîntat. Pe cînd frate-meu, da, el ar fi
putut – clar – deveni un rock star sau şi-ar fi
putut trage oricînd o formaţie rap. Are tot ce-i trebuie
pentru asta, dar cred că literatura a fost prea puternică
şi l-a atras ca o rusalkă.
Alexandru:
Păi, în primul rând nu
stăpânim instrumentele necesare. Totuşi, am fost
foarte aproape de asta, acum câteva luni…
3.
Aţi fost vreodată certaţi?
Mihail:
Nu putem fi certaţi, pentru că sîntem în primul
rînd buni prieteni şi nu ne-am putea bănui de ceva
ne-frăţesc, chiar dacă se întîmplă să
greşesc – frate-meu e sigur că e vorba doar de altă
viziune asupra faptului, nu de rea intenţie. Nu cred c-o să
ne certăm vreodată aşa că să rămînem
supăraţi unul pe celălalt, doar poate el:)
Alexandru:
Da, dar au fost "certuri constructive",
adică Mihai mă certa ca să fiu mai bun şi mai
puţin prost.
4.
Aveţi duşmani?
Mihail:
Cred că da, dar nu mă bazez pe
asta.
Alexandru:
Eu nu. Adică ar fi prea mult să spun că ar fi oameni
care stau undeva şi scopul lor în viaţă e să
mă omoare sau să mă distrugă. Tentative au mai
fost, chiar şi la comentariile textelor existau ameninţări
cu moartea, dar mă fac să râd, nu mă
îngrijorează.
5.
Care dintre voi e mai: (1) timid, (2) anarhist, (3) talentat, (4)
direct, (5) atent, (6) celebru?
Mihail:
Dap’... cred că eu îs mai
(1), (4) şi (5), iar Sandu e mai (2), (3) şi (6). 3 : 3.
Alexandru:
Hm… Mihai e "bădica".
[Ski & Yo copii]
6.
V-ar putea determina ceva să vă
întoarceţi în Moldova? Dacă da, ce?
Mihail:
Categoric DA. Eu locuiesc la Braşov pentru omul de lîngă
mine, altfel nu se ştie unde aş fi acum – poate-n
Sankt Petersburg, poate-n Berna, Monaco, Paris, Kiev, Milano,
Barcelona sau în vreun sat din America Latină, cine ştie.
În R. Moldova m-aş întoarce oricînd. Pentru că
acolo m-am născut, acolo e acasă, acolo e casa părintească,
acolo sînt părinţii, acolo am copilărit şi
m-am format, acolo mă simt cel mai bine, acolo m-aş
întoarce „la bătrîneţe”, acolo e
trecutul meu, orice s-ar întîmpla cu mine sau cu lumea
din jur.
De
ce întrebi asta – crezi că-n România e mult
mai bine decît în R. Moldova?
>:)
Alexandru:
Nu cred că e vorba de determinare. Se poate întâmpla
pur şi simplu. Aşa cum hotărăsc într-o zi
să mă mut de la Cluj la Bucureşti (şi între
timp sunt încă în Braşov).
7.
Ce se întâmplă în
spatele pauzei vizibile pe blogul
biblioteca de poezie?
Mihail:
Trebuie să-l întrebi pe Un Cristian asta, el e capul
răutăţilor, e proiectul lui, eu doar îl ajut,
trimiţîndu-i textele poeţilor care-mi plac mie sau îi
cred buni + cronici, poze etc.
8.
Aţi renunţa la vreo carte din
cele publicate până acum?
Mihail:
Eu – nu. Ştii cum se numeşte ultima piesă de pe
albumul GUERRILLAS?
Alexandru:
Nu.
9.
Mihai, de ce ai renunţat la cariera
academică? Ai reveni dacă s-ar ivi vreo ocazie?
Mihail:
N-am renunţat, aşa s-a întîmplat – după
trei ani de muncă la Academia de Ştiinţe &
Universitate am venit la doctorat în alt oraş, altă
ţară şi mi-am făcut aici datoria, apoi viaţa
mea a avut alt curs: editură, traduceri, reviste. Nu ştiu
dacă aş reveni la academie sau la universitate, prefer să
lucrez la o revistă, e mai simplu şi mai uşor, deşi
mi-a plăcut şi munca de cercetător ştiinţific
(scriam critică literară, atît), şi munca de
lector universitar. Dar trebuia să mă trezesc foarte
dimineaţa, scriam sau citeam pînă pe la 5 şi la
6 trebuia să fiu în picioare şi chiar şi acum
îmi aduc aminte sentimentul ăla cînd îmi
spuneam, încă în somn, că asta e ultima mea zi
de muncă la universitate, apoi, după ore, mă
răzgîndeam inevitabil... Apoi se plătea foarte,
foarte prost munca asta. Lucram în patru locuri „pe
profesie” şi trăiam din altceva.
10.
Sandu, te vezi peste ani ţinând
cursuri de literatură la vreo universitate?
Alexandru:
Nu. În schimb mă văd
invitat la vreun curs să vorbesc cu studenţii, asta ar fi
mişto.
11.
Care e cel mai frumos loc pe care l-aţi
văzut vreodată?
Mihail:
În primul rînd – acasă, asta însemnînd
şi o vîrstă, şi o acţiune, nu doar un loc.
Eu m-am născut la Chişinău, dar am deschis ochii cu
adevărat în satul tatălui şi al bunicilor şi
străbunicilor, unde părinţii, care abia absolviseră
aceeaşi universitate şi facultate ca şi mine s-au
întors ca să cresc eu sănătos. Acela e raiul
meu, cu lacul la 30 de paşi de grădina şi casa
noastră, cu livezi, dealuri, ierni albe şi reci, veri
azurii, toamne multicolor, primăveri proaspete şi
zgomotoase, anotimpuri despre care degrabă le vom povesti
nepoţilor ca pe poveşti populare din lumi paralele. Nu
demult am vizitat Baku-ul şi (iar) Kiev-ul şi vă
asigur că merită să luaţi avionul pînă
acolo. Abia m-am întors dintr-o călătorie mai lungă,
în care am văzut multe oraşe foarte frumoase -
Budapesta, Viena, Melk, Salzburg, Vaduz, Zurich, Berna, Geneva,
Monaco, Nisa, Cannes, Barcelona, Andorra la Vella, Milano, Verona,
Veneţia – toate aceste oraşe pe care le-am vizitat
sînt minunate, fiecare în felul său, toate sînt
frumoase şi încîntătoare, dar... mi-a fost dor
de (a)casă şi acesta este un semn foarte bun &
încurajator pentru mine. Îmi plac foarte tare munţii,
iar combinaţia dintre munţi şi mare, ca-n Monaco, e
perfectă, am vizitat şi locuri imaginare, din poveştile
bunicii, povestirile părinţilor, din cărţi sau în
vise, pe care nu vi le pot recomanda, dar de care nu puteam să
nu-mi amintesc.
Alexandru:
Nu ştiu, sunt mai multe. Şi în Antoneşti, şi
în Cluj, Braşov, Sighişoara, Vama Veche… Peste
tot pe unde am trecut am văzut ceva frumos. Cum să nu te
impresioneze Kremlinul, de exemplu?
12.
Relaţia cu părinţii e foarte importantă pentru
voi, din ce scrieţi. Vă doriţi copii? Dacă da,
când?
Mihail:
Da, tata ne-a influenţat foarte tare, cu exemple pozitive şi
negative, iar mama a avut mare grijă de noi, le sîntem
recunoscători şi datori pe veci. E greu să fii
conştient şi să faci copii, dar la un moment dat tot
avem o clipă de inconştienţă - face parte din
joc.
Alexandru:
Eu îmi doream un copil când
eram adolescent. Dar, deocamdată, nu aş vrea să devin
tată.
13.
Sunt "Totul, aproape tot despre tati"
şi "Mănăştur mon amour" terminate?
Mihail:
N-am mai scris nimic la "Totul, aproape tot despre tati" de
cînd nu mai e – la propriu – personajul principal,
care n-a fost bătrîn niciodată. Da, cartea are şi
sfîrşit, era gata, a fost cerută pentru publicare,
dar deocamdată autorul ei nu poate să se întoarcă
la ea.
Alexandru:
Romanul meu se scrie în fiecare vineri, deci nu e gata.
14.
Vor apărea în volum sau doar
online?
Mihail:
Nu contează cum va apărea "Totul,
aproape tot despre tati", pe hîrtie sau on-line. Mă
voi întoarce la textul ăsta şi-l voi publica, dar nu
în viitorul apropiat. E o carte pe care am mizat, ţin la
ea foarte tare şi cred că are foarte multă forţă
şi atracţie, se citeşte uşor şi cu plăcere,
e foarte vie şi incitantă şi e pe bune, n-are cum să
se învechească dacă mai stă la sertar cîţiva
ani, după ce a mai stat vreo zece.
Alexandru:
Da, ar fi posibil să apară şi
în volum, mai ales că deja aş avea lucruri pe care
le-aş schimba, aş avea multe de adăugat. Şi ar fi
lucruri care ar schimba foarte mult romanul în apariţia sa
ca volum. Asta am învăţat acum - diferenţa
dintre un roman online şi unul "tradiţional", pe
hârtie. De fapt încă învăţ…
15.
Vă citiţi reciproc cărţile înainte de a le
trimite la tipar?
Mihail:
Da, eu sînt fascinat de cum scrie Sandu şi n-am răbdare
să aştept să-l citesc dintr-o carte, intru în
manuscrise, dar doar după ce textul e gata.
Alexandru:
Da, Mihai este primul cititor al textelor
mele. Şi ţin cont de părerea lui. Dacă el zice că
e OK, atunci nu-mi mai fac griji. Îi citesc şi eu textele,
dacă mi le dă.
16.
Interveniţi unde credeţi că e nevoie în textele
celuilalt?
Mihail:
Doar cu idei, cu propuneri, discuţii,
nici o intervenţie care ar putea să schimbe ceva
de-adevăratelea. Sandu scrie textele din prima şi e foarte
greu să schimbi ceva după aceea, textul fiind unitar şi
dintr-o răsuflare, iar eu muncesc mult la text pînă
îl las liniştit în lume, aşa că şi în
acest caz totul e bine controlat şi definitivat. Cu toate
acestea, „Pizdeţ”, romanul de debut al lui frate-meu
a fost rescris şi acum e mult, mult mai tare, ceea ce n-aş
fi putut crede înainte de asta, o să vedeţi despre ce
e vorba cînd va apărea această ultimă variantă.
Alexandru:
Normal că ne citim textele, dar eu nu prea mai am ce face cu
textele lui Mihai, în sensul că sunt foarte curate şi
construite perfect. Dar el îmi mai scoate din virgule, zice că
am învăţat excesiv la facultatea din Cluj:)
17.
Sunteţi obiectivi când e vorba de publicarea textelor
celuilalt în Tiuk! sau alte locuri?
Mihail:
Obiectivi şi subiectivi, în literatură nu poţi –
şi nici nu trebuie! – să fii obiectiv sută la
sută, şi nici în viaţă. Cînd e vorba
de ceva drag mie nici nu poate fi vorba de obiectivitate sută la
sută. Dar nici în rest – orice cronică de
carte, de exemplu, începe de la „îmi place”
sau „nu-mi place”, nu?
Alexandru:
Cred că am depăşit faza subiectivităţii.
18.
Mai aveţi în lucru sau în
plan cărţi comune?
Mihail:
Nu, sîntem lupi singuratici. Dar asta nu înseamnă că
n-o să scriem vreodată ceva împreună. Poate, dar
deocamdată nu s-a întîmplat aşa ceva. Excepţia
e poemul scris în trei, Mitoş Micleuşan de la Planeta
Moldova fiind al treilea. A, am scris atunci şi o proză, un
poem şi o proză. În rest – şi „Tu“,
experimentul publicat la Biblioteca de Poezie a lui Un Cristian,
semnat de amîndoi, e scris doar de unul dintre noi, nu vă
obosiţi să ne întrebaţi cine.
Alexandru:
Există o antologie care e deja gata…
În rest, întotdeauna poate apărea vreun proiect.
19.
Consideraţi vreo revistă culturală care apare exclusiv
online mai bună decât Tiuk!?
Mihail:
Ne bănuieşti de modestie sau de prostie?
20.
Dar vreuna care apare (şi) pe hârtie?
Mihail:
Cînd a apărut primul număr Tiuk!, prin 2000, Viorel,
web masterul revistei, care era mai priceput la literatură decît
mulţi critici consideraţi foarte coioşi, a exclamat:
„Da’ noi le dăm muie din picioare“. Eu nu le
am cu astea cu concurenţa, pe mine mă interesează şi
ceea ce fac alţii şi recunosc mereu reuşitele altora,
care mă bucură sincer, la Tiuk! am avut mereu rubrici cu
alte reviste şi avem multe link-uri prietene, dar dacă n-aş
crede că fac ceva super tare poate că aş abandona,
n-aş mai avea chef şi gata. Oricum, pe lumea asta există
loc pentru toată lumea şi totodată nimic nu-i veşnic
sub razele lunii.
Alexandru:
Mie îmi place cel mai mult Tiuk!-ul,
dar e absolut normal că sunt subiectiv.
21.
V-aţi pus problema să monetizaţi cumva revista Tiuk!
(prin reclame pe site, de exemplu)? Nu cred că-i posibil încă
să trăiţi de pe urma ei, dar măcar să
"producă" mai mult decât eventualele cărţi
şi cd-uri primite spre recenzare.
Mihail:
Ar fi bine să ne pricepem la toate, doar că –
întîmplător – nu sîntem prea buni
făcători de bani, deşi muncim foarte, foarte mult.
Asta este, trăim blestemul dintr-o comedie sovietică –
trăim din bani cinstiţi. Nu din principii moraliste, pur şi
simplu am fost prea ocupaţi cu munca pentru alţii ca să
ne gîndim serios şi la ceva numai al nostru. Ştii,
unii pot să facă mese şi scaune foarte bune, alţii
– să picteze, alţii – să scoată bani
şi din bălegar, alţii - să cînte şi
alţii să scrie. Deci, să bem pentru aceea ca visele
noastre să coincidă cu posibilităţile noastre.
Noroc.
Alexandru:
Normal de asta ar trebui să se ocupe
altcineva. Şi aşa facem prea multe. Dar dacă fiecare
ar fi la locul lui ar fi o lume perfectă. Şi poate că
ar fi plictisitor…
22.
Mai aveţi vreo intenţie să-i faceţi o soră/clonă
pe hârtie?
Mihail:
N-am vrut niciodată să transformăm Tiuk! într-o
revistă tradiţională, hîrtioasă, în
care poţi înveli şi cu care să te poţi
şterge. Au avut alţii astfel de „planuri“ cu
Tiuk!, dar deocamdată nu ne trădăm visele din
adolescenţă.
Alexandru:
Deocamdată alţii se declară "supliment Tiuk!"
sau publică bucăţi din Tiuk! la ei. E OK şi
deocamdată e bine aşa.
[@ Stufstock]
23.
Aveţi cărţi terminate pentru
care n-aţi găsit încă edituri convenabile? Dacă
da, aveţi în plan să le oferiţi cititorilor în
versiune electronică, eventual contra unei taxe?
Mihail:
Da.
Alexandru:
Da, mai am o carte de poezie şi una de proză scurtă.
A, şi un volum cu interviuri cu soldaţii sovietici din
Afganistan. Concret, încă n-am dat nimănui aceste
cărţi. La un moment dat era vorba să apară cartea
cu interviurile, dar s-a lungit româneşte şi
lucrurile au fost lăsate baltă. Aş mai avea un volum
de critică literară - Surfing în proza tranziţiei,
pe el l-aş publica în versiune electronică.
24.
Sandu, te deranjează că primul tău roman poate fi
citit liber pe internet? A apărut acolo cu acordul tău sau
n-ai luptat pentru a elimina paginile respective?
Alexandru:
Da, mi-am dat acordul pentru ca Pizdeţ să apară pe
internet. Pentru că am făcut o variantă definitivă,
şi mai mare, şi mai consistentă, după părerea
mea. Când o să-mi închei socotelile cu vechiul
editor… va apărea şi Pizdeţ.
25.
Dar dacă ar apărea unul dintre celelalte două? Mihai,
ce părere ai despre această chestiune?
Mihail:
Eu sînt autorul manifestilui anticopiryght-ului, aţi
uitat? E aici, toate textele de pe Tiuk! rămînînd pe
internet, în arhiva Tiuk!:
click!
26.
Muzicienii afectaţi de scăderea vânzărilor de
cd-uri din cauza pirateriei de pe internet au descoperit că pot
profita de aceasta prin faptul că devin mai cunoscuţi şi
pot da mai multe concerte de unde câştigă mai bine.
Vedeţi vreo soluţie de acest fel pentru scriitori, care
să-şi ofere textele pe propriile site-uri şi să
poată totuşi trăi din scris?
Mihail:
Taman cînticacii se plîng de descărcatul de pe
internet, asta pentru că ei chiar au de cîştigat din
vînzarea muncii lor. Noi, noi – nu, nu putem trăi
din ce facem, ştii bine asta; cei care se îmbogăţesc
de pe urma muncii noastre sînt – totdeauna - editorii.
Noi nu ne putem plăti întreţinerea din scris, trebuie
să muncim pentru asta.
Alexandru:
În România - nici o şansă.
27.
Aţi încercat să căutaţi să vă
asiguraţi existenţa în domenii mai apropiate de
literatură decât jurnalismul, cum ar fi scenariile sau
dramaturgia, eventual publicitatea?
Mihail:
Sandu e un dramaturg excelent, a scris şi
la comandă, pentru un proiect din Germania, piesă tradusă
şi jucată, a avut şi alte piese care au avut succes,
nu ştiu de ce nu insistă. Am scris şi eu teatru, dar
deocamdată n-am avut de cîştigat nimic din asta,
financiar vorbind.
Alexandru:
Da, am scris şi teatru, am fost şi copywriter.
28.
Sunteţi mulţumiţi cu modalitatea prin care vă
asiguraţi existenţa? Din ce-aţi dori s-o faceţi
şi de ce nu se poate?
Mihail:
Niciodată nu poţi fi pe deplin mulţumit de cît
cîştigi, probabil că aşa e construit omul, vrea
mai mult şi mai mult, mai bine şi mai de calitate. Eu fac
mult prea greu banii pe care-i fac, dar măcar fac (aproape)
ce-mi place. Scriu, traduc, redactez, sînt redactor şef la
Zile şi Nopţi şi fac totul ce e text şi ţine
(sau nu prea) de cultură (de la editorial, cronici, prezentări
şi interviu la programe şi horoscop, spoturi,
evenimente...). Mult prea multă muncă doar pentru a-ţi
plăti întreţinerea, dar concurenţa nu plăteşte
mai bine:)) şi îmi place ce fac. Iar seara muncesc la
Tiuk! şi traduc (ca să rimeze). Mi-ar plăcea să
trăiesc din scris, dar ăsta e doar un vis. Mi-ar plăcea
să fac Tiuk! şi să trăiesc din asta (asta e
posibil, dar mereu am preferat şi am insistat să păstrăm
libertatea noastră şi a revistei). Mi-ar fi plăcut să
primim o moştenire care ne-ar fi ajutat să facem numai ce
ne place, dar acesta a fost un vis şi pentru tata, cred, şi
pentru bunicul, şi pentru primul Vakulovski venit în
Moldova, cu opt generaţii în urmă, ca să fie
pisar pentru jumătate de Moldovă – toţi au
trebuit să muncească cinstit pentru o viaţă
demnă. Mi-ar plăcea să am o leafă care să nu
mă facă să mă gîndesc că nu facem un
copil pentru că nu ştim dacă îi vom putea
asigura o copilărie frumoasă ca a noastră. Mi-ar
plăcea să-i pot asigura mamei o viaţă fericită.
Aş vrea să nu am vise din astea.
Alexandru:
Aş vrea să trăiesc din literatură şi nu se
poate.
29.
V-ar tenta burse de creaţie în străinătate? Dacă
da, aţi încercat până acum să obţineţi?
Dacă nu, de ce?
Mihail:
N-am încercat, n-am avut niciodată
nici o bursă, nici în străinătate, nici pe
meleaguri mioritice. Cînd erau înscrierile taman eram la
serviciu.
Alexandru:
Mă tentează. Nu am încercat
până acum, dar am să încerc. Aşa aş
putea să văd, măcar pentru un timp scurt, cum e să
trăieşti din scris.
30.
Care e poetul preferat din generaţia 2000 al fiecăruia
dintre voi?
Mihail:
Acum depinde ce înţelegem prin generaţia 2000 şi
cine face parte din această organizaţie secretă.
Frate-meu e 2000-ist? Sînt mulţi poeţi tineri care-mi
plac, dar nu am unul „preferat”.
Alexandru:
Bine zice frate-meu, nu degeaba e fratele mai mare.
31.
Dar poezia care credeţi c-ar fi reprezentativă pentru ce
s-a publicat în limba română după 2000?
Mihail:
N-aş alege o poezie pe umerii căreia să aruncăm
toată responsabilitatea şi nici un poet care să
reprezinte o întreagă generaţie. Toţi „şefii
de generaţie” ajung să fie urîţi de toată
lumea, de multe ori pe nedrept, întrebaţi-i pe cei încă
în viaţă. Tata îmi spunea de ce sînt
urîţi unii ca Eminescu şi Lenin şi de ce e iubit
Ştefan cel Mare, de exemplu – pentru că primii sînt
cei mai şi cei mai dintre cei mai cei, iar Ştefan e şi
nu prea mare de stat şi cam degrabă vărsătoriu de
sînge şi cam prea-iubitor, e şi bun şi rău,
ca şi noi, caracterizarea lui e mai umană, e un personaj
care pare viu şi real.
Alexandru:
Nu ştiu.
32.
Am citit pe la voi păreri nu prea măgulitoare la adresa
bisericilor şi religiilor. Sunteţi mândri că vă
trageţi din maimuţe?
Mihail:
Dacă-l întrebai asta pe tata îţi răspundea
cam aşa: Eu – nu, poate tu. Religia e opiu pentru popor şi
e foarte bună pentru a ţine prostimea în frîu,
dar trebuie să fii foarte prost să fii fanatic religios.
Alexandru:
Mie îmi place cum zice Andy Ghost de la Altar (printre altele
Altarul s-a destrămat prima oară din cauza rătăcirilor
sau iluminărilor religioase): "Religia e curva cea mai mare
a credinţei". Să înţeleg că ai ceva cu
maimuţele? Mie mi se par simpatice.
33.
Dacă sunteţi provocaţi pe stradă cum reacţionaţi?
Mihail:
Mi s-a întîmplat foarte rar să
fiu provocat pe stradă, foarte demult. Eu sînt cam mare şi
am făcut toată viaţa sport şi poate că cei
care ar risca aşa ceva citesc asta şi preferă alte
posibile victime, nu ştiu de ce nu s-a luat nimeni de mine nici
măcar în Chişinăul de noapte, nici în
cartierele mărginaşe din Bucureşti. Ce să fac, aş
încerca să nu mă las provocat (am fost antrenat
pentru asta), doar că mă aprind repede (mă şi
calmez repede, dar, din păcate, asta se întîmplă
după ce mă aprind, nu invers). Am o trilogie despre colegii
mei de cameră din timpul studiilor, studenţia în
Chişinăul sovietic şi de tranziţie, doctoratul –
în Bucureşti, unde descriu amănunţit un astfel
de caz.
Alexandru:
Încerc să-mi văd de treaba mea, dacă se poate.
34.
Ce păreri aveţi despre Varg Vikernes?
Mihail:
Nu ştiu de cînd urăsc nazismul şi naziştii,
dar am asta în sînge. Cred că în artă nu
trebuie să existe limite, dar în viaţă sînt
radical cu extremiştii. Din punctul meu de vedere nu ai nici un
drept asupra vieţii altui om, oricît de insignifiant ar fi
ăla, iar pedofilii şi gerontofilii nu au dreptul la
libertate.
Alexandru:
Mie îmi plăcea la un moment dat Burzum. Dar se pare că
e o victimă clară a confundării realităţii
cu ficţiunea, cu lumea imaginară.
35.
Cum credeţi că ar putea fi deturnat tineretul din România
din chingile capitalismului (muncă/somn/bere/bârfă)
înspre literatură/filosofie/artă?
Mihail:
Tineretul din România e la fel ca tineretul de oriunde
altundeva în Europa. Nu cred că tinerii din Braşov
muncesc mai mult decît tinerii din Amsterdam, dorm mai mult
decît tinerii din Atena, beau mai multă bere decît
bavarezii şi bîrfesc mai mult decît milanezii. Ce să
facă şi ei, îmbătrînesc cum pot.
Alexandru:
Nici un sistem nu se gândeşte la binele personal al cuiva.
A, poate la binele câtorva persoane - preşedinte,
prim-ministru…
[@ colocviul tinerilor scriitori, Cluj, 2007]
36.
V-aţi pus problema să renunţaţi la a scrie
literatură?
Mihail:
Nu. Nu scriu din obligaţie, ci de plăcere. Mi-am propus să
nu mai scriu poezie şi critică literară şi
aproape că am reuşit, dar n-am să renunţ
niciodată la scris, asta ar însemna că îmi
refuz cea mai mare plăcere şi că nu mai am încredere
în mine.
Alexandru:
Acum nu. Dar au fost nişte momente
când mă gândeam la asta. Problema e că nu iese
aşa "cum îţi pui problema". Ori scrii, ori
nu scrii. Cât timp nu scrii, înseamnă că ai
renunţat (cel puţin temporar) la literatură.
„În
literatură poţi folosi orice experienţă, chiar şi
destructivă” [Mihail
întreabă, Alexandru
răspunde]
de Mihail Vakulovski
-
În copilărie erai foarte, foarte
norocos – găseai, ghiceai, descopereai, reuşeai,
atrăgeai, în orice situaţie, orice s-ar fi
întîmplat... S-a păstrat acea calitate sau te-a
părăsit „pe drum”? Dacă
te-ar vedea acum cel mai bun prieten al tău din copilărie
ar recunoaşte în tine de acum ce ştie el că
însemni tu?
-
"Norocul" e ceva foarte relativ.
Aş putea răspunde că da, şi, la fel, că nu.
Desigur că acum viaţa nu e la fel de roz ca în
copilărie, dar dacă stau bine să mă gândesc,
atunci când eram mic visam „să fiu mare" şi
eram sigur că o sa fiu scriitor. Sunt "mare" şi
sunt scriitor, deci pot spune că sunt un "norocos", în
rest nu cred că interesează pe cineva "stările"
mele de euforie sau de depresie.
Da,
dacă m-ar vedea Saşa Sfârladanu, m-ar recunoaşte :J
-
Crezi că un scriitor poate să
ascundă sută la sută ceva de cei mai apropiaţi
oameni – părinţi, fraţi, surori? Un scriitor are
sau nu are nevoie de secrete?
-
Fiecare om are secrete, mai mici sau mai mari. Uneori e bine să
le păstrezi, altfel faci rău. De exemplu dacă te simţi
foarte rău şi un apropiat te întreabă ce mai
faci, răspunsul normal ar fi "bine, tu?". Scriitorul e
şi el oarecum om, deci nu se abate prea mult de la regulă…
-
Ai pierdut mai multe texte de-ale tale, de
mai multe ori. Ce se întîmplă cu acele dispariţii
– le refaci-rescrii sau preferi să scrii altele? Cum ai
descrie starea pe care o ai cînd îţi dai seama că
ai pierdut ceva pentru totdeauna?
-
E foarte urât şi simţi un gol în tine. De parcă
ţi-ai pierde nasul sau o ureche, dacă ai ţinut mult la
acele texte. Mi-am rescris câteva proze scurte, poezii cred că
am pierdut foarte-foarte multe… Cel mai mult m-a durut când
am pierdut un roman, pe care cred că nu-l voi putea rescrie
niciodată.
-
Ai lucruri, obiecte de care te-ai legat
sufleteşte?
-
Da, dar în general pierd obiectele la care ţin. De
exemplu, am acum o bricheta de la Nick de la Luna Amară şi
nu mi-o reîncarc de frică să n-o pierd. Iar Nick, de
câte ori ne vedem, mă întreabă: "Mai ai
bricheta?" Mai am şi nişte scoici de la Ruxandra
Cesereanu. Şi altele… dar, ţi-am zis, de obicei le
pierd… din punctul acesta de vedere sunt fără noroc…
-
N-ai fost tare demult pe acasă. De ce
ţi-e dor cel mai tare de acasă? Ce-ţi apare în
minte în primul şi în primul rînd cînd e
vorba de acasă?
-
Priveliştea din grădină cu deschidere spre casă.
Şi când eram mic mai mergeam acolo şi pur şi
simplu stăteam. Zona aia avea foarte multă linişte şi
pace… De care cu toţii avem nevoie.
-
De ce ţi se face dor din copilăria
ta „sovietică”? Sok berezovîi, kilki, vafli,
kvas, jucării, motociclete, bunici, colegi de grădiniţă,
cea mai puternică ţară din lume?..
-
Încă de când eram mic aveam un gust amar că nu
mi-am cunoscut bunicii din partea mamei. Mi-e dor şi de bunicii
pe care i-am cunoscut. Dacă sunt liniştit cu bunicul, cu
care, până la urmă cred că am fost prietenii cei
mai buni, aş fi vrut s-o cunosc mai mult pe bunica… În
rest, nu sunt un nostalgic al acelor timpuri. Şi e ceva absolut
normal să-ţi fie dor de anumite lucruri din copilărie.
De imaginea părinţilor, de anumite jucării…
Tata mi-a adus odată la spital un fluier… nu ştiu
cum să-i spun. Făcut dintr-un sâmbure de caisă.
Nu ştiu de ce m-am supărat atunci pe el şi am aruncat
fluierul… Şi acum îmi pare rău, pentru că
nu l-am mai găsit niciodată…
-
Ce se întîmplă cînd
viciile tale te domină în totalitate, cînd,
trezindu-te, înainte şi înainte de toate întinzi
mîna după cana de cafea şi-ţi aprinzi o ţigară
ş.a.m.d.? Ce te-ar putea face să renunţi la un astfel
de viciu foarte periculos în primul rînd pentru tine, cum
e fumatul excesiv, de exemplu? Cum poţi să foloseşti
în ceea ce scrii ceea ce faci împotriva sănătăţii
tale?
-
Ascultă Paraziţii. Viciile suntem noi. Nimeni nu-i perfect.
Ba din contra, un om perfect are de obicei multe vicii. În
literatură poţi folosi orice experienţă, chiar şi
destructivă. Oamenii, deci şi cititorii, nu sunt nişte
îngeri şi sunt atraşi atât de rău, cât
şi de distrugere şi autodistrugere.
[@ Cluj]
-
De mic ai fost foarte talentat în
muzică. Ai prieteni din lumea muzicii, ţi-ai lansat cărţile
doar cu formaţii muzicale, ai invitat mereu la cenaclul tău,
club KLU, formaţii, ai scris despre ei, îi cunoşti,
ştii ce şi cum fac; prin ce se deosebesc clar, pe scurt,
cunoscuţii tăi din muzică de cunoscuţii din
literatură?
-
Ei, nu poate fi vorba de a fi talentat în muzică. Ca să
zic aşa, acesta a fost "anturajul". Deosebirea e că
unii cântă, iar alţii scriu. Unii îşi văd
aproape imediat "roadele", alţii trebuie să mai
aştepte. Dar muzicienii, pe cât de repede pot vedea
reacţiile şi culege ceva lauri pe atât de repede pot
să şi dispară. Scriitorul, dacă într-adevăr
e profesionist, rămâne mai mult cumva, chiar şi
acolo, undeva pe un raft, printre alte cărţi.
-
După ce ai avut poate cel mai mare
succes al vreunui tînăr scriitor cu cărţile tale
(în special trilogia LETOPIZDEŢ), cu atîtea cronici
laudative, premii literare, succes total etc., acum, scriind un roman
foileton la „Clujeanul”, oricine te poate înjura la
comentarii. Aceste comentarii anonime (la care nu răspunzi
niciodată) nu-ţi fac rău? Cînd le citeşti
nu-ţi vine să închei „Mănăştur
mon amour”, care azi a ajuns la partea a XXX-a? Ai momente cînd
ai nevoie foarte mare de linişte?
-
Nu mă deranjează comentariile. Chiar mă amuză.
Dacă nu aş avea în spate Letopizdeţul, probabil
că m-ar influenţa negativ. Aşa, de-abia aştept să
văd cum sunt înjurat, ce deranjează mai mult lumea.
Nu sunt înjurat doar eu, ci şi alţi colegi din
redacţii, la articole total inofensive, ceea ce e amuzant. Pur
şi simplu unii "cititori" vor să se descarce şi
pentru că pot - o fac.
-
Ai lucrat cînd erai f. tînăr
la o revistă oarecum politică, „Ţara”, cum
stai cu politica?
-
Prost. Adică n-am nici o speranţă legată de
politicienii români, moldoveni, americani…
-
Ţi se întîmplă să
te gîndeşti la viaţa ta, la ce-ai făcut şi
ce-ai vrea să faci? Ceva
concret, de exemplu, trebuie să reîncep să fac cros,
să mănînc mai multe legume şi mai puţine
grăsimi, după ce termin cartea asta fac o călătorie,
mă duc pînă acasă, îmi caut alt loc de
muncă... tragi concluzii ferme în urma celor întîmplate
sau laşi lucrurile să curgă cum vor ele, la
întîmplare?
Te-ai
gîndit la bătrîneţe? Ce fel de bătrînel
ai vrea să fii? Ce bătrîneţe ţi-ar plăcea
să trăieşti?
-
Normal că mă mai gândesc, dar nu atât de
radical. Adică deşi-mi plac legumele n-o să devin
niciodată vegetarian. Nu prea aş vrea să ajung
bătrânel, dar dacă tot trebuie să răspund,
cel mai simpatic bătrânel pe care l-am cunoscut a fost
bunicul.
-
Cum ţi-l imaginezi pe cititorul „de
astăzi”? E la fel ca şi cititorii din generaţia
tatălui sau nu mai au răbdare cu romane ca „Război
şi pace”?
-
Normal că nu mai e ca cei din alte timpuri. Doar a apărut
internetul şi astfel citesc mai multe "mesaje". Dar,
culmea, se şi citesc multe cărţi. Şi internetul
până la urmă poate ajuta cartea tradiţională,
căci o poate face mai accesibilă. Mai accesibilă în
sensul că informaţia despre o carte anume circulă mai
rapid pe net, dar şi prin piraterie, când cartea ajunge la
tine prin furtul lejer de pe internet.
„Eu mă
simt confortabil cu blogul meu, nu-mi fură timpul, i-l dăruiesc„ [Alexandru întreabă, Mihail răspunde]
de Alexandru Vakulovski
-
Fiind scriitor, te ajuta sau te încurcă
faptul că eşti şi jurnalist?
-
Că lucrez la o revistă din
Braşov, fiind scriitor de limbă română, parcă
e mai OK decît dacă aş fi cules căpşuni în
Spania sau dacă aş fi robit în construcţii prin
Italia. Doar că ziaristica îţi suge timpul şi
energia pe care altfel le-ai fi folosit poate pentru literatură.
Dacă un scriitor are o muncă fizică şi nu
intelectuală poate că seara, după serviciu, are mai
mult chef de scris, păstrîndu-şi mintea odihnită
pe timpul zilei. Pe scriitor nu-l ajută un serviciu de 8 ore pe
zi, orice ar munci el, dar şi scriitorii trebuie să se
hrănească şi să-şi plătească
întreţinerea, şi ei ar putea să aibă copii,
şi copiii lor au guri şi „şi gura lor vrea să
mănînce” >:).
-
Cât de mult contează pentru scriitura ta spaţiul în
care te afli?
-
De spaţiul unde respir poate să depindă atmosfera,
starea în care scriu. Cînd m-am plimbat prin Europa mi-am
zis să filmez cîte un poem prin frumoasele oraşe pe
care le vizitam. Deşi poemele mele nu sînt „despre”,
le simţeam foarte... româneşti, şi ca stare, şi
ca existenţialismul din ele, îmi amintesc unde a fost
trăit/scris fiecare poem, ce a provocat scrierea lui, chestii
din astea. Scria Dudu într-o cronică, parcă la
„Tatuaje”, că într-o călătorie prin
Italia se simţea străin, incomod, neliniştit, speriat,
şi atunci s-a aşezat pe-un scaun într-o gară şi
a citit „Tatuaje” şi asta l-a liniştit şi
l-a făcut să se simtă bine şi sigur pe sine. Asta
poate pentru că existemele mele i-au adus o lume cunoscută
lui, apropiată, în care se simte bine, pe care o simte
prietenă, natală, poate. Uite, am găsit cronica pe
net, dînd o căutare „dumitru crudu vakulovski
tatuaje”, e aici:
http://www.timpul.md/Rubric.asp?idIssue=121&idRubric=324 , citez
un fragment, pentru că răspunde la întrebarea ta şi
e existenţial, nu neapărat literar: „Ultima carte a
lui Mihai Vakulovski, "Tatuaje" (...)
am citit-o în gara din Trieste, Italia. Până la
sosirea trenului care pleca spre Bucureşti mai aveam de aşteptat
zece ore, adică foarte mult, şi nu ştiam cum să-mi
omor timpul... Un ceas întreg l-am pierdut prin oraş,
uitându-mă la vitrinele slavone-italieneşti, dar m-am
plictisit foarte repede şi m-am întors în gară.
Aici însă era o forfoteală de nedescris... M-am smuls
acestui iureş plecând pe peron, unde m-am aşezat pe o
bancă. Culmea cinismului era faptul că în faţa
mea, pe nişte bănci, stăteau nişte indivizi cam
bizari care-i studiau cu foarte mare atenţie pe cei din jur. La
un moment dat, privirile lor s-au încrucişat pe persoana
mea. Se vedea din capul locului că nu erau nişte călători
obişnuiţi - erau nişte oameni de-ai casei care-şi
făceau veacul în această gară; probabil că
ocupaţia lor de bază era furtul. Acesta a fost primul gând
care mi-a trecut prin minte şi de la care mi s-a cam zbârlit
părul - perspectiva de-a rămâne fără nici
un ban într-un oraş străin mă îngrozea -
dar nu ştiam ce să fac. Instinctiv, m-am ridicat în
picioare şi am făcut turul gării, vrând să
scap de neliniştea care mă încolţise rău.
Degeaba, însă. Toată lumea care trecea pe lângă
mine mi se părea suspectă, inclusiv tipul care studia
mersul trenurilor... M-am aşezat pe o altă bancă şi,
fără să vreau, pentru a face ceva, am scos din geantă
ultimul volum de versuri al lui Mihai Vakulovski, "Tatuaje",
unde am regăsit o lume dragă mie pe care o cunoşteam
foarte bine, de care îmi era dor, o lume care nu semăna cu
cea din Trieste. Citind cartea lui Mişu Vakulovski, am regăsit
o lume de "...femei nemuritoare/ colege de clasă colege de
facultate cămin/ studente şi femei întâmplătoare/
muncitoare mame-eroine şi verişoare...", o lume în
care iulian şi grigore discută despre "statuia din
metal a femeii de pe magazinul "Melodia" din Chişinău",
o lume în care "oraşul se aşază la
picioare/ ca o pisică bătrână şi
înţeleaptă", o lume în care mai sunt
oameni ce se mai urcă "pe Dealul Melcilor". Lumea
aceasta o cunoşteam şi eu foarte bine pentru că era
într-o foarte mare măsură şi lumea mea, mai ales
că eram şi eu personajul unor poeme de-ale lui Mihai
Vakulovski: "în Anul Eminescu când poetul Andrei
Bodiu/ l-a văzut ultima oară pe poetul Dumitru Crudu/
dintr-un taxi/ era neschimbat/apoi a dispărut şi/ despre el
nu s-a mai auzit nimic în oraş/aşa cum li se
întâmplase/ de-atâtea ori poeţilor
contemporani...". Încetul cu încetul, înaintând
în lectura "Tatuaje-lor", m-am liniştit, am
simţit chiar o siguranţă, o îndrăzneală,
aş putea spune. Mi-am ridicat ochii şi am privit la oamenii
care treceau pe alături şi mi s-au părut nişte
indivizi normali, nişte oameni obişnuiţi aşa cum
sunt în orice colţ al lumii, pentru care "viitorul e
ca femeia iubită". Întorcând pagina pentru a
lectura următorul poem al lui Vakulovski, i-am revăzut şi
pe indivizii care mă speriaseră rău la începutul
descinderii mele în gara din Trieste: erau nişte tipi care
plecau în Slovenia; probabil că mă priviseră cu
mai multă atenţie crezând că sunt şi eu
sloven. Lectura poemelor lui Vakulovski m-a ajutat să privesc cu
alţi ochi la forfota din gara din Trieste. Aş putea spune
chiar că m-au ajutat s-o înţeleg. (...)"Tatuaje"-le
lui Mihai Vakulovski m-au ajutat să mă orientez într-un
oraş necunoscut”. Deşi poemele mele-s mai mult stări,
n-aş fi putut scrie niciodată „Sălăjan
Sălăjan” dacă n-aş fi locuit atîta în
cartierul lui Puya şi Sişu de la „La Familia”,
n-aş fi scris niciodată „Răcădău
Răcădău” dacă n-aş fi locuit ani de
zile în cartierul cu urşi de la poalele Tîmpei şi
în nici un caz n-aş fi putut să scriu trilogia la
care mai lucrez, despre colegii de studenţie din Chişinău
şi colegii de doctorat din Bucureşti, dacă n-aş
fi fost la Chişinău şi Bucureşti. Sîntem
oarecum datori locurilor în care scriem, dar şi locurile
despre care scriem uneori rămîn datoare unor scriitori.
-
Unde ai fost cel mai productiv, ca scriitor?
-
Eu dorm oriunde mă prinde somnul, în tren, în
autobuz, avion şi la fel e şi cu scrisul – scriu
oriunde şi oricînd. Mă întreabă chiar acum
cineva pe mess cum de am avut atîta răbdare să scriu
jurnalul de călătorie de pe blog: „timea (16.09.2008
17:20:04): m-am distrat de minune citind impresiile tale despre
vacanta
timea
(16.09.2008 17:20:05): :))
timea
(16.09.2008 17:20:30): cum de ai avut rabdare sa redai tot...
timea
(16.09.2008 17:20:47): ma distreaza felul in care ai redat
M.VKLVSK
(16.09.2008 17:20:49): am scris în fiecare zi”.
Am
scris peste tot, oriunde am locuit, pe oriunde am trecut, nu ştiu
unde am fost mai „inspirat”. Acasă, la părinţi,
am scris multă poezie, la Chişinău am scris multă
critică literară şi am scris şi publicat
„Nemuritor în păpuşoi”, dar şi o
parte din celelalte 3 cărţi editate oficial, cu ISBN, la
Bucureşti, unde am scris în continuare poezie, teza de
doctorat, un volum imens de critică literară, monografia
publicată la editura braşoveană a poetului-patron, şi
multă proză. La Bucureşti am scris „Totul,
aproape tot despre tati” şi prima parte din trilogia cu
colegii de studii. La Braşov am hotărît să nu
mai scriu poezie şi critică literară, doar dacă
nu se poate altfel, am scris un volum de poezie pe care nu l-am
trimis nici unei edituri, fiind o poveste de dragoste şi chiar
dacă poemele mele de dragoste sînt „de dragoste şi
nu prea” – prefer să le păstrez doar pentru
mine şi personajul principal, dacă are chef să le
citească. Am mai scris texte existenţialiste, ca poemele cu
tata, cu supravieţuitorii Holocaustului, „poezie
adevărată” – pescuită din e-mailurile
prietenilor, dar mi-am fixat priorităţile pe proză,
chiar dacă am scris şi cîteva piese de teatru. Cînd
am fost la tine, la Cluj, am scris chiar poemul pe care-l citează
Dudu, cu "oraşul se aşază la picioare/ ca o
pisică bătrână şi înţeleaptă",
am scris în tren, acum îmi vine în minte
poem
cu arici
muntele
vine spre mine verde
pe
malul căii ferate
macii
desigur roşii
am scris peste tot, la orice oră a zilei sau a nopţii...
-
Ai un blog la care scrii aproape zilnic. Blogul nu e ceva care fură
timpul unui scriitor?
-
Depinde de scriitor, depinde de blog. Eu mă
simt confortabil cu blogul meu, nu-mi fură timpul, i-l dăruiesc.
-
Te influenţează mult din punct de vedere literar ce ţi
se întâmplă în viaţă?
-
Da, mai mult decît îşi poate imagina cineva care
n-are virusul scrisului.
-
Ai stat în Bucureşti şi
ţi-a plăcut foarte mult. Acum stai în Braşov
şi-ţi place mult şi spui că nu prea mai înghiţi
Bucureştiul. De ce şi cum s-a ajuns la asta?
-
M-am ardelenizat şi eu, ce să fac:)) Da, îmi plac
oraşele mari, mă vrăjesc, le las să mă
prindă în mrejele lor. Bucureştiul semăna –
pentru mine – cu Chişinăul, n-am avut nevoie de timp
de acomodare ca fotbaliştii care se transferă de la o
echipă la alta. M-am simţit în largul meu, şi-n
centru, şi-n Răcădău, a fost o perioadă
frumoasă şi utilă. Acum, locuind între Carpaţii
Orientali şi Carpaţii Meridionali, exact sub munţi,
unde pot să fac cros, să mă duc după apă de
izvor, să schiez, să mă duc la o frigăruie sau
pur şi simplu la o plimbare pe munte şi în acelaşi
timp pot să ajung în 15 minute în centrul centrului
pe jos e greu să-mi placă Bucureştiul, chiar dacă
nu mai stau acolo nici măcar o zi de multă vreme. Cînd
sînt nevoit să trec pe la Bucureşti - mă duc,
îmi fac treaba şi mă întorc la Braşov. Nu
pot să suport traficul din Bucureşti, aerul, mi-e scîrbă
de băieţii de bloc şi de şmecherii (de ambele
sexe) de la revistele bucureştene, în rest –
Bucureştiul nu s-a schimbat prea tare din 2000, dar m-am mai
schimbat eu, şi în bine, şi în rău.
-
Ai vreun model de scriitor?
-
Nu. Probabil că pentru aşa ceva aş avea nevoie de o
trăsătură umană care mi-e străină în
totalitate – invidia (fie ea şi „pozitivă”).
Îmi plac foarte mulţi scriitori, dar nu am un model de
scriitor.
-
Ce îţi influenţează mai mult scriitura,
literatura sau realitatea?
-
Realitatea, viaţa, trăirile şi stările proprii,
dar şi întîmplările altora, prezentul în
primul rînd, abia apoi poate interveni în scriitura mea,
în alt plan, trecutul, arta, literatura, istoria. Dacă e
vorba de trecut, arta e mai puternică decît istoria. E
greu să te impresioneze foarte tare şi să te
influenţeze ceva care a avut loc undeva cîndva cu cineva
străin pentru tine, chiar dacă acel ceva poate fi peste
orice limită, un asasinat sau o calamitate naturală. Acum
nu mă interesează deloc ce i s-a întîmplat lui
Alexandru Lăpuşneanu în realitate, dar nuvela lui
Negruzzi despre Alexandru Lăpuşneanu îţi poate
trezi sentimente, te poate impresiona şi chiar influenţa.
-
Între noi fie vorba, tu eşti omul care ţine Tiuk-ul
în viaţă. Mai ai răbdare?
-
Dacă eu i-am dat viaţă, acum îl ajut să
trăiască. Răbdare am, mai am şi kef, dar dacă
cineva din redacţie citeşte întîmplător
aceste cuvinte fac o aluzie fină că ajutorul lor –
oricît de neimportant – e binevenit. E foarte greu să
faci o revistă atît de mare singur de la cap la coadă,
să aduni materialele, să le corectezi, redactezi, să
le pui în pagină, să lucrezi şi fotografiile, să
faci totul-tot şi la sfîrşit tot tu să le bagi
şi pe net, apoi să anunţi noul număr şi să
te apuci de următorul. Măcar în doi ar fi mult mai
uşor. Altfel, Tiuk! înainte, că înainte era mai
bine.
[@ Braşov]
-
Dacă am fi continuat să trăim în Moldova
Socialistă, crezi că aveam vreo şansă? Crezi că
aveam vreo şansă dacă am fi rămas în
Moldova Suverană (să-i zicem aşa…)?
-
Nu omul sfinţeşte locul? Şansă la ce? Ca scriitor
– ai şanse oriunde în lume dacă chiar eşti
scriitor. Sorokin e invitat insistent să emigreze, şi de
către străini, care-l vor profesor la universităţile
lor, şi de către concetăţenii lui, de la
preşedintele ţării la cea mai kgb-istă babă
din Piaţa Roşie din Moscova, dar el zice că da, în
Germania e mai liniştit şi mai civilizat, dar el are nevoie
de Rusia ca să poată să se menţină la
acelaşi nivel ca scriitor. Harms n-a scris în închisorile
comuniste? Şolohov n-a luat Premiul Nobel scriind în URSS?
Marquez ar fi scris „Un veac de singurătate” la
Veneţia? Tu ai fi scris „Letopizdeţ” la
Barcelona? Dumitru Crudu a umblat prin lume pînă a chelit,
dar a devenit foarte cunoscut abia după ce s-a întors la
Chişinău. Marius Ianuş s-a dus să facă o
revistă la Chişinău...
Dacă
nu ne întoarcem acasă nepoţii noştri ar putea
păţi ca Jonathan, personajul principal din „Totul e
iluminat”, filmul în care joacă şi Eugene Hutz,
vocalistul formaţiei gipsy punk Gogol Bordelo. Ăla se
întoarce să vadă unde ar fi locuit el dacă
bunicu-so n-ar fi emigrat în SUA.
The
Vakulovskies
de Mihnea Blidariu
Fraţii
Vakulovski... hmm... fraţii Vakulovski sunt Fraţii
Subversivi, sunt fraţii Anarhie, fraţii Lua-te-ar dracu cu
literatura ta snoabă cu tot!... Cu toate astea, ei nu sunt „anti”
de profesie şi nici „contra” fără rost şi
argument.
Mihai
şi Sandu îmi evocă, cumva, spiritul acelui tip de
revoluţionar rătăcitor, prins între nevoia de
a-i deştepta pe toţi şi necesitatea unui loc stabil,
unde să se retragă şi să se liniştească.
Poate n-ar fi de vorbit despre acest aspect dacă literatura lor
nu ar fi o expresie directă a experienţelor de viaţă.
Iar viaţa nu a fost deloc uşoară pentru Vakulovski
brothers. Însă a fost, de multe ori, frumoasă.
Frumoasă ca nunta lui Mihai şi Carmina, unde mama
Vakulovski era tare mirată că Nick de la Luna Amara s-a
tuns şi unde valsul miresei a fost Metallica, „Nothing
Else Matters”. Sau frumoasă ca serile în care eu şi
Sandu făceam hip-hop în cămăruţa noastră
din Mărăşti, beam vin şi mâncam hrişcă.
Scrierile
lui Sandu sunt dure, necruţătoare,
furioase. Ale lui Mihai sunt mai calde. Sandu ar mai tăia nişte
capete, Mihai doar le-ar îngropa în uitare. Însă
amândoi tânjesc, în primul rând, după
bunătatea oamenilor, după onestitate şi un pic de
inocenţă. Însă, de unde aşa ceva în
jungla asta spoită cu falsitate şi ignoranţă?
Dar, bineînţeles, ca şi cazul altor „revoltaţi”,
fără mizeria din jur, poate că nici literatura
Vakulovski n-ar mai avea atâta nerv şi aplomb.
[@ Fânfest, 2007]
Sincer,
mi-e greu să scriu despre fraţii Vakulovski. M-am chinuit o
grămadă până aici. Cu prietenii – mai bine
la băut, decât pe hârtie, nu? Alo, Mihai? Vezi că
sunt la Braşov, nu ieşim diseară la o bere? Frate-tu
pe unde îi?...
Somewhere around Tiuk!
de Ştefan Bolea
Tiuk!
este o revistă de frondă, care are 20 numere la activ şi
apare din 2001. Tandemul format de fraţii Vakulovski constituie
nucleul proiectului Tiuk!. În orice duo trebuie să existe cineva
care „munceşte” şi cineva care face artă.
Dacă Alexandru este atacant, care face driblinguri în faţa
porţii şi, uneori ratează cu poarta goală ca Zicu,
dar în general este iubit de galerie, pentru că marchează
din situaţii imposibile, Mihail gândeşte faza
dinainte, are viziunea de ansamblu a jocului, fiind un mijlocant cu
excelente calităţi defensive. Altfel spus, Mihail asigură,
număr de număr aparatul critic al revistei, sunt sigur că
investeşte foarte mult timp în arhitectonica numerelor iar
Alexandru are anumite sclipiri, care aduc capitalul de imagine
necesar oricărei reviste de literatură. Rolurile nu sunt
interşanjabile, dar asta nu înseamnă că Mihail
Vakulovski este doar un filolog, câteva din potenţialităţile
capacităţile sale creative putând fiind descifrate în
prezenta secţiune a revistei EPH. O rubrică foarte tare a
Tiuk!-ului este "Dintr-a voastră într-a noastră", în
care am citit traduceri extraordinare din literatura rusă
contemporană – şi nu numai. Aici spiritul de frondă
este evidenţiat prin diferenţierea etnică a
redactorilor, care nu numai că sunt conştienţi de
moştenirea lor rusească şi de similaritatea dintre
două Zeitgeist-uri post-revoluţionare, ci aruncă asta
ca o sfidare cititorului „liberal” şi „integrist”
român, a cărui frustrată, timidă şi
niciodată-recunoscută xenofobie tresaltă la cuvintele
magice „treceţi Prutul”. Ajungem la dureroasa
problemă a identităţii „naţionale”,
care poate fi rezolvată şi altfel decât şi-ar
dori cei care visează la megalo-România: Născut în
URSS, titlul unui volum al lui Vasile Ernu, este valabil şi
pentru cei care s-au născut în
România, înainte de 1989. Tiuk! este interesantă
şi prin paginile dedicate culturii populare, conţinând
interviuri şi cronici de la festivalurile Artmania,
Stufstock sau FânFest. Îmi place şi
rubrica Necenzurat,
care apare începând cu numărul 5. Nişte
observaţii tehnice, pe final: poate ar trebui investit
mai mult în design - nu sunt folosite
toate resursele pentru o revista online şi poate că ar
trebui să existe mai mult control editorial, în sensul că
uneori apar texte mult sub media revistei.
Tatuaje
politice cu bisturiul, motocei – de – crăpau –
mâţele – jucându-se – cu – ei din
maţe scoase afară şi TOtuL PENTRU O BLONDĂ FATALĂ
de Ormeny Francisc
I
Dragii mei, TRĂIM VREMURI GRELE ÎN
ROMâNIA! Trăim vremuri în care Făt Frumos
călare pe Calul său Mâncător de Jăratec se
întâlneşte cu Prâslea cel Voinic călare
pe Merele de Aur. Câtă vreme cei Doi (Prâslea şi
Făt Frumos) se îmbrăţişează în
stil trendy-american (cu o singură mână aruncată
şmecheros peste umărul celuilalt) şi fumează
prieteneşte o ţigară, Calul mănâncă
prieteneşte Merele de Aur - nefiind fumător şi vrând
să se mai răcorească după atâta jăratec
dat pe gât... în fond pe gratis, fiindcă Stăpânul
lui n-a făcut niciodată „mare brânză”
(nici măcar când mai era încă dac), oricât
de repede l-ar fi dus el. Văzând una ca asta, cei doi bat
împreună calul „să priceapă şaua că
iar a fost vândută ţara!!!”... Îl bat şi
după aia mi-l trimit în Rusia înapoi după
tezaur pentru că, spuneau ei, dacă a fost aşa de porc
că a mâncat merele de aur, acuma singurul mod în
care îşi mai poate spăla păcatele este să
aducă înapoi puii de aur (cloşca nu mai trebuie, că-l
avem deja oricum pe Şeful-Adjunct de la Răscoala căruia
i-am făcut statui şi măcar problema asta a fost
rezolvată până acum...).
Calul se întoarce din Rusia fără
pui de aur, dar cu o simbolică şi în definitiv de bun
simţ reducere la gaz: vine foarte balonat înapoi şi
se oferă voluntar (“aşa cum ne place nouă pe
aici”) să se beşească atât cât va fi
nevoie pentru ca cei doi să se poată încălzi
peste iarnă. După ce se mai încălzesc, Prâslea
şi Făt Frumos, beţi morţi şi crezând
din această cauză că nu miroase aşa de rău
de la cal, ci că iar au pornit ăştia CCH-ul din
Suceava şi că mirosul vine peste ei direct de acolo, îl
întreabă pe cal: „Ei, ce ţi-au zis, ne dau
tezaurul înapoi?” Calul: ”Da, au zis că ni-l
dau, cum să nu. Au zis în felul următor: "MARŞ
MĂ DE AICI!!!" şi mi-au ars una zdravănă mai
zicându-mi: "Americani ţi-au trebuit, Americani să
ai. Niet gaz iarna asta şi dacă ţi-e foame de pui de
aur, du-te şi mănâncă un McChicken aurit la
McDonald’s – ştii tu, varianta golden - să faci
cancer la intestin. Ha, Ha. Caramba!!!" Na, am venit înapoi...
Da, chiar aşa, domn’ şef, nu mă duceţi şi
pe mine la McDonald’s să mănânc şi eu un
McChicken Aurit şi un măr de ăla verde pus de ei în
staniol cu sloganul "un măr pe zi pentru sănătatea
ta"? Ce vă trebe’ vouă, băi, mere de aur şi
pui de aur... În puii mei de labagii, chiaburi nenorociţi
şi copii de bani gata ce sunteţi...” şi aici
calul a tras o înjurătură râgâită ce
efectiv nu poate fi reprodusă...
Pe lângă toate acestea le mai spuse
celor doi că ştie el din “surse sigure” (un alt
eufemism preferat al românilor şi folosit cu succes şi
înainte şi după Era Securităţii... care
securitate vine de la „secure”) că Fata Împăratului
face poze pe toate sticlele de spirt, că e asistentă
medicală şi că, de vor s-o întâlnească,
trebuie neapărat să ajungă în spital… ca
s-o vază în carne şi oase… albă la piele
şi la suflet ca Eva Braun…
Mihai Vakulovski, în pagina dedicată prezentării
redacţiei revistei Tiuk!, îşi face următorul
Dosar de Securitate:
“Numit, în familie, "doctorul",
mai ales cînd se prăşesc păpuşoii şi
el, ca de obicei, e altundeva, asta fiindcă în copilărie
bunică-sa i-a povestit o întîmplare în care
bărbatului îi sta bine cu drumu' şi el a luat-o de
bună, şi pentru că şi-a făcut doctoratul cu
însuşi Nicolae Manolescu şi îndeobşte este
invidiat pentru asta, chiar şi la el în sat. Scriitor,
ziarist, prof univ, cercetător ştiinţific, practicant
a mai multe sporturi şi nu numai, încă tînăr
şi încă neliniştit, încă în
viaţă şi încă mai face jogging, dar nu-i
foloseşte la nimic, dacă nu-şi găseşte un
loc de muncă în România care să-i convină
- viitor mafiot, mariner sau măcar culegător de banane,
afine ori de alte fapte eroice. Pă bune!”
Ei bine, şi cum “one thing leads to
another” (ăsta fiind şi motto-ul vieţii în
general), “doctorul” a tras o piesă de teatru
zdravănă despre doctori (despre şobolănismele
patologice din sistemul sanitar românesc - şi asta nu
oricum, ci din perspectiva oarecum kafkiană a gândacului
“ce încearcă de-un ceas să intre în
borcanul cu suc”* [echivalentul pacientului ce vrea să
defecheze şi nu poate din cauză că asistentele nu i-au
pus o oliţă sub el] “alunecând pe propriul
şuvoi*” [adică zăcând în propria-i
baltă de rahat, deoarece colegii de salon nu i-au pus un prosop
sub fund, când picura diareea din el]; care “se zbate
încearcă toate tipurile de înot*” [imobilizat
la pat din cauza coloanei]/”pune în mişcare
aripile-i trainice”* [de înger ce stau să-i crească
pentru că şi el stă să ajungă în
rai]/” se agaţă de speranţa din proverb”*
[că atât i-a mai rămas pe patul lui fetid de spital
cu cearşafuri ce poartă în ele “mirosul alb al
fricii”, cum zicea Martin Amis în “Săgeata
Timpului“] si care descoperă “că sucurile
naturale/sunt extreme de folositoare/pentru sănătatea
omului*” într-o lume în care “ideea nu e
aceea la care te gândeşti” [aici am în vedere
două lichide: sperma {darul bărbatului pentru femeie sub
formă de acadea sau de “banana turcului” - cum zice
Mihail Vakulovski - e plină de vitamine şi revitalizantă,
e clar! Încărcă bateriile femeii transformând-o
într-o Varta de toată frumuseţea} şi sucul de
portocale {darul femeii pentru bărbat; dar pe care bărbatul
şi-l ia molfăind la sfârcul iubitei - a cărei
ţâţe ideale sunt “mici şi pufoase*”,
“ca două portocale de pe continentul verde*”…
nu mai puţin revitalizante - o apă Lethe pentru stress şi
frustrare} – dar bolnavul de pe patul de spital n-are decât
să se otrăvească cu melancolie visând ca va mai
avea vreodată parte de SUCUL DE SâNI – singurul suc
natural pe care el îl mai poate produce e sudoarea rece de la
rădăcina firului de păr sculat pe ceafă de frică,
atunci când doctorul se apropie de el cu bisturiul şi îl
anunţă că îl va opera la coloană {sudori
reci de panică la rădăcina firului de păr care-ţi
ridică nu numai părul de pe ceafă, ci şi pe cel
de pe mâini şi care pe femei le epilează definitiv;
sudori care vor putea fi savurate numai cu “buzele incolore de
mort fericit*”}]) şi despre Eurochirurgia (specializată
în amputări [de specific local], în transplant
forţat [de naţionalitate], în experimente cu
transplanturi umane ca pe cobai, în donări forţate de
sânge cerebral, în donări forţate “de
circumstanţe” de organe [fără voia/acordul
donatorului], în tratamente experimentale, în reciclări
neuronale datorate lipsei de bunăvoinţă a celor de la
„Aprovizionare” [Uniunea Europeană] ce nu strică
medicamente bune pe români) făcută la noi în
ţară de UE-MUE. Noi în România trăim
practic în maşina de spălat vase a Uniunii Europene.
Noi aici lustruim vasele în care au mâncat bine
capitaliştii Westului şi care sunt aduse la noi la spălat…
însă ironia sorţii e că ne-au făcut să
le spălăm nu în mod clasic cu detergent de vase, ci
prin lingere cu propria noastră limbă până le
facem să lucească …Da!, căci aici suntem
înfometaţi rău şi de aceea ne luăm Porţia
zilnică de mâncare lingând vasele murdare ale
Occidentului şi sperând la cât mai multe resturi de
la ei… pentru că ei ne-au “confiscat” nouă
sursele de mâncare şi aşa umile şi mizere şi
ne-au pus în situaţia asta ca să le spălăm
lor vasele lingându-le până la luciu cu propria
noastră limbă: ”Desfiinţează toate
intreprinderile, toate fabricile, vând tot – Tractorul,
Nitramonia, Tohan, Steagu, Metro, Rulmentul, Hidromecanica - pentru
ei totul e de vânzare la străini, totul-totul, ne vând
ţara bucată cu bucată!”). Îmi aduc aminte
cum mă amuzam copios la poveştile alea stupide din cărţile
de istorie în care ni se spunea cum au scăpat strămoşii
noştri, dacii, de romani, cu faze de genul “vorba dulce
mult aduce”: Împăratul dac îl invită pe
omolugul său roman la masă (dându-şi seama că
n-are ce-i face într-o confruntare fizică corp-la-corp),
îi dă de mâncare din nişte umile vase de lut şi
de băut direct din putină şi brânză de ied
direct din găleată (Lui! Împăratului Roman, care
mânca numai din vase de aur!) şi-l întreabă de
ce vrea el să-şi pună mintea cu asemenea sărăntoci
ca ei, ce titlu de glorie găsesc ei - cei care beau şi
mănâncă din vase de aur, în a supune o şleahtă
de amărâţi. Atunci, Împăratul Roman,
văzându-se cu o asemenea mască cosmetică de ouă
şi de oţet pusă pe faţă… văzând
ce ditamai “lecţia” a primit, se ruşinează
şi pleacă cu coada lui de drac cu tot între picioare,
mulţumind jenat de găzduire. Pace! Pace, tată, pace!
Dar UE n-a fot impresionată când ne-am dus la ea cu faze
de genul ăsta - cu sărăcia contrabalansată de
mioritica noastră nobleţe sufletească - şi nici
de faptul că aici noi încă mai bem apă de la
robinet. Ăştia au fost mai răi ca romanii şi
ne-au pus să le mâncăm din budă şi ce mai
rămânea de pe vasele lor murdare… daca chiar ne era
aşa de foame precum pretindeam că ne e…
De aceea Comunismul apare din nou ca Marele Nostru
Tată [nota redactorului acestui text - Doamne Fereşte!!!
Totuşi gluma-i glumă…] şi cea mai rea, dar
unică posibilă salvare “răul, e rău cu el
în casă, da’ mai rău îi fără
rău”:
“ALT PACIENT(Marin): Din ce parte, din ce parte bate…vântul?
UN PACIENT: Din vest.
ALT PACIENT(Marin): Naşpa. Înainte era mai bine.”
Dacă asociem cuvântul “vânt”
pârţurilor/beşinelor, ne dăm seama că Marin
vrea să spună că beşinele URSS-ului erau mai
frumos mirositoare şi mai consistente în gaze naturale
decât cele ale Uniunii Europene. UE a venit la noi în
ţară fie cu palma goală şi fără nici un
fel de sac (deşi ne promisese anterior cadouri şi marea cu
sarea [“Mos Crăciun cu pula-n cur”*]), ori cu un sac
gol (adică cu mult şomaj), ori cu un sac plin de gunoi
menajer să-l deşarte la noi în ţară, că
la ei nu mai aveau loc unde (vorbesc la propriu, nu metaforic!
Contracte de genul ăsta pentru depozitarea gunoiului menajer din
ţările UE pe teritoriul ţării noastre au fost
încheiate de România cu mult, mult “respect şi
consideraţiune pentru oaspeţi” - ca gaze primitoare
ce ne-am găsit a fi dintotdeauna).
Mihail Vakulovski atrage prin a lui piesă
atenţia asupra faptului că nu trebuie să cădem şi
apoi să ne mai şi înecam în găleata-capcană
a unei astfel de nostalgii, pentru că ăştia nu-s
capitalişti (guvernanţii noştri), ăştia-s
tot comunişti, numai că mai răi şi mai
viespii-hrăpăreţe decât ăilalţi -
context în care, reiterându-l pe Maestrul Nicolae Filimon
(părerea autorului acestui articol e aceea că “Ciocoii
Vechi şi noi” e primul şi de departe cel mai reuşit
roman din literatura română; nici un alt “dosar”
de după el n-a mai putut surprinde aşa de bine şi aşa
de 100% esenţa şi specificul local), Ion Iliescu e ciocoiul
rău şi hain, iar Nicolae Ceauşescu e ciocoiul vechi,
bătrân şi îmbunat, dar care nu şi-a dat
seama că e furat şi înjunghiat pe la spate de către
viespea de ciocoi nou decât când era deja prea târziu
şi murea ca un fraier în cea mai goală sărăcie
- ca un câine jigărit lăsat pe câmp să-şi
bage coastele ce-i ies din piele direct (de slabătură ce e)
în pământ… folosindu-se de ascuţişul
tipic acelor oase pentru a se autoîngropa de viu. Personajul
Marin al lui Mihail Vakulovski spune: “Sunt toţi nişte
bandiţi, dacă aş fi sănătos m-aş
retrage în munţii Făgăraşului şi să
vezi rezistenţă antineocomunistă!” În
acest context Mihail Vakulovski spune “nu!” Integrării
Europene de tip Eurochirurgie specializată pe Transplant Forţat
şi Experimental (ca pe cobai) – nEUROCHIRURGIE (nu!
Eurohirurgie) – cu aceeaşi pasiune pentru jocurile de
cuvinte cu care eu, mergând înapoi la balada Mioriţa,
voi scrie pronumele personal persoana întâi plural, în
următoarea formă: nOI (adică noi nu suntem oi, adică
nu! Oi!). Ştefan Bolea a lămurit cel mai bine problema în
chiar primul său editorial al Egophobiei: Egophobos trebuie să
fie un bărbat care nu mai are nervi să „pslamodieze
moartea ca nişte semi-ciobani mioritici apostaţi.”
C’est-a-dire, integrare europeană da!
Dar nu aşa… aşa ne-am integrat numai în buda
Europei şi la spălătorie cu limba! Lingem la blidele
lor în timp ce ”frigiderul nostru e de mult cu maţele
goale*”. De exemplu, multe pensionare la care am stat eu în
gazdă pe perioada studenţiei şi-au scos congelatorul
din priză că nu aveau la ce să-l mai ţină să
le consume curent…şi au început să-i
folosească sertarele şi rafturile ca pe un fel de mobilier
în care îşi aranjau acte, ustensile, cărţi
- îşi foloseau congelatorul ca pe un fel de dulăpior
cu uşă perfect ermetică (bună strategie de
apărare împotriva hoţilor… că cine dracu’
se gândeşte să caute bani şi altele de astea în
congelator!!!???).
Revenind la Dosarul de Securitate a lui M.
Vakulovski: “cînd se prăşesc păpuşoii
şi el, ca de obicei, e altundeva, asta fiindcă în
copilărie bunică-sa i-a povestit o întîmplare
în care bărbatului îi sta bine cu drumu' şi el
a luat-o de bună[…]dacă nu-şi găseşte
un loc de muncă în România care să-i convină
(...) - viitor mafiot, mariner sau măcar culegător de
banane, afine ori de alte fapte eroice. Pă bune!”
Ei bine, cei care au cetit poeziile lui Mihail
şi-au dat cu siguranţă seama că tot ceea ce zice
el în această piesă nu-i chiar o aşa de mare
noutate. Să ne uităm oleacă peste poezia Patrie:
“am să duc aceste borcane goale în
ţara din care le-am adus pline. când Europa va
fi o singură ţară n-am să te mai
iubesc. am s-o iubesc pe alta.”
Şi atunci când duci o farfurie sau o
oală cu cotlet ori cu supă unuia mai nevoiaş, e frumos
ca omul respectiv să ţi le aducă înapoi, că
doar nu e el depozit de farfurii şi oale second-hand. De aia ar
fi frumos ca şi noi să-i facem pe Europeni să-şi
ia gunoaiele de la noi din ţară sau, dacă nu, să
le ducem cu forţa înapoi la ei - că doară îs
ale lor (cele ideologice incluse şi ele). E ca şi cum ai
arunca gunoiul peste gard, direct în curtea vecinului. Mesajul
lui Vakulovski pare să fie: Dacă tu, ţară dulce,
te faci femeie de serviciu şi depozit de vechituri şi
groapă de gunoi la altă ţară mai "mare",
eu să ştii că n-o să pot s-o accept; că o să
duc cât de multe gunoaie pot înapoi de unde au venit (ca
un marinar care, pe timp de furtună /“furtună”
pompează apa oceanului ce a pătruns în cala vaporului
lui printr-o spărtură (conceptuală) – apa infamă
ce ameninţă să scufunde corabia), dar pentru asta,
Dragă Ţară, să ştii că n-am să te
mai iubesc, că nu-mi place să fiu fiu de Gunoieră. De
aceea “mai bine mă fac mafiot ori mercenar la alţii.
Şi mercenarului îi stă bine cu drumul… parcă
şi mai bine…parcă cel mai bine!”
II
Marşul militar în România suna
tunător: ”STâNG-DREPT-STâNG-DREPT---STâNGUL!!!”
Se referea la mişcarea piciorului şi accentul cădea în
mod “imperios” pe ultimul cuvânt-“stângul”-
care eluda prin emfaza extraordinară pusă pe el (una de-a
dreptul apocaliptică) toate şirurile de cuvinte şi
comenzi ce-l precedau. Apoi mai există şi celebra comandă
de expediere “STâNGA-NPREJUR!!!” Tot la mersul
executantului se referă. NU pot rezista tentaţiei cinice de
a privi metaforic aceste ordine militare (în esenţa lor),
în termenii noţiunilor de Stânga şi, respectiv,
de Dreapta, din Politică. De ce domne’ nu se zice
STâNG-DREPT STâNG –DREPT –DREPTUL !!!??? Sau
de ce nu se zice “DREAPTA ÎMPREJUR!” Aceste
dictonuri militare surprind perfect destinul nostru istoric de bilă
de biliard aruncată de la Dreapta (Antonescu) la Stânga
(Gheorhe Ghorghiu Dej) şi mereu, dar absolut mereu!!! înapoi
la Stânga. Orice am face cădem întruna înapoi
în balta comunistă în care putrezesc speranţele
(ca să folosesc imagistica lui Ion Minulescu). Circuitul apei în
natură e: Cizmă Prusacă - Bocanc Rusesc - Teneşi
Chinezeşti (de fapt tot comunişti) şi iarăşi
Bocanc Bolşevic. Piciorul ne-a fost fatal şi poate că
ar fi mai bine să ne amputăm aceste membre la Eurochirurgie
şi să mergem de-acum încolo în mâini, ca
maimuţele - să nu mai cerem de la alţii nimic şi
să ne luăm tot ce ne trebuie direct din copac. Cum zicea şi
Marius Ianuş, decât aşa integrare europeană în
capitalism, mai bine maimuţe autarhice:
”Unii muncesc ca nebunii Alţii se-ngraşă în
limuzine vânzând Ce fac ei Dar care? De ce nu
m-aţi lăsat Să fiu o maimuţă care
Să-şi ia ce-i trebuie din copac?” (Marius Ianuş)
Revenind, ideea de pendulare penibilă de la
Stânga la Dreapta a românilor din cauza unui blestem ce a
fost aruncat pe picioarele lor e magistral surprinsă de
Vakulovski în piesa nEurochirugie:
1) “nici măcar nu mi-au spus că nu
ţin corect cârja. M-a văzut medicul de familie cu
cârja în mâna dreaptă, şi m-a întrebat
ce picior mă doare. "Dacă te doare dreptul trebuie să
ţii cârja în mâna stângă" mi-a
zis” A SE ÎNŢELEGE: Dacă (“vrei să
fii miliardar” cum spunea emisiunea aia de la tv) chiar vrei să
fii nazist şi să ai succes (adică sa fii ajutat de
“Partid” - la noi un eufemism pentru alte idei de genul
“a avea spate”, “a-ţi pune pilă”,
“a avea relaţii sus-puse”), fă-o pe comunistul
(adică păcăleşte-i cu “cântece
futurist-patriotice” şi lucrează-i pe la spate în
timp ce înfuleci pe săturate din chiar troaca lor, că
cinstiţii mor cel mai repede - ăştia-s „carne de
tun” curată), că aşa eşti cel mai tare
nazist (machiavelico-darwinist vorbind). Dacă vrei să fii
comunist mare şi tare, învaţă a fi activist şi
a te comporta ca un nazist în ceea ce priveşte principiile
de loialitate (“meine ehre heist treue”), ca să fii
recunoscut ca atare de de Mamă – de Judeţeana de
Partid - pentru meritele şi capacităţile tale. România
e ţara în care, dacă eşti sincer şi joci cu
cărţile pe faţă, ţi se dă un şut
în fund de ajungi din profesor şi doctor, culegător
specializat de buruieni de pe morminte şi mâncător de
seminţe (în pauza de la măturat) cu movila de coji
pusă direct pe diploma de absolvire. Asta-i ţara lui Ianus
în care o faţă trebuie să privească mereu
înspre cealaltă cu coada ochiului ca să-i acopere în
mod KGB-ist spatele… şi aşa trebuie să fii şi
tu de vrei să supravieţuieşti. Aşadar şi
prin urmare: te doare stângul (ai nevoie de faze de stânga
pentru cariera ta... căci numai durerea poate crea o nevoie),
ţii cârja în mâna dreaptă şi invers
când te doare dreptul.
2) “Stângul nu mă doare deloc, mă
mai doare cotul stâng şi mâna dreaptă” A
SE ÎNŢELEGE (vorbesc din perspectiva omului de la
Putere... putere ca venind de la „a puţi”):
Comunismul, nouă, neocapitaliştilor cu instincte comuniste
ni se pare vechi şi perimat, ilar ca retorică şi
depăşit ca viabilitate economică. Piciorul stâng,
cu care îi călcam altădată pe nazişti, nu
ne mai doare. Azi ne doare în cotul stâng (cotul brav al
Partidului de altă dată) de fraierii care ne-au ales la
guvernare şi ne doare mâna dreaptă a capitalismului
occidental care ne-a învăţat să furăm în
mod mut şi surd, atât de mult încât să ne
doară mâna de la luat de pe “raft” şi de
la băgat în “sac” şi în “buzunar”.
Noi, ca hoţi, avem azi “crampa scriitorului” la mâna
- crampa pe care scriitorul o are de la dat prea multe autografe.
3) “MEDICUL: Pe unde vine durerea de la
genunchi la picior?
UN PACIENT: Pe nicăieri, mă doare
genunchiul şi piciorul jos, nu se simte pe unde vine durerea”
[…]“ Pe unde vine durerea de la genunchi spre talpă?”
A SE ÎNŢELEGE: Ne dor genunchii de la cât ne-am pus
în ei ca slugile, în faţa Turcilor, Ruşilor, a
Nemţilor şi mai nou a Americanilor - atâta am stat în
genunchi în faţa lor şi am tot cerşit că ne
dor genunchii de parcă am fi iar la şcoală, puşi
la colţ… cu genunchii direct pe boabe de cucuruz. “Nu
se simte pe unde vine durerea”. A SE ÎNŢELEGE (aici
vorbind iar din perspectiva guvernanţilor): Nici nu mai ştim
cine ne-a umilit şi ne-a călcat(pe picioare şi în
picioare… cine ne-a lucrat mai bine pe la spate—“pe
la spate, pe la spate că aşa vor fetele toate” - cum
zice maneaua aia) mai tare, dar cu siguranţă ea se simte în
talpa cu care i-am călcat pe cap şi pe gât pe cei
care ne-au votat şi de care ne-am bătut joc.
Ar trebui ca norodul (“boborul”, cum
îi zice Vakulovski), prostimea să ceară iarăşi
“capul lui Moţoc”: să îi bată cuie
în talpă guvernantului ca să simtă şi el
durere atunci când îi calcă pe ei pe cap şi să
se gândească că data viitoare când va călca
pe ei, va călca de fapt pe cuie; să le bată cuie în
talpă ca să nu mai meargă pe drumuri rele pretinzând
de fiecare dată despre cărarea cea vicleană şi
haină că e Drumul Damascului pe care tot promite să se
arate Godot ca Marele Zeu lui Saul; şi să le mai bată
cuie sub limbă ca să nu şi-o mai poată învârti
şi şerpui prin gură şi meşteşugi astfel
sofisticate vorbe viclene ca, de, durere!!! (din cauza cuiului de sub
limbă, la fiecare mişcare, oricât de mică a
acestui organ, simt împunsături dureroase ca de viespe),
să vorbească cât mai puţin posibil şi de
fiecare dată strictul strictului necesar (ca să
economisească cât mai multă durere cu putintă)…
Nici un Damasc, nici un Godot, ci cuie!!! Cuie în talpă şi
sub limbă şi jar la tălpi şi în gură -
să mănânce jar asemeni calului Fătului Frumos de
vor a se dovedi vrednici penru conducere (a se înţelege
motor de “1000 de cai putere” al ţării).
Ultima trimitere pe care Vakulovski o face la
picior duce, inevitabil, în România, la fotbal. El ne
spune că pe Tiberiu Ghioane îl doare piciorul şi că
nu mai poate juca la Dinamo Kiev. Ce frumos… şi când
ne gândim că, într-adevăr, singurii oameni cu
“picioare fermecate” din ţara asta au fost
fotbaliştii, doar că (din nefericire pentru noi, boborul
care salivăm pe televizoare la ei duminică de duminică)
visul lor a fost de fapt tot timpul acela de a pleca peste hotare, la
foştii “prieteni”: Hagi s-a dus la turci (să se
învârtă Ştefan în Mormânt), Ghioane
şi Lucescu tatăl în Ucraina…Toţi, cel mai
probabil, patrioţi bine intenţionaţi şi agenţi
secreţi sub acoperire - în căutare de un loc unde să
poată (re-)umple “borcanele goale”: în Turcia
după ciubuc (rădăcina cea mai trainică şi
mai bine înfiptă în pământ a actualului
nostru caracter naţional - deşi, iniţial, cuvântul
desemna un soi de trabuc ce se dădea ciocoiului sub formă
de “atenţie”, condiţie sine-qua-non ca să-ţi
dea şi el ţie mai apoi, la rândul lui, atenţie
[adică să te asculte ce ai de spus]… Între
timp această “atenţie” şi-a lărgit
atât de tare sfera semantică şi aplicativă încât
a ajuns motorul de “1000 de cai putere” al corupţiei),
în Ucraina după InSula Şerpilor şi alţii,
încă şi mai departe, tocmai în Mama Rusie (ca
la “chemarea stăbunilor”) după Tezaur, Călare
pe Cerbul de Aur.
De la durerea asta de picior ne vine nouă şi
durerea de cap (pentru că aici în România noi gândim
cu piciorul şi acţionăm cu capul – care cap
primeşte impulsuri direct de jos, de la picior) din cauza căreia
nu mai ştim ce facem şi cu cine şi de ce votăm.
Mihail Vakulovski ne arată clar asta în piesa lui de
teatru, unde pe cei ce-i doare piciorul îi va durea în
mod absolut inevitabil şi capul.
Să luăm două poezii de-ale lui Tătucu’,
adică de-ale Marelui Poet Comunist Mihai Beniuc, şi să
vedem ce-au ajuns ele să însemne azi (“Partidul”
şi “Boierul”):
“Partidul” de Mihai Beniuc: “Eşti calea ce-o
găseşte omul,/Pierdut în codru fără urmă;/
Eşti prin deşert, deodată, pomul,/ Când setea pe
drumeţ îl scurmă/ Eşti mâna ce
ţi-o-ntinde-un frate/ Când simţi că te cufunzi
în glod;/ Eşti, peste ape tulburate/ Şi pline de
vârtejuri, pod./ Eşti în puterea nopţii,casa/
Cu geamurile luminate;/Eşti glasul ce răspunde,
masa/Întinsă pentru cel ce bate./ Ai fost şi scut, şi
paloş sprinten,/ Să aperi focul vetrii noastre/ De cei cu
zvastică la pinten/ Înfipt norodului în coaste/ Şi
celor cu viclene pravili/ Sugând al ţării suc de
sânge,/ Le-ai pus în veac pururea stavili,/ Să-i
ştim a doborî şi frânge./ Ne-nveţi
frăţia-ntre noroade,/ Credinţa-n pace, şi
ne-nveţi/ Ca fiecăruia se cade,/
Muncind, prinosul ăstei vieţi/ Şi câte le-am
făcut prin tine/ Sînt mărturie şi dovadă/
Că tu eşti drumul către bine/ Al celor care vor să
vadă./ De când sîntem stăpâni pe fire,/
Pe traiul nostru şi pe vatră,/ Am prins şi gust de
fericire/ Şi-o răsădim în ţara toată/
Tu călăuz ne eşti şi carte,/ Învaţă-ne,
iubit părinte,/ Şi cum să facem mai departe,/ Şi
cum să mergem înainte!”
“Boierul” de Mihai Beniuc: “Sătul de aur ca o
căpuşă/ De sânge, boierul se plânge/
Mângâindu-se pe guşă./ Că n-are scaun, dar
are crampe/ Şi stă-n întuneric/ Şi aprinde
lampe/ Şi-ncearca lacăte şi chei./ Un şoarece
trece covorul/ Cine-i?/ Nu-i nimeni, mi s-a părut-/ Şi-atât,/
Zice boierul cu mâna pe burtă/ În care aurul face
urât./ Gheorghe sluga din gradină/ Dă cu cutea pe
coasă,/ Boierul suspină/ Dar ceva i se năzare./ Ei!
Gherorhe, lasă cositul acuma/ Şi mergi la culcare/ Nu pot,
boierule, că abia m-am sculat/ Şi acum pe rouă/
Trifoiul e bun de tăiat./ Boierul se duce în casă/
Şi-nceracă dânsul să doarmă/ Da nu poate de
coasă.”
Conform teoriei lui Baudrillard de “dedublare
a polarităţilor” şi de substituire a lor -
teorie ilustrată în “1984”-ul lui Orwell (unde
Ministerul Păcii poartă Razboaie, Ministerul de Descoperire
a Adevărului conduce proiectele de propagandă politică
şi de Revizionism Istoric şi unde Ministerul Iubirii era
Sediul Central pentru Operaţiunile Partidului de manipulare prin
tortură psihică şi fizică), azi, Boierul, din
inamic s-a făcut principalul TRIBUN al Partidului (nu vreau să
zic nimic rău de ”Bombonel”, dar tot el îmi
vine în minte când intră în vorbă rocade
de acest gen, nu ştiu de ce… trebuie neapărat să
mă descotorosesc de fixaţia aceasta incorectă din
punct de vedere uman…). Presa, dacă ar fi să fie
presă adevărată, ar trebui să joace rolul coasei
care nu-l lasă pe boier să doarmă...
Dar, dincolo de maţele scoase afară şi
de pansamentele însângerate şi de mirosul înţepător
de dezinfectant cu care spitalele îşi primesc oaspeţii,
rămâne un singur lucru frumos: FUNDUL ASISTENTEI BLONDE,
UN FUND PE CARE MERITĂ SĂ-ŢI DAI 10 ANI DIN VIAŢĂ…
tu, ca bolnav pe care boala îl roade pe dinăuntru, unde
sapă şanţuri - tot aşa cum o carie roade lemnul,
tu pe a cărui “spinare apolitică*” “ţânţarii
exersează imnul fostei u.r.s.s.*”, tu, care ştii că
în curând vei scrie “porcării de-alea ca-n
WC-urile publice pe pereţii dinlăuntrul propriului
sicriu*”; tu, care n-ai râs niciodată pentru că
n-ai mâncat niciodată carne de râs…
Da, tată, da…fundul ăstă nu
e fund de tocat ceapă pe el - fund cu resturi celulitice de la
carnea de pui proaspăt depieloşată; ăsta-i un
“funduleţ catifelat ca aburii cafelei*” cu care te
aştepta iubita la pat când erai tânăr şi
frumos în cuibuşorul ei roz de nebunii:
“Dintr-o cameră iese o asistentă blondă, cu un
decolteu adânc, în halat alb[…]după ce trece
blonda, îşi întoarce capul, uitându-se lung la
fundul ei mişto care face cu ochiul prin materialul
imaculat.”[…]intră asistenta blondă (odată
cu ea se aude în fundal hit-ul celor de la Europe), se apleacă
peste pacient, lăsând să i se vadă ţâţele
aroape în întregime.”
Da, da… pe asistenta asta o ştim cu
toţii prea bine de pe sticlele de spirt cu “mOna” şi
“Lori” - unde e pozată pe etichetă în
uniforma de lucru şi cu un zâmbet supra-erotic ce trimite
tentacule psihice de pe buzele senzuale generos rujate şi care
promit să ştie meserie; să pună multă
medicină în suişuri şi în coborâşurile
pentru care par a fi special făcute. ASISTENTA DE PE STICLA DE
SPIRT: UNICA FISURĂ (RAZĂ LUMINOASĂ CE ÎNCĂ
MAI INTRĂ ) PRIN CORTINA DE FIER (NEURONALĂ) A SALONULUI DE
SPITAL.
La boală, în spitalul agresiv
dezinfectat unde ai impresia că începe să-ţi
curgă clor prin sânge, că ai clor în gură
şi pe piele, ea e singura legătură cu lumea boemă
din care ai căzut aici (în spital), ca din Paradis. De
aceea, vei medita multe ore după ce ea şi-a făcut
vizita la tine în salon, la imaginea visceral-suavă a
funduleţului ei - până te vei îndrăgosti
“de frumoasa fără corp pe care vei vrea s-o posezi
fizic*” şi “să-i agăţi curcubee în
plete*”. Dar asta nu se va întâmpla, pentru că
puţulica ta şi-a dat demult demisia şi arată acum
mai mult a coadă de câine tăiată decât a
iatagan, aşa că, tot ce mai poţi face de pe patul de
spital românesc e să te uiţi melancolic şi
pierdut în vacuumul propriilor gânduri pe fereastră,
“unde rulează de fiecare dată acelaşi film*”:
plimbările (ronduri de zi somnambulice în mişcări
descentrate) bolnavilor în pijama prin curtea spitalului,
copacul din faţa salonului tău care se tot înclină
agonic într-o parte şi totuşi nu mai cade parcă
niciodată, ca Turnul din Pisa... Şi tu stai cu nervii surd
tensionaţi şi difuz iritaţi, întrebându-te
când va dispărea acea tensiune din fiinţa copacului
permanent stresat de vânt să se culce (tensiune şi
iritare care ţi se transmite şi ţie pentru că o
simţi permanent lângă tine de parcă ai simţi-o
în tine… de parcă ţi-ar sta în ceafă!!!)
şi va cădea dracului odată la pământ să
dispară astfel stresul şi încordarea din mediul
înconjurător al spitalului.
Notă: Toate pasajele notate cu “*”
sunt fragmente din diverse poezii ale aceluiaşi Mihail
Vakulovski, fragmente adaptate de mine la acest text cu scopul de
a-mi susţine cu argumente mai “din interior”
comentariul la nEUROCHIRURGUE.
Luceafărul, de veghe în lanul de porumb
[Mihai Vakulovski, Nemuritor în păpuşoi, Editura Arc, 1997]
de Ştefan Bolea
O
căutare a parodiei pare a fi marca volumului de poezie a lui
Mihai Vakulovski de la Editura Arc din 1997. Printre autorii supuşi
deconstrucţie parodice se numără Marquez („un
veac de plictiseală”), scriitorul, cu specific
moldovenesc-român, Ivan Stepanovici Creangă („amintiri
din altă copilărie”) sau Mircea Dinescu („sînt
tînăr doamnă buzele îmi miroase a mort”).
Trăsăturile neoavangardiste ale
poetului sunt vizibile mai ales în ciuleandrîngadrînga,
text care seamănă cu un perpetuum mobile în care
„toate numele din istorie” sunt puse pe scenă,
rearanjate şi dislocate, pentru a li se decupa în stil
dadaist o altă fişă de înregistrare, pentru a fi
cuplate pe identitatea unor eroi nesemnificativi din punct de vedere
istoric dar uşor recognoscibili, toate acestea fiind executate
într-un delir textualist. Este un procedeu ce aduce cu
decupajele din comic books, pe figura unor
eroi istorici se amplasează
suprastructura unor ultra-eroi, desubstanţiali dar cu o alura
mitică – trebuie să admitem de la început că
tehnica nu are gratuitatea estetică suprarealistă, nu se
face un poem din absoluta şi generalizată lipsă de
sens, ci se postulează un mesaj politic prin derută
nihilistă:
„Godot
a venit să-l răzbune pe unchiul său Corado Catani
(...)
Karl
Marx Fr. Engels Fr. Nietzsche şi Ad. Hitler se joacă de-a
bîza lui Fidel
Castro
nu i se mai termină ciclul menstrual
(...)
Vlad
Ţepeş joacă crezi nu crezi
cu
M.
Heidegger regele a murit trăiască directorul Diego Maradona
(...)
V.I.
Lenin e tot atît de viu ca în 1924.”
Comentând
pe scurt, aşteptarea lui Godot ia sfârşit, acesta
sosind ca o „caracatiţă” să-şi
exercite instinctul de răzbunare (care conform lui Nietzsche,
este o aversiune împotriva timpului). Fidel Castro, un
preaiubit Duncan MacLeod primeşte semnale de la stânga şi
dreapta politică. Heidegger se întâlneşte cu
Vlad Tepeş – autorul lui Sein
und Zeit, pentru o scurtă perioadă
şi rector naţional-socialist este legat de fundamentalistul
creştin din secolul al 15-lea, în timpul liber vampir,
pentru gloria fotbalistului genial. Această derută
nominalistă (în care dacă observăm în
profunzime, personaje din zodii opuse au şi caracteristici
ambivalente), această sciziune axiologică, pregăteşte
morala, care nu este urmuziană, cum ne-am fi aşteptat:
„Lenin e tot atît de viu ca în 1924”, mai
exact atât de viu ca în anul morţii sale.
Revoluţionarul, asemenea unui gollem sau al unui vampir, suge
sângele istoriei şi dincolo de patul de moarte. Spiritul
comunismului este imortalizat, are ceva peren, indicibil şi
indeterminat, ca gustul sângelui pe care îl consumă
– în România, cei născuţi după 1989
îşi pot permite să-i uite pe Lenin, Stalin şi
Ceauşescu (pentru că nu i-au cunoscut) şi să-şi
amintească de mall-uri, revoluţia mediatică şi de
uninominale, în Republica Moldova este „puţin”
mai dificil, vampirul fiind o emblemă vie a steagului URSS-ului,
nemuritor şi hot,
asemenea unui Luceafăr foarte uman şi intimist.
„Adresa mea e U.R.S.S”, spune Vakulvski în
Autobiografie, ultima poezie a volumului.
Ca
orice Luceafăr preocupat de problemele comunităţii
(dacă îi cuplăm pe Eminescu şi Salinger),
Vakulovski are încă o obsesie majoră: cea a morţii,
conexă temei imortalităţii. Exemplele în această
direcţie sunt multiple: „o femeie boceşte/ la
mormîntul feciorului ei/
care
a înţeles/ ce înseamnă viaţa/ s-a sinucis/
(...) o femeie îşi plimbă copilul/ prin cimitir”
(o femeie boceşte la mormîntul feciorului ei...);
„moartea e o altă copilărie/
prevestită de mintea copiilor/ la care bătrînii
se-ntorc” (amintiri din altă copilărie);
„iar moartea/ totdeauna/ e cu gîndul/ la noi/ moartea/ nu
are moarte” (cîntec de leagăn
sau document). Din primul fragment putem extrage două idei: cei
care înţeleg sensul vieţii aleg sinuciderea (o
constatare schopenhaueriană, care se bazează pe ecuaţia
viaţă = durere), viaţa şi moartea sunt
inseparabile, perfect consonante (accentuând revelaţia
beckettiană „birth was the death of him”). Al doilea
fragment merge cumva spre Fitzgerald şi al său Benjamin
Button, enunţând un adevăr
despre senilitate. Esenţa „consideraţiilor”
despre moarte şi tema recurentă a volumului este tocmai
accentuarea imortalităţii morţii: „moartea nu
are moarte”. Un pasaj din Feuerbach, care merge într-o
direcţie contrară, focalizându-se pe individ, poate
fi adus în discuţie: „moartea este moartea morţii”.
Dilema poate fi postulată la nesfârşit: moartea este
sfârşitul implacabil sau moartea este întotdeauna la
puterea a doua, asemenea unui magician, care cu o mână
împunge şi cu cealaltă oferă salvarea.
Voi
încheia cu un fragment, care are accente darwiniste, amintind,
de asemenea, de dispreţul rimbaldian al mâinii din Sânge
stricat („Ce veac plin de mâini!”):
„Dumnezeu
i-a făcut maimuţei din grădina zoologică
două
mîini ca să semene cu mine
mie
mi-a lipit două mîini ca să semăn cu dînsul
eu
cu aceste două mîini dumnezeieşti
îl
desenez pe Dumnezeu tînăr
cu
ochelari de soare şi fără nici o mînă.”
(sînt
tînăr doamnă buzele îmi miroase
a mort)
Poemul narativ şi universul ludic al lui Mihail Alexandru Vakulovski
de Diana Todea
Citeam „TU” şi nu puteam să nu mă întreb cum de au reuşit s-o scrie la două mâini atât de unitar? După ce am terminat prima lectură, aveam o nouă dilemă: care dintre cei doi fraţi este autorul şi care dintre ei s-a eschivat de la scrierea textului semnat de amândoi? Recitind, mi-am schimbat de câteva ori părerea: a fost Mihail, ba Alexandru, ba nu, totuşi Mihail, dar parcă sună a Alexandru. Nefiind lămurită, am apelat la informaţii din interior, sperând să găsesc răspunsul în propriile lor volume de versuri. M-am gândit că primele îi reprezintă cel mai mult, aşa că am recitit „Oedip
regele mamei lui Freud” şi „Nemuritor
în păpuşoi”. Le voi analiza pe scurt pe ambele, nu înainte de a spune despre „TU”
că e un experiment reuşit, pe care l-aş fi vrut mai lung şi mai complex.
„Oedip
regele mamei lui Freud”
Ciclul
„Ăla”:
Nietzsche
şi Dumnezeu sunt personaje din acelaşi ciclu poetic, unde
Dumnezeu este desacralizat ca şi concept religios, ca deitate,
iar Nietzsche este privit ca un observator care reacţionează
la toate gesturile lui Dumnezeu. Cei doi sunt doi actori care se
distrează pe seama acţiunilor celuilalt. În final
Nietzsche înnebuneşte la vederea imaginilor din viaţa
sa, ca o pedeapsă a ceea ce înseamnă de fapt erezia
şi batjocura faţă de Dumnezeu. Un mic crâmpei
anti-religios, cu filosoful Nietzsche, care încearcă să
se lupte cu marele actor şi des criticatul Dumnezeu. O variantă
umoristică a povestirii biblice amestecate cu ironie, în
formă poetică şi ludică.
„Poemul
picioarelor”:
E
ciudat pentru cei care nu sunt obişnuiţi cu stilul poemului
prozaic, care nu respectă regulile unui poem normal, cu strofe.
E trist şi banal totodată să vezi cum un băiat
creşte şi îşi critică familia, îi
observă slăbiciunile şi bătrâneţea,
iar cum poezia e singura care merită continuată.
„Tăticul
meu-Paul Goma”:
Îmi
aminteşte de poeziile ruseşti sau poveştile cu mama şi
cu tata. Poate că metamorfoza fiu-tată, fiică-mamă
e singura explicaţie pentru acest mini-ciclu poetic.
Transformarea în om matur se realizează observând
greşelile şi fizionomia părinţilor; imaginea lor
devine un modelino în mintea scriitorului.
Atipic pentru mintea unui tânăr în căutarea
identităţii proprii este echivalenţa om-Dumnezeu. Fiul
care va pleca este Dumnezeu, nu-l căuta în altă
parte. Dând la o parte religia ad literam, fiecare om este
Dumnezeu şi nimic altceva. Acel ceva ce cauţi disperat până
la sfârşitul vieţii, acel mistic concept divin, este
persoana de lângă tine-acel Iisus pierdut pe cruce. Iar
totodată imaginea unui tată este strâmbată în
ipostazele unui animal care va fi nevoit să ceară ajutorul
altei persoane. Nu suntem idoli pentru alţii pentru că
suntem făcuţi din carne, mai umani decât ne credeam
şi mai neajutoraţi decât încercam să ne
închipuim. Simplu, scriitorul Vakulovski descrie natura umană
desprinsă din propria neputinţă de a se ridica pe un
piedestal inuman, sacral, prea rece pentru bătrâna poezie.
„Fetiţa
cu ochii albaştri”:
Poate
că fetiţa cu ochii albaştri există în noi
sau în imaginaţia noastră, dacă vrem să fim
mai buni atunci o găsim în noi înşine fără
să ne obligăm să o căutăm împrejur.
Mai mult de atât, poemul e original ca o poezie pentru cei mari
şi cei mici. Din restul ciclurilor amintesc „Poem despre
sau Poate că ai şi murit”, „Aşteptându-mi
40 de fii”, „Moartea unui poem”.
În
„Oedip regele mamei lui Freud”
poeziile se ciocnesc de sensuri paralele, sentimente controversate
faţă de lume şi de oameni. Centrul atenţiei îl
constituie relaţia părinte-fiu, mamă-tată,
momente înregistrate de o conştiinţă universală.
Simplitatea poeziilor decurge din modul în care cuvintele
pătrund în conştiinţa celui care citeşte.
Tot universul poetic este restrâns doar la câteva
elemente, părinte, fiu, mamă, tată, Dumnezeu,
Nietzsche, de parcă ar urma să vedem o piesă de teatru
jucată în câteva secvenţe. Din acest set de
poezii, tind să cred că fiecare poate extrage o experienţă
personală faţă de universul conturat, rămâne
la latitudinea noastră să dejucăm sensurile sau să
devenim aidoma personajelor prezentate.
„Nemuritor
în păpuşoi”
Poeziile
sunt o variantă slabă de trăire nirvanistică, a
universului revoltat în sine, sucumbat în propria
încercare de exprimare, de trăire erotică, de
sentimente frustrate vis-a-vis de lumea care ne obligă să
ne conducem existenţa într-un anume fel.
Stilul
este postmodern, dacă pot spune aşa din tot ce am citit
până acum din poezia şi proza română de
după ’89, mai cu seamă scriitorii şi poeţii
tineri. Îmbinarea elementului poetic într-un stil
narativ, prozaic, dispariţia semnelor ortografice, segmentarea
versului într-un poem lung, fără rimă sau ritm.
Cam aşa aş descrie eu poezia postmodernă pe care
scriitorii 2000işti o promovează, cu unele excepţii
desigur.
Poeziile
lui Vakulovski au elemente baudelairiene,
iar ca formă seamănă cu poeziile americane din anii
50, 60. Concepute pentru a descrie banalul cotidian, sentimentele
contradictorii din oricare dintre noi, declinul societăţii
sau pur şi simplu mizeria zilnică, stilul poetic american
pe care îl amintesc se potriveşte foarte bine în
sistemul poetic al scriitorului Vakulovski, bineînţeles
transpus la nivelul frustrărilor mioritice şi basarabene.
Nu
trebuie să vizualizăm neapărat o societate foarte
dezvoltată economic, pentru că nu este vorba despre
societatea americană sau vest-europeană. Este societatea
românească, basarabeană care îşi creşte
copiii în acelaşi vacarm postmodern întâlnit
în societăţile superdezvoltate economic. Frustrările
sunt similare, teama de eşec, de ratare, de a rămâne
homeless, de a deveni un element dintr-o reclamă la sucuri
naturale, teama de a fi respins de părinţi, aruncat la coş
de o societate nesimţită şi suprasaturată de
„oameni”. Teama de a fi doar tu însuţi şi
nu un Elvis King, un Nietzsche, un Dumnezeu admirat şi
confecţionat în mai toate fabricile din lume. În
fond teama de a-ţi trăi viaţa simplu şi omeneşte.
O realitate din Moldova, cu bune şi cu rele, care va încerca
mereu să fie autentică şi nealterată de
consumerism şi care îşi va păstra mereu
oralitatea şi discursul bogat, demn de valoarea lui Creangă.
Universul lui Creangă este modificat după paradigma nouă,
postmodernă a societăţii rebele şi nonconformiste
de astăzi. Unele amănunte au dispărut, altele vor fi
veşnice, toate însă sunt modificate de mass-media, de
conştiinţa „televizorului”.
Concluzie?
Fraţii Vakulovski scriu
poezii cu simţul
umorului care prind la mijloc filosofia, religia şi curentele
politice. Trăirile
cuprinse în universul ludic şi poetic creionat cu ironie
şi simplitate de ei par a fi rupte din
altă dimensiune, parcă familiară nouă, dar
totodată distanţată de tot ce am mai citit până
acum. Originalitatea poemelor respiră un tărâm
inocent, primordial, copilăresc, matur şi complexat, viciat
şi culturalizat. Rămân la concepţia lui Nichita
Stănescu când afirm că un poem este reuşit când
redă sentimentul, iubirea din oameni, firescul, naturalul. Poate
aşa am simţit când am citit poemele lui Vakulovski,
dând la o parte forma modernă şi sensurile decriptate
ca pentru o lume grăbită şi mult prea raţională
pentru a simţi.
Cine a scris „TU”? Cel mai bun răspuns pe care-l găsesc e
Mihail Alexandru Vakulovski.
Oedip regele mamei lui Freud
de Dora Chicinaş
Alexandru
Vakulovski propune în cartea sa o variaţie a “realităţii
sensibile” văzută strict dintr-o perspectivă
individuală. Necesitatea acestui demers este dată de nevoia
de exprimare a unui “adevăr personal”.
Într-o
accepţiune de tip clasic, conţinut-formă este clara
prevalenţă a
primului termen. Aceasta nu se justifică datorită unui
conţinut “şocant” sau “radical”
care trebuie exprimat, ci pur şi simplu nevoii de exprimare a
unui “adevăr” individual. “Adevărul”
Fiinţei nu poate fi exprimat decat printr-o forma arbitrară.
Construcţia
universului propriu este abordată într-un mod ludic în
care personajele se substituie unele altora; acest fapt nu exclude
totuşi tragicul încercării de constituire a
individualităţii în sine şi pentru sine. Altfel
spus, personajele sunt “epurate” de orice determinări
care nu au legatură directă cu individul şi astfel
transformate în mijloace de individualizare personală.
Lumea
este construită pe un schelet laic în care personajele
sunt denumite generic (tatăl, mama, Dumnezeu). Rolul jucat de
aceste personaje are o dublă valenţă; pe de o parte
există o funcţie socială care le înscrie într-o
anumită paradigmă iar pe de altă parte absorbţia
lor în individual le investeşte cu atributul de Fiinţa.
Cu alte cuvinte, Dumnezeu, mama şi tatăl sunt construiţi
şi reconstruişi ca şi personaje în universal
individual. Toţi devin (un ăla) pentru a se diferenţia
de individ (care se constituie ca şi un altul).Condiţia de
existenţă a individului este deci aceea de a ucide şi
de a face să renască personaje în funcţie de şi
în comparative cu care să îşi construiască
individualitatea. De aceea Dumnezeu trebuie să fie antrenat
într-o poziţie ambiguă care îi conferă ba
o individualitate aproape comună, ba un statut de divinitate
atotputernică dar nepăsătoare. Tatăl e un
personaj care omoară (simbolic) sau care este dorit când
mort când în calitate de martor al Fiinţei. Mama se
constituie în buna tradiţie freudiană poate cel mai
mult ca şi un (ăla) în măsura în care ea
relevă orice prezenţă feminină. Oedip regele
mamei lui Freud este de fapt imaginea individului care se caută
pe sine în haosul de determinări creat tocmai de
posibilitatea existenţei sale ca individualitate.
Pizdeţ
- un roman al “ieşirii
din…”
de Petrişor Militaru
„Minimum
cinci persoane evadau din realitate cu o ţigară.
A
fost o vreme când Pipi, eu şi
Şobo nu rămâneam
nici o
zi
cu capul limpede.”
Romanul
poate fi privit şi ca
un fel de monografie a stării de
ieşire, oricât de pretenţios ar suna.
Este adevărat că firul narativ nu
este unul sistematic, planificat, obositor, ci, din contră,
liber, defocalizat, spontan şi dinamic. Discursul
narativ are un caracter biografic, şi datorită faptului că
stă sub zodia ieşirii nu putea
începe decât cu un capitol care
se intitulează sugestiv „Exit”. Alexandru
Vakulovski mizează pe autenticitatea
scriiturii (tehnică adaptată la universul narativ
contemporan, în caz că sintagma poate părea
camilpetresciană), motiv pentru care întâlnim
termeni argotici la tot pasul, dar nu exagerează în acest
sens cum se întâmplă adesea scriitorii
douămiişti, aflaţi în etapa descoperirii
ostentativului.
Prima
parte cuprinde plecarea de la Cluj la
Bucureşti. E noapte şi vecinii de vagon ascultă
hip-hop românesc. Personajul speră să adoarmă,
dar starea de oboseală îi creează tot felul de
halucinaţii livreşti, materializate în unul dintre
cele mai reuşite pasaje ale romanului:
„Mii de gânganii negre se mişcă
în toate direcţiile. Încerc să mă
concentrez asupra uneia. Totul devine limpede. Le descopăr
ordinea, le urmăresc cum curg încet mai departe, cum
litera se lipeşte de litera formând un cuvânt ce se
uneşte cu alt cuvânt permiţând textului să
trăiască, să-şi simtă
puterea în sângele care circulă.
Mă las în voia lui.”
Aşadar, primul capitol cuprinde ieşirea din oraşul
„minunat şi împuţit” şi, ca de
fiecare dată în astfel de momente, o stare de eliberare
benefică ce pare să deconecteze personajul de experienţele
indezirabile anterioare.
Următoarea
secţiune din roman se numeşte „Trip” şi
este o incursiune în viaţa de până atunci, o
încercare de extrovertire a celui care fixat foarte mult cu
atenţia asupra sa, ajunge în punctul în care simte
nevoia sa se exprime, să scrie, să publice, să se vadă
pe sine prin ochii celorlalţi, chiar dacă aceştia nu
înţeleg mare lucru din experienţa sa.
Poate părea un clişeu, dar
personajul nostru are mama curvă şi tatăl homosexual;
de aici se pot
deduce uşor scandalurile dintre părinţi, chefurile
tatălui cu prietenii săi, tutunul şi alcoolul care
îmbălsămau casa şi copilăria etc. De
altfel, există o detaşare foarte clară între eul
narativ şi lume, exprimată literal: „eu - cel
mai lucid personaj din toata povestea asta.
Restul - amorţiţi de băutura, de închiderea
forţată a ochilor şi
a minţii.” Cum
este şi firesc, sentimentul de ură declanşat de acest
univers neplăcut se defulează în vise cu sânge
şi crime. Şi, oricât de mitic ar suna, purificarea
casei prin foc este gestul care închide această etapă
a vieţii şi corespunde,
psihanalitic, ieşirii din iadul casei
părinteşti.
Capitolul
trei se referă la educaţie (educaţia primită în
stradă, mai precis) şi se numeşte „Chişinău”.
Aflăm despre traficul cu automate
Kalasnikov din Moldova în România,
despre multiplele încercări de sinucidere etc., dar
semnificativ este momentul în care personajul, ca de altfel
toată generaţia sa încercă să-şi
găsească propria identitate, prin raportarea la antecesori:
„Avem
sădite în noi scârba
şi ura. Noi nu mai vrem sa fim rataţi ca părinţii
noştri, nu vrem sa zâmbim frumos când cineva ne
fute.” Ura
şi scârba vor fi de aici înainte fundamentele
psihologice care vor susţine acţiunile şi aspiraţiile
personajului. În aceste capitol
personajul iese din sine, descoperă diversitatea aspectelor care
caracterizează o prietenie, dar şi le asumă.
Următorul
capitol, „Music Pub”, începe cu un vis în
care Satana este blond, tuns scurt şi tânăr. Şi
cu ochi albi. Este unul din momentele în care imaginaţia
scriitorului exaltă de originalitate.
Alte elemente definitorii pentru scriitura lui Vakulovski sunt
aluziile din Sepultura, citate semnificative din „The End”-ul
lui The Doors sau momentele surprinzătoare
precum acela în care deşi băutura era la mare preţ,
personajul începe treptat să aprecieze până şi
ceaiurile din pub-uri. Cu
această ocazie, personajul iese din
sine cu ajutorul muzicii: „muzica buna ne duce in starea de
euforie”.
Capitolul
cinci, „Stele pe cerul roşu”,
are structura narativă unei scrisori adresată lui Pipi.
Personajul nostru, ca şi prietenii
săi, este mereu în căutare de alternative. În
ceea ce priveşte umorul, „Sobo
pleaca-n Est” este unul din cele mai
amuzant parţi din carte, dacă reuşiţi să
treci de partea tragică. Urmează
„O perspectivă
din parcul Cetăţuia”, care este un fragment mai
liniştit, aproape înduioşător: el şi cu
Allbe sunt sunaţi
de Prof şi merg pe Cetăţuia unde se fotografiază
extaziaţi în lumina soarelui. În această
situaţie, s-ar putea ca
şi ceaiul negru să fie de vină.
Cartea
se continuă cu un capitol despre moarte şi sinucidere,
altul despre sandwichuri şi faptul că
poţi să te droghezi „cu
absolut orice”, altul despre Fane Babanu.
În capitolul al cincisprezecelea, „România”,
asistăm la aventura primelor zile în
Cluj, la cazarea în cămin într-o
atmosferă care e interpretată de unii ca fiind propice
creaţiei artistice: „Miros de căcat, presimţiri
de căcat. Era doar începutul drumului. O poveste
urmuziană. Povestea silei şi a renunţării.”
Omul nostru pare să devină
conştient de propria poveste şi de faptul că
incertitudinea şi incoerenţa sunt fundamentale în
viaţa noastră obişnuită.
Pesonaje
precum Ski cel chelios şi Oedip cel
pletos se potrivesc foarte bine în
acest univers narativ: ele fie deschid
discuţiile pe tema postmodernismului şi a importanţei
comunicării pentru oamenii, fie potenţează încărcătura
lirică a discursului: „Oedip
vorbeşte, Ski scrie, eu fumez la budă. Apoi ne transformam
toţi trei in păsări şi zburam deasupra unui căcat
rotitor.” Capitolul dedicat
pescuitului este unul din cele mai reuşite din perspectiva
comicului de situaţie, dar şi al introspecţiei: acolo
nu e nimic înregistrat, nimic care să-ţi satisfacă
egoul postmodern, iar pescuitul (chiar fără să prinzi
ceva sau mai ales în acest caz)
devine un fel de psihoterapie. Pe de altă
parte, tehnica de masturbare din capitolul treizeci, „Curul şi
cerul”, pare să dea şi ea roade din punct de vedere
terapeutic. Totuşi,
prima metodă
de acest fel pare să fi fost de fapt
şi cea mai eficientă, este vorba de „trecutul pe sub
masă” din copilărie care avea ca efect inducerea unui
sentiment de linişte şi siguranţă (capitolul
patruzeci, „Paştele”).
Dialogurile
din carte au uneori un final neaşteptat: „Baston şi
Tolstoi şi-au terminat discuţia
şi priveau fundul vecinei lor.”.
Alteori întâlnim şi paragrafe care încep în
stil aforistic: „Nu Prutul separa
aceste ţări, ci căcatul pe
care şi-l toarnă reciproc în
cap.” Apa galbenă
urât mirositoare, gâdilarea
gâtului şi a plămânilor
cu vodkă ca
tehnică de dezinfectare, cartea ca
oglinda prin care poţi trece,
Scrof dansând break şi Teoctist
plimbându-se mimând mersul
poliţailor,
halucinaţiile unui creier în
descompunere, un album de Nautilus
Pompilius sau vizitele la Colegium, barul de sub poalele
căminului XVI, poezia lui Geo
Dumitrescu, fuga pe munte ca să ai tot
oraşul la picioarele tale, Afganu care nu pronunţa
niciodată cuvântul război, emisiunea cu crocodili de
pe Discovery – sunt numai o parte din momentele narative care
alcătuiesc diversitatea, specificul şi farmecul acestui
roman.
Antepenultimul
capitol al romanului se numeşte „Intro”, ceea ce
însemnă că ne apropiem de finalul poveştii.
În aceeaşi ordine de idei,
„Am să încerc să
scap”, este replica ce deschide capitolul al patruzeci şi
patrulea şi
care este şi începutul şi sfârşitul
acestei cărţi, un bildungsroman postmodern care surprinde
atât evoluţia, cât şi degradarea unui personaj,
ceea ce face discursul mai complex şi mai argotic.
Începând cu tatăl şi
mama şi terminând cu prietenii, care nu sunt diferiţi
prea mult de personajul principal al romanului, toţi încearcă
să scape de ceva prin alcool, sex, muzică, pescuit etc. Dar
ieşirile sunt pe mai multe niveluri: este ieşirea din
situaţiile imediate care ţin de supravieţuire, apoi
este ieşirea din starea de tensiune eu-alteritate şi, la al
treilea nivel, ieşirea din sine care corespunde confesiunii,
detaşării, scriiturii. De aceea încercarea de ieşire
din ceva, de scăpare
de ceva, sau oricum i-am spune, este ideea în
jurul căreia se structurează cartea. Aşadar, un roman
al ieşirii din tot ceea ce se poate ieşi…
Alexandru
Vakulovski şi literatura anarhică
de Rita Chirian
O
să încep atipic – printr-o paranteză. Redactând
lucrarea care-mi încununa studiile de masterat, asupra
romanelor lui Houellebecq, foarte doctă şi gomoasă pe
alocuri, am remarcat o falie zgomotoasă şi inexpugnabilă
care-mi segmenta micul studiu: pasaje înalt-academice versus
exemplificări imunde; limbaj încorsetat şi critic vs.
voluptate / concupiscenţă / ostentaţie; până
la urmă, paragrafe anoste şi aride, liniare vs.
cocktailurile spumoase şi uşor dătătoare de
uitare ale ghilimelelor. Aceeaşi discrepanţă
discursivă ar fi menită să infesteze şi studiile
critice despre un Céline, Miller, Burroughs, Palahniuk...
Ei
bine, de asemenea, să scrii despre unul dintre romanele lui
Vakulovski înseamnă să împaci je
m’en fiche-ismul epicii lui cu
echilibrul, neutralitatea, univocitatea şi academismul evaluator
ale naraţiunii critice. Mai mult decât atât, cred că
Vakulovski însuşi întâmpină cu o oarecare
condescendenţă toate aceste contorsiuni criticoide. Aşa
că se impune, vorbind despre un roman
ca Letopizdeţ. Cactuşi albi
pentru iubita mea, un voit mimetism vakulovskian care să
relaxeze orice gibozitate aulică.
Letopizdeţul
e un roman-puzzle. Istoria umorală a unui străin care se
cufundă în imundiile unui spaţiu pe care nu-l poate
asimila şi care, la rândul lui, îl rejectează.
Dar respingerea mutuală nu este decât preludiu şi
background pentru revoltă. Fiindcă naratorul Letopizdeţului
este un revoltat, iar inadaptabilitatea lui programatică atinge
toate interstiţiile existenţei, de la detabuizarea /
demitizarea sexuală ori erotică la exhibarea
comportamentelor inervate chimic, de la scurtcircuitarea binomului
societate-celulă asimilată / asimilabilă la micile
tribulaţii cotidiene.
Astfel,
nu întâmplătoare, desigur, este paronimia
letopiseţ-letopizdeţ. Intenţia auctorială este,
în acest sens, panoramarea unui prezent care nu este deloc
primăvăratic, ci este înscris în acelaşi
hiperfrecventat siaj literar actual al „moliciunii”
sfârşit-de-secol-şi-mileniu, al abuliei care-ţi
contagiază toate straturile. Romanul lui Vakulovski este o
cronică à rebours,
un colaj al neputinţei sociale. Izbucnirile voluntariste,
scrâşnetul violent ori exploziile atitudinale fac parte
din remisiunea unei dezabuzări generalizate; Vakulovski, sub
masca – bine construită, bine întreţinută
– de starletă nonconformistă, care-şi arată
bikinii în văzul indignat şi ipocrit al lumii –
de altfel, una dintre cele mai ardent contestate mecanisme ale
self-promoting-ului
literar –, ascunde frustrarea unei inocenţe ultragiate;
replierea în faţa valurilor miasmatice politice, sociale,
intime; nimic nou sub soarele literaturii, s-ar zice.
Ceea
ce îl valorizează însă pe Alexandru Vakulovski
este exoticul mixaj dintre frusteţea adâncă, virilă
a estului basarabean şi pseudorigiditatea ardelenească. Un
fel de Scrisori basarabene
redactate în pline contracţii sociopat-anarhice. Este un
prozator care nu se ia la trântă cu tradiţia
literară, pentru că asta ar însemna să-i ofere
credit, să o considere, inconştient, redutabilă;
demersul lui este echivalent cu o indolenţă sui
generis, îndelung cultivată şi
devenită scop în sine.
Vakulovski
neagă istoria şi dezvoltă o metaistorie care are
autenticitatea grotescă, hipertrofiată şi saturată
a unui Andy Warhol. Fragmentarismul şi colajul, culorile intense
şi dezinvoltura contestatară îl disting pe scriitorul
basarabean. Următorul pas ar trebui să fie coagularea epică
şi transgresarea inerţiei fragmentariste, fiindcă în
Vakulovski există suficientă efervescenţă cât
să arunci în aer încorsetarea romanescă
autohtonă şi să ridici fustele lungi ale tradiţiei.
Bong vs. Bing
de iQ666
Îmi
băteam creierii mai rău ca Ştefan cel mare sfânt
turcii cum să-ncep a bate câmpii despre romanul care
încheie (la şliţ?) trilogia "Letopizdeţ".
Rezultatul e că mi-am amintit de Chandler Bing, personaj
dintr-un serial de comedie care a rulat destul şi pe la noi,
care avea un fel de a-şi exhiba umorul total opus personajelor
(de până acum ale) lui Alexandru Vakulovski. Deci cred că
se potrivea perfect în peisajul apocaliptic după unele
opinii, urban contemporan după altele, pictat în "Bong".
Gata, aţi priceput titlul, mergem mai departe. Păcat că
trupa Truda a apărut cam când acest roman a fost terminat.
S-ar potrivi mai bine atmosferei decât Luna Amară, care în
afara unor zvâcniri de pe la începuturi ("Folclor",
poate "Dizident") se remarcă prin folosirea unui
limbaj foarte bine şi atent ales, spre deosebire de ce se
întâmplă-n "Bong", unde, n-am verificat!,
e posibil să existe şi pagini care să poată fi
citite la ora de română, dar nu destule pentru a se şi
pricepe ceva de-ar fi lecturate doar ele. Dar cum Truda sunt clujeni
şi-s impresariaţi de fostul manager al celor de la Luna
Amară, poate-poate se-mprietenesc cu A.V. şi iese ceva bun
de-acolo.
"Pizdeţ",
primul roman al trilogiei, mi s-a părut spectaculos. Când
l-am citit mi-o fi plăcut, nu mai ştiu exact, cert e că
va rămâne-n literatura română ca deschizător
de drum, sau măcar uliţă, spre teritorii pline de
buruieni despre care mai nimeni nu ştia că pot fi folosite.
De exemplu spre a face viaţa mai suportabilă. Despre
"Cactuşi albi pentru iubita mea", a doua carte din
"Letopizdeţ", numai de bine. Romancierul a mai
crescut, ideile i s-au mai cristalizat, necazurile s-au mai înmulţit,
viaţa s-a mai împuţit, iliescu... să-l ia
dracu', concluzia comisiei e că abia aşteptăm volumul
final. Care vine şi închide povestea, fără a
străluci precum aşteptam. Şi în celelalte două
romane apăreau bucăţi pseudofilosofice pe care eu
le-aş fi eliminat, dar în "Bong" le-am simţit
mai multe decât până acum. Poate pentru că
povestea e mai cursivă aici şi ele o întrerup mai
brutal. Am început cu impresiile negative, unde mai punctează
şi e-mail'urile, unele total inutile, care se lăbărţează
pe pagini întregi. Ce mi-a plăcut? Că Luna Amară
apare mai des decât în celelalte două cărţi,
că, deşi acţiunea nu i se prea poate rezuma, cartea te
ţine cu ea, că unele personaje, incluzându-l pe Yo,
naratorul, reuşesc totuşi să răzbată, că
scrie şi despre Van Gogh, că romanul e bine scris,
foiletonul despre cel care a apărut şi a murit accidental
într-o lume înecată în alcool, glumele lui So
de la Luna Amară,...
Nu-mi
pare rău că am citit "Bong". Cum spuneam, aşteptam
mai mult de la romanul care continuă şi ucide
"Letopizdeţul", dar nu e deloc o carte proastă.
M-a surprins că a apărut la Editura Polirom, după ce
precedentele două volume au fost tipărite de edituri mici,
dar dacă destule trupe punk au semnat cu case de discuri de prim
rang de ce n-ar avea voie un scriitor să-şi publice
romanele undeva unde acestea sunt foarte bine promovate, într-o
serie în care au apărut şi cărţi mai
slobode cu cuvintele, dar mai subţiri nu doar la numărul de
pagini. Iar până la urmă "Bong" este o
scrisoare de dragoste. Droguri, alcool, sex, crime, bătăi,
muzică, fum, accidente, e-mail'uri, poezii, lista cu
termeni argotici şi altele îl distrag pe cititor de la
adevăratul subiect, iubirea dintre Yo şi Lolita. Nu vă
aşteptaţi la cearceafuri presărate cu petale de
trandafiri şi serenade sub balcon. Oamenilor ăstora le-a
fost poate imposibil să mai trăiască împreună,
dar nici separat nu le e altfel. Va fi sau nu un happy-end?
Atmosfera romanului te face să crezi că nu, dar...
Deznodământul îl puteţi afla la pagina ...
Am
citit unele opinii care compară proza lui A. V. cu a lui
Burroughs. Nu le dau dreptate, cel din urmă mi se pare imposibil
şi dezarticulat, pe când la Vakulovski dincolo de droguri,
alcool şi limbajul uneori exagerat există şi altceva.
Dacă ar fi să-ncerc o comparaţie, aş zice că
Alexandru Vakulovski ar fi o combinaţie de Ion Creangă şi
Camil Petrescu. Cine nu mă crede să verifice.
Poezia
punk
de Alexandru
Vakulovski
să-ţi
stric punkul mă-ti
azi
sunt
beat
şi
am să te bat
am
bătut toată ziua covoarele
m-a
bătut la cap soarele
sunt
beat şi am să te bat
sunt
nervos şi ofticos
azi
toate îmi merg pe dos
chiar
dacă am ajuns în sat
azi
sunt pizdă beat
şi
am să te bat
am
să te bat cum bat tractoriştii motoarele
am
să te bat până am să-ţi rup merişoarele
am
să te fut în cap poate am să scap
am
să te bat cum îşi bat ţăranii nevestele
cum
îşi scria Trist. Tzara manifestele
sunt
beat vreau să ajung în pat
să
te fut şi să te bat
poate
va ieşi praful din tine
şi
eu mă voi simţi mai bine
într-o
zi am să mă zaibesc
într-o
zi am să mă zaibesc
de
morţii din casa mea şi am să-i dau afară
într-o
zi am să mă zaibesc de morţii
de
afară
creierul
meu nu mai mişcă nimic
îl
lovesc de perete ca pe o mâţă moartă
ca
să gândesc
ochii
mi-au obosit
nu
mă întreba de ce sunt conci
într-o
zi am să mă zaibesc
am
să iau trenul şi am să fug
am
să cânt în coridor la trompetă
şi
am să mă piş pe uşa ta
într-o
zi am să mă satur de morţi
într-o
zi am să mă satur de casă
am
să inspir clei pe stradă
am
să mă injectez în staţia de trolee
am
să beau vodcă din sticlă
pe
stradă în cartiere respectabile
într-o
zi am să te înjur frumos
măi,
într-o zi am să mă zaibesc şi
am
să te pizdesc
într-o
zi vei zdohni
morţii
mă-ti se vor împuţi
într-o
zi voi zdohni
viermii
mă vor hali
într-o
zi ne vom odihni
4
septembrie
pe
masă o sticlă de vodcă
în
rucsac o bâtă
de
baseball
în
buzunarul rucsacului
o
ţigară cu iarbă
scoate-o
frate
să
terminăm ziua frumos
soarele
să ne zâmbească
păsărelele
să ne cânte
mâncarea
să ne bucure
o
sută de vodcă
un
fum de marijuana
o
bâtă de baseball
bea
paharul până la fund
loveşte-l
de masă
scoate
bâta şi loveşte-l
dă-l
peste cap
dimineaţa
mama o să
ne
facă compot
dimineaţă
se va şterge tot
sola
pe
stradă se plimbă
băieţi
ca şi mine
cu
capete rase
cu
ţigara în colţul gurii
pe
stradă se plimbă băieţi
cu
ţigară din care ai vrea să tragi şi tu o dată
ca
să le-ncerci pe toate
fraiere
băi,
un fum te va face să cazi în cur
pe
stradă poţi să o iei în bilă
de
la băieţi ca şi mine
viaţa
pentru tine e poezie
d-aia
nu ai ce căuta printre noi
pentru
care
viaţa
e o ladă de gunoi
pe
stradă e plin cu din ăştia ca tine
pentru
care strada e afară
e
plimbare
aer
curat
fetiţe
la trotuar
şi
cretini ca şi mine
fii
atent fraiere
aici
se aude inima mea
ca
o tobă într-o aulă
după
ce ţi-a sunat sentinţa finală
kontra
timp
noi
toţi
lucrăm
în
kontra
timp
noi
toţi
mergem
kontra
kronometru
gemenii
kad
ka
în filmele
ku
desene animate
amerika
amerika ce-i ku tine
unde
să ne mai arunkăm speranţele
noastre?
kapul
îmi explodează
şi
kontinuu
să
mă plimb
prin
kameră
aşa
aşa!
noi
toţi
alergăm
kontra
kronometru
noi
toţi respirăm
în
kontra timp
ţ-am
dat papuci
m-am
căţărat toată ziua pe munţ
să
mă duc pe pisc
să
mă duc pe
tâmpo!
să
mă lăs de fumat
să
respir aer curat
că
plămâni mi s-au umplut cu…
am
mâncat ¡aer!
m-am
simţit în cer fraier
m-am
kişăt de sus
spre
piaţa sfatului
mi-am
adunat gândurile
şi
le-am aruncat ca pi o conservă stricată
m-am
descălţat şi ţ-am dat
papuci
să
te doară muci
să
te laşi de mine
să
nu ti mai văd şi mâne
ţ-am
dat papuci
să
mă laşi pe mine
să
mă arunci la câni
mi-au
transpirat ‘cioarele
las’
degeab-am vrut să mă las
să
mă arunc de pe treptele gabony
să-mi
las borşu’ pe stânci
să
mă las pas
mă
las tot
mă
las de tot
sângele-mi
se rupe de tine
sunt
dus
soarele
a apus
un
singur dor
eşti
deşteaptă foc
eşti
atât de frumoasă când îţi sufli
ca
să nu mai vorbim de celelalte
cuvintele
tale parcă-s
da’
parcă nu
ce
să-ţi mai spun?
cum
să ţi-o mai pun?
mai
am un singur dor
să-ţi
fut o bâtă-n cap şi să mor
de
dor
Karminata
Karmina
jurista lu’ Muşina unde ţi-e maşina?
Karminata
supărata lăsata maşinata pi strata
Karmina
ce va zice maşina
cu
ce-l vei duce pe Muşina?
ce
vei mai face cu maşina
dacă
se strică şi Muşina…
Karmina…
Na
na na na na na…
(să-mi
bag pula că nu mai înţeleg nimic…)
Citramon
[Fragment din ediţia definitivă a romanului PIZDEŢ]
de Alexandru Vakulovski
Stătea
întinsă pe podeaua de beton. Tot corpul o durea. A
încercat să se ridice. Nu a putut. Durea îngrozitor,
dar nu putea să se mişte.
Şi-a
mişcat ochii în jur. Era într-un subsol. Lumina
venea doar dintr-o ferestruică, de sus, de lângă
tavan. Sticla era foarte murdară, acoperită cu păienjeniş.
Tatăl
nostru care eşti în ceruri... a gândit. Atunci a
apărut. Avea o faţă păroasă, murdară,
cu nişte ochi rotunzi, unul albastru, ca la copiii mici, şi
altul negru. Împingea de afară, cu nasul, ferestruica.
Şi-a dezvelit colţii. Erau albi şi foarte mari. Doi de
jos şi doi de sus. A zgâriat cu ghearele geamul. O bală
i s-a scurs pe sticlă.
Avea
capul mare ca la un om. La început i s-a părut că e
un câine, apoi şi-a dat seama că de fapt e un şobolan
imens. A vrut să ţipe, n-a reuşit. Cu toate puterile a
încercat să se ridice. În loc de mişcări,
ochii i s-au umplut cu lacrimi.
Şobolanul
şi-a mişcat mustăţile cărunte, mari.
Profesoarei i s-a părut că a rânjit. A piscuit cu un
glas parcă uman şi, privind-o fix în ochi, s-a
îndepărtat. Coada imensă a izbit geamul. I s-a părut
că e lipită în beton, că nu se va putea ridica
niciodată.
A
auzit ceva. Şi-a mişcat ochii şi a văzut o gaură
în perete. Apoi încă una. Alta şi alta şi
alta... Din toate, încet, privind-o în ochi, ieşeau
şobolanii. Erau graşi, murdari, umezi. Le tremurau
mustăţile şi îşi arătau colţii.
Au înconjurat-o.
Respiraţia
i s-a agitat, era plină de lacrimi, disperată. Şi-a
făcut cruce cu limba, unica parte a corpului care o asculta.
Şobolanii s-au oprit la câţiva centimetri de ea şi
o priveau. Ea continua să-şi facă cruce cu limba, să
se roage.
Era
o rugăciune fără cuvinte, o rugăciune a
disperării. Uitase cuvintele, ştia doar durerea,
exasperarea, umilinţa şi frica.
Apoi
s-au năpustit toţi peste ea. O plesneau cu cozile, o
zgâriau pe corpul gol. Un şobolan gras i s-a aşezat
pe gură şi o privea fix în ochi. Şi-a apropiat
botul de un ochi, a rupt o bucată din pleoapă, a plesnit-o
cu coada peste faţă. Împingând şi trăgând
cu ghearele, un şobolan i se băga în pizdă. Îi
simţea blana cum îi rupe vaginul, se simţea ruptă
de dinăuntru.
Alt
şobolan îi intra în cur, a simţit cum curul i
s-a strâns, lăsând afară doar coada
şobolanului. Ceilalţi şobolani o rodeau pe dinafară.
În loc de sfârcuri erau două răni din care
ţâşnea sângele. Doi şobolani i se zbăteau
rupând carnea să-i intre în ţâţe. Un
şobolan încerca să-i intre în stomac prin
buric.
Şobolanul
gras şi-a băgat capul în gura întredeschisă.
A încolţit-o în limbă şi a tras. Limba era
destul de elastică, deşi plesnită, încolţită,
însângerată, încă mai rezista. Şobolanul
a coborât mai adânc în gură, la rădăcina
limbii, a muşcat-o şi a rupt o bucată. A mâncat-o
chiar acolo. A ieşit, a apucat iar limba şi a tras. S-a
rupt. Şobolanul a aruncat-o, vreo zece şobolani s-au luat
la bătaie pentru ea. Şobolanul încerca să i se
bage pe gât. Mergea greu, era prea
gras.
Atunci
s-au năpustit şi alţii. Unul îi intra într-un
ochi, altul în altul. I-au mâncat nasul, apoi i s-au
băgat în nări. Doi se chinuiau să-i intre în
urechi. Alţii îi rodeau craniul.
E
pur şi simplu un sac de şobolani, a devenit o şobolăneasă
mare. Atunci a simţit cum ceva mare, îmblănit se
întinde peste ea. A încercat să zbiere cu tot
sufletul ce încă-i rămăsese.
Brusc
şi-a simţit mâinile şi picioarele. Cu toată
puterea s-a aruncat. Se zbătea ca un câine jupuit de viu.
Unghiile i se înfipseră prin blană în carne şi
rupeau.
Ţineţi-o
că a înnebunit! Galina Ivanovna, ce ai? Femeile o ţineau,
capul i s-a dezvelit de pătură. Nu înţelegea
nimic.
Am
vrut doar să te învelesc cu pătura, ai înnebunit?
Ruperea
de Alexandru Vakulovski
Personaje:
EL
TATA
MAMA
ANDREEA
ESCA
EA
OMUL
DIN PAT
OFIŢERUL
PLUTONIERUL
RUPTA
DUMNEZEU
sau IISUS
RUPŢII
Scena
e împărţită în două camere, două
spaţii total diferite: camera lui EL (sau cameră de cămin)
şi camera TATĂLUI şi a MAMEI (sau un cabinet de
poliţie, sediul unei firme etc.). Pe tot parcursul spectacolului
acţiunea se va petrece paralel în ambele camere. În
camera părinţilor va fi un televizor care va fi pornit tot
timpul. Ei vor schimba programele, oprindu-se însă
întotdeauna la ştiri. TATA se va văicări, va
comenta şi va exclama în timp ce urmăreşte
ştirile.
Părinţii
au aproximativ 50 de ani. MAMA şi TATA sunt îmbrăcaţi
în halate, sunt graşi, cu părul un pic mai mare decât
normal, cu ochelari cu rama imensă, seamănă între
ei. Stau în fotolii şi se uită la TV. Televizorul
poate fi oriunde, sau nicăieri - atunci ei ar privi spre
spectatori ca şi cum s-ar uita la TV.
EL
are aproximativ 25 de ani, e ras pe cap. Camera lui e plină de
desene de Dan Perjovschi, Mao Tzau, Cozmin Maşca, Max Ernst,
Mihai Mateiu, Jean Michel Bosquiat etc., de postere cu Maradona,
Gagarin, Shakespeare, Stalin, etc. sau cu ce vrea regizorul şi
cu afişe de circ. Posterele pot avea completări cu
markerul, ceea ce le dă o nuanţă uşor grotescă.
Acţiunea
are loc concomitent în ambele camere.
Scena
1
Toţi
RUPŢII, RUPTA, OMUL DIN PAT, EA stau întinşi pe un
pat. Alături de ei stă un instrumentist care va cânta.
Poate fi Levi de la Altar, sau cineva de la Luna Amară, Kumm,
Trauma, Guerrillas etc., bine, Freakadadisk sau altcineva... Toţi
în afară de EA trag dintr-un joint.
OMUL
DIN PAT (către EA): Ia şi tu...
EA:
Lasă-mă cu porcării din astea...
OMUL
DIN PAT: O să vină, stai liniştită.
EA:
Numai să nu se fi întâmplat ceva.
OMUL
DIN PAT: Ce dracu’ să se mai întâmple?
EA:
Poate îl omoară taică-so, poate sare trenul de pe
şine, poate se tâmpeşte şi îl bagă la
închişi, poate o violează pe mă-sa, poate îl
prind gaborii cu o bilă, poate...
OMUL
DIN PAT: Ia mai taci. Poate te omoară taică-to, poate îţi
sare trenul de pe şine, poate te tâmpeşti şi te
bagă la închişi, poate îl violezi pe tată-to,
poate te prind gaborii cu o bilă, poate...
Toţi
fumează şi ascultă muzică.
Scena
2
MAMA
şi TATA se uită la TV.
MAMA:
Am adus nişte colţunaşi!
TATA
îşi toarnă vodcă şi bea.
MAMA:
Vrei cu smântână sau fără?
ANDREEA
ESCA: Bună seara. Sunt Andreea Esca şi vă prezint
Ştirile!
PETRILA.
Un bărbat din oraş a murit ieri dimineaţa pe stradă,
după ce a făcut infarct din cauza frigului, potrivit lui
Sorin Csaki, şeful echipei Serviciului de Intervenţii
Rapide din Primăria Petrila, care a sosit imediat la faţa
locului. Cadavrul a fost transportat la morgă.
Corespondentul
nostru direct vă va informa de la faţa locului. Alexandru,
bună seara, ai legătura.
TATA:
Gura!
MAMA:
Acum ce nu-ţi mai place?
TATA:
Mă cac pe colţunaşii tăi.
MAMA:
Atunci să mănânci un căcat.
TATA
bea.
Intră
EL. Se aşază pe un scaun şi priveşte.
EL:
Eu vreau cu smântână.
MAMA:
Auzi, se cacă...
EL
îşi aprinde o ţigară, scrumează într-un
pahar.
ANDREEA
ESCA: DOLJ. O elevă în vârstă
de 15 ani din Craiova a ajuns la spital înjunghiată de
propriul frate. Mihaela Felicia Dida a fost adusă de părinţi
în stare critică la Spitalul Judeţean de Urgenţă
Craiova. Minora a povestit că fratele ei, de 20 de ani, a
tăiat-o cu un cuţit, acuzând-o că i-a furat
telefonul mobil. Valentin Dida este cercetat pentru tentativă de
omor.
EL
(către TATA): Nu te-ai săturat de porcăriile astea?
TATA:
Auzi, fă, tu ai un pahar curat în toată casa asta?
MAMA:
De unde vrei pahare curate dacă pe toate le-ai spurcat? Unde te
uiţi sunt doar sticle goale de vodcă, pahare murdare sau
sparte şi pâine cu brânză!
TATA:
Pâine cu brânză, curvo, că nu ştii să
găteşti şi la nimic nu te duce capul.
MAMA:
După ce te îndopi ca un animal nici nu-ţi mai
place...
TATA:
Du-te-n mă-ta. Nici de futut nu eşti bună.
MAMA:
Scârbă, parcă tu ai fi în stare.
EL
începe să fluiere.
EL:
Plec.
Linişte.
ANDREEA
ESCA: VRANCEA. Un boschetar din Vrancea a fost dat în urmărire
generală după ce, în urmă cu o lună, şi-a
omorât concubina într-o pădure de la marginea
Focşaniului. Potrivit poliţiei locale, Radu Ciochina (37 de
ani) este suspectat că a omorât-o pe timişoreanca
Elena Manea (25 de ani) din gelozie. Poliţiştii spun că
bărbatul este foarte periculos şi frecventează gările
şi mediile aurolacilor.
EL:
Hai, daţi-mi banii, trebuie să plec.
MAMA
se plimbă cu o cârpă prin cameră, ştergând
mobila, TATA se uită la TV. EL se ridică, deschide o carte
şi ia de acolo bani. Sau dintr-o noptieră, dulap sau chiar
din buzunarul lui TATA, care nici nu observă.
EL
scoate un pacheţel de hârtie, îşi face un joint
în faţa lor.
TATA:
Şi ăla micu’ unde e?
MAMA:
O fi la băut, că-i seamănă lu’ tat-so.
EL
se aşază pe jos, sub TV, chiar în faţa lui TATA,
şi trage. Intră OFIŢERUL.
ANDREEA
ESCA: VÂLCEA. Gheorghe Mihai, zis
“Melo” (25 de ani), din Colonia Nuci, a fost trimis ieri
în judecată pentru omor calificat. Furios că un vecin
al sau, Ion Mihai Calina (27 de ani), s-a legat de o fetiţă
de trei ani, “Melo” i-a tras acestuia o bătaie soră
cu moartea. La 12 zile după “corecţia”
aplicată, Calina a murit. “Melo” riscă o
pedeapsă privativă de libertate între 15 şi 25
de ani.
OFIŢERUL:
Bună seara! Ce mai faceţi, domnilor?
TATA:
Futem buha pe TV.
MAMA:
Bună seara! Iată, ne pregăteam de masa! Doriţi
nişte colţunaşi?
OFIŢERUL:
A, de la Dumneavoastră, cum sa nu? Numai mama gătea aşa!
MAMA
îi pune în farfurie. OFIŢERUL mănâncă.
MAMA îl priveşte pe ascuns.
OFIŢERUL:
Ce mai face copilul?
TATA:
O fi şi el pe undeva.
EL
trage în piept, închide ochii, cade pe-o parte.
Scena
3
EL
intră în camera goală de cămin. Are un rucsac
mare în spate. Îl trânteşte jos.
EL:
Unde-n pula mea sunteţi?
Se
aşază pe un pat. Se joacă cu mingea. Se ridică,
deschide rucsacul, îşi aranjează hainele în
dulap. Scoate afişe şi le lipeşte pe pereţi. Se
plimbă nervos prin cameră. Schimbă muzica. Îşi
aprinde o ţigară. Fumează nervos. Continuă să
se plimbe prin cameră. Urlă după muzică. EL
deschide un dulap şi aruncă pe jos haine, obiecte. EL calcă
în picioare obiectele aruncate pe jos. Îşi face un
cefir (esenţă din ceai negru). Pune în clocot un
pachet întreg de ceai (100 - 150 gr) într-o cană.
Lasă câteva minute cana acoperită cu o farfurie, apoi
stoarce frunzele de ceai. Bea cefirul cu scârbă, încet.
Scapă cana jos şi, grăbit, se duce la capătul
camerei, vomită. Stă mult timp aşa, scuipând. EL
scoate din dulap o minge, se întinde pe masă, ţine
mingea la piept. EL se ridică, lasă mingea să cadă,
îşi ia capul în mâini. Se ridică nervos,
pune un CD cu Sex Pistols, Paraziţii, Hvost sau altceva...
Strică obiectele ce-l înconjoară. Se aşază
pe mormanul de lucruri stricate şi respiră greoi.
EL:
Ţac! Ţac! Ţac!
Ia
o bâtă de baseball şi se plimbă dintr-un capăt
în altul al camerei. Dă din cap după muzică.
Deschide
dulapul, scoate un pachet de hârtie
cu marijuana, îşi face un joint. Trage un fum, ţine
respiraţia. În camera lui se face o lumină puternică.
EL
(expiră vorbind repede): „Tatăl nostru Care eşti
în ceruri, sfinţească-se numele Tău; vie
împărăţia Ta”
EL
(inspiră, ţine respiraţia, expiră): „facă-se
voia Ta, precum în cer aşa şi pe pământ;”
EL
(acelaşi joc): „iarba noastră cea de toate zilele
dă-ne-o nouă astăzi; şi ne iartă nouă
greşalele noastre, precum şi noi iertăm greşiţilor
noştri;”
EL
(acelaşi joc): „şi nu ne duce pe noi în ispită,
ci ne izbăveşte de cel rău.”
EL
începe să se plimbe prin cameră, lipit de perete.
EL:
Nimic nu merită a fi făcut.
EL:
Nimic nu există cu adevărat.
EL:
Totul e fum. Ori faci ceva, ori nu faci, nu e nici o diferenţă.
EL:
Dum-ne-zeu e de fum!
EL:
Dumnezeu e de fum!
EL:
Dumnezeu e de fum!
Începe
să hohotească.
Apar
lumini colorate. Lumina ba se stinge, ba se aprinde.
EL
hohoteşte, plimbându-se prin cameră. Cade jos
hohotind. Ajunge cu capul lângă un lighean. Vomită şi
hohoteşte.
EL
se ridică, îşi mai face o ţigară, o
aprinde. Lumina devine puternică, luminile colorate nu dispar.
Se întinde pe masă. Ţine într-o mână
mingea sau un scaun, iar cu cealaltă fumează. Priveşte
fix tavanul.
EL
se ridică, merge legănat spre dulap, scoate nişte
tablete, le pisează, le pune într-o lingură, toarnă
ceva dintr-o sticluţă. Ţine flacăra unei brichete
sub lingură. Miroase lingura. Trage conţinutul într-o
seringă şi se injectează. Seringa cade jos.
Lumini
orbitoare
Scena
4
TATA
porneşte TV-ul. Se aşază în fotoliu, îşi
toarnă un pahar de vodcă. MAMA îl priveşte
dezaprobator. Cu telecomanda, TATA schimbă continuu canalele.
MAMA ia o tigaie şi se plimbă cu ea prin cameră. Ba o
şterge cu o cârpă, ba o lasă jos, ba pe masă,
îi schimbă locul continuu.
TATA
lasă telecomanda şi îşi toarnă vodcă.
MAMA:
Te dugu mugu drugu, tucu harcea parcea, poc cioc haraba mătu,
întotdeauna Coca-Cola! Trosc, fuck mnaum, ciao!
TATA
(îşi toarnă vodcă şi bea): Ciuco!
TATA
lasă TV-ul la ştiri. Sunt ştiri doar despre crime
comise la beţie.
ANDREEA
ESCA: Aseară, Ion Popescu, 35 de ani, din comuna Slobozia,
judeţul Botoşani, s-a îmbătat şi şi-a
lovit tatăl cu un topor în cap. Ion Popescu ne-a declarat
în exclusivitate că tatăl său nu a vrut să-i
mai dea bani de vodcă. Ne-a mai declarat că a luat toporul
doar pentru a-l speria, dar nu s-a mai putut abţine.
MAMA:
Taram-pam-pam!
MAMA
îl priveşte pe TATA cum bea dintr-o răsuflare o sută
de vodcă.
TATA:
Bună dimineaţa, mamă!
ANDREEA
ESCA: Geta Grigorescu, 65 de ani, din Bucureşti, îşi
impunea o nepoată să se prostitueze. Nepoata a declarat
reporterului nostru special că era ţinută închisă
într-o cameră. Acolo îi veneau clienţii aduşi
de bunică. Pe banii câştigaţi din prostituarea
nepoatei, bunica ei îşi lua alcool.
MAMA
(gânditoare): Ta-ra-ra-ram!
TATA
scoate o sticlă, o deschide, toarnă, bea.
TATA
(sfătos, către MAMA): Clădire de pac, pân-pân
şi gata, dragă, tu cum credeai?
MAMA
porneşte hotărâtă spre sticlă. TATA o ia
repede de pe masă şi o ascunde.
MAMA
(supărată): Bubi, ta-ram-pam-pam,
tralalala, tarararararara...
TATA
(mulţumit): Ne-ne-ne, tovarăşă!
ANDREEA
ESCA: Gică Costescu, 21 de ani, a fost împuşcat azi
în cap de către poliţie. Poliţia a vrut să-l
reţină în timp ce vindea droguri unui cetăţean
turc, dar Gică a fugit şi poliţiştii au fost
nevoiţi să tragă în el. Poliţistul care l-a
nimerit în cap e considerat a fi unul dintre cei mai buni
ţintaşi din ţară. Turcul s-a predat.
MAMA
(se repede brusc spre TATA, îi smulge sticla şi bea direct
din ea, apoi râgâie, e deja beată): Aşa dragă!
TATA
recuperează sticla şi o bea până la fund.
Deschide alta.
MAMA:
Trebuie să facem ceva pentru el.
TATA:
Trebuie.
MAMA:
Nu vezi vum arată? Ce se întâmplă cu el?
TATA:
Nimic. Vârsta.
MAMA:
Poate să mergem cu el la doctor?
TATA:
Nu fi prost, pardon, proastă, care
doctor?
MAMA:
Auzi, poate că bea droguri!
TATA:
Ei, pe dracu!
MAMA:
Nu vezi că e tot timpul iritat? Ba râde, ba ţipă
ca un cretin.
TATA:
Îţi seamănă ţie!
MAMA:
Ba ţie!
TATA:
Ba ţie!
MAMA:
Ba ţie! Sunteţi ambii cretini.
TATA:
Iar tu eşti o curvă ordinară!
MAMA:
Împuţitu’ dracului! Îmi stric viaţa stând
lângă o aşa jigodie şi în loc să-i
mulţumeşti lui Dumnezeu că ţi-a oferit un aşa
dar mă faci şi curvă!
TATA:
Mulţumesc, Doamne. Te rog, ia-ţi-o înapoi.
MAMA
(bea nervoasă): Puteam să-mi găsesc un soţ ca
lumea: cu bani, serviciu normal, maşină... Mi-a trebuit să
mă îndrăgostesc de un alcoolic împuţit!
TATA
(bea): Iar eu ca un bou m-am căsătorit cu o curvă!
MAMA:
Curvă eşti tu, şi tot neamul vostru e de curve!
TATA:
Cel mai greu lucru e să trăieşti cu o curvă.
MAMA:
Scârbetea dracului! Fă-i mâncare, spală-i
hainele, ai grijă de el... Pentru ce? De ce?
TATA:
Mâncarea ta e pentru porci. De ce îmi put ciorapii? Doar
azi mi i-ai dat! Ăştia sunt ciorapi curaţi?
MAMA:
Spală-te, împuţitu’ dracului, dacă vrei să
nu pută. Puţi tu! Tot ce atingi se împute!
TATA:
Taci, curvă, că te plesnesc!
TATA
ia sticla şi vrea să o arunce în MAMA. Vede că e
cu vodcă şi bea.
MAMA:
Iat-aşa!
ANDREEA
ESCA: Bogdan Cosma, 50 de ani, şi-a violat mama fiind în
stare de ebrietate. Mama lui, din cauza
loviturilor, a decedat.
MAMA:
Trebuie să facem ceva pentru el!
TATA:
Fă, nu tot vorbi!
MAMA
(indignată): Ce să fac?
TATA:
Ceva. Orice!
MAMA:
Poate să-l ducem la ţară pe vreo lună!
TATA:
Vrei să-şi înnebunească bunicii? Le-a furat deja
de câteva ori pensia. Poate că le vinde acum porcul sau
vaca.
MAMA:
Şi atunci ce facem?
TATA:
Ceva!
MAMA:
Ce?
TATA:
Trebuie să putem să facem ceva...
MAMA:
Ce să facem?
TATA:
Orice.
ANDREEA
ESCA: Un poliţist beat şi-a împuşcat soţia,
copiii, apoi s-a sinucis. Vecinii victimelor ne-au declarat că
soţia poliţistului avea relaţii extraconjugale cu
colegii de serviciu ai soţului.
MAMA:
Poate să-l dăm la armată!
TATA:
Eşti nebună? Au să-l omoare acolo, îl vezi tu în
stare să asculte pe cineva, să fie ordonat...
MAMA:
Dar trebuie să facem ceva!
TATA
(bea): Trebuie.
MAMA
(bea): Ce?
TATA:
Orice.
Scena
5
O
cameră de cămin. Cinci paturi de metal, unul supraetajat.
În fundul camerei - o fereastră mare, aproape cât
peretele. Fereastra nu dă nicăieri. Pereţii sunt plini
de desene şi inscripţii. De la începutul până
la sfârşitul scenei, RUPTA, o fată, va încerca
să meargă ţinându-se de scenă. Ea va fi în
afara scenei. Va merge foarte încet, mai mult stând pe
loc decât mişcându-se.
În
cameră, pe jos, pot fi aruncate obiecte din scena precedentă.
În paturi dorm câte mai multe persoane. EL şi EA fac
dragoste. EL stă pe spate, EA – peste el.
EA:
Mă iubeşti?
EL:
Da.
EA:
Zi-mi.
EL:
Ce?
EA:
Asta.
EL
(plictisit): Te iubesc.
EA:
Nu aşa. Zi-mi cu dragoste.
EL
(plictisit): Te iubesc.
EA:
Cu dragoste...
EL
(ţipă): Te iubesc!
EA:
Aşa.
Unul
din cei care dorm începe să se agite prin pat
EL:
Iar o să-l apuce.
EA
geme
OMUL
DIN PAT (ţipă isteric): Nu mai daţi! Spun tot! Vă
rog! Spun tot, tot, nu mai daţi... Da, eu am furat. Uşa era
deschisă. Vă rog, spun tot... Nu mai am banii, da’
spun tot, tot...
OMUL
DIN PAT începe să plângă
EA
(geme): tâmpitule... cretinule... boule... ruptule...
iubitule... fraiere...
EA
se întinde alături de EL
EL:
Mulţumesc.
EA:
Pentru ce?
EL:
Pentru dragoste.
EA
(automat): Cu plăcere... boule.
EA
îl sărută
OMUL
DIN PAT: Spun tot-tot. Da, l-am ucis, dar nu am vrut... Am fost
nevoit... Nu mai daţi, vă rog... spun tot...
OMUL
DIN PAT plânge
EL:
Iar îl bat. Nu ştiu cât o să mai reziste.
EA:
De ce îl bat?
EL:
Să ştie altă dată.
EA:
Tu ai rezista?
EL:
Nu. Nimeni nu ar rezista. Toţi spun tot. Toţi sunt nişte
cretini. Şi eu.
EA:
Ai putea să mori din cauza mea?
EL:
Nu.
EA
se ridică din pat, se îmbracă
EA:
Dacă te rog să nu te mai droghezi...
EL:
Nu mă ruga.
OMUL
DIN PAT se trezeşte, se ridică din pat. Tot corpul i-e plin
de vânătăi, tremură.
OMUL
DIN PAT: ’Neaţa!
EL:
’Neaţa!
OMUL
DIN PAT iese din cameră
EA:
Păi, eu am să vin diseară...
EL:
Când vrei.
EA:
O să fii aici?
EL:
Da, tot timpul.
EA
îl sărută şi pleacă
EL
se ridică, scoate de sub un pat un bulibuleator (o sticlă
de plastic, cu o gaură la mijloc, la fund are apă. Pe un
capac de staniol găurit se pune marijuana sau haşiş cu
tutun. Fumul se trage prin gaura de la mijloc). EL pune un pic de
iarbă pe capacul de staniol.
EL
(aprinde, trage un fum): Tatăl nostru...
OMUL
DIN PAT (intrând în cameră): Începe o nouă
zi de rahat!
EL:
Un pâh?
OMUL
DIN PAT: OK.
EL
şi OMUL DIN PAT trag vreo trei fumuri. Când termină
de fumat încep să hohotească. Se întind pe
paturi şi râd, ţinându-se de burtă şi
de picioare.
OMUL
DIN PAT: Mamă, nu mai pot. Şi ce-a zis?
EL:
Cine?
OMUL
DIN PAT: Ăla!
EL:
A, căcat! Nu ştiu.
Hohotesc.
Din alt pat se trezesc doi băieţi. Sunt îmbrăcaţi
în blugi, unul e şi cu geacă.
UN
RUPT: Ce faceţi, băi?
EL:
Bine. Dumneavoastră? Cafeluţa?
EL
îi întinde lui UN RUPT bulibuleatorul şi un pachet
de hârtie cu iarbă. Când UN RUPT aprinde iarba,
brusc se trezesc toţi. Băieţi, fete, toţi se
strâng în jurul bulibuleatorului. Trag fiecare vreo 4-5
fumuri. O parte încep să hohotească, alţii
dansează.
O
RUPTĂ (după ce a stat un timp pe pat, rezemată de
perete): Aaaaaaaaa! Aaaaaa!
OMUL
DIN PAT: Ce-i? Ce s-a întâmplat?
O
RUPTĂ: Cad! Aaaaa! Nu mai pot, cad!
O
RUPTĂ îşi strânge capul în mâini şi
ţipă
OMUL
DIN PAT: Te rog, deschide ochii, totul e bine... groapa nu există,
totul e bine...
O
RUPTĂ deschide ochii, priveşte fix un timp, apoi ţipă.
OMUL
DIN PAT (o strânge în braţe): Gata, gata, ieşi
din groapă, totul e bine, afară e luminos, tu ai ieşit
cu mama la plimbare, mama ţi-a luat un suc (îi toarnă
o cană cu apă şi i-o dă. O RUPTĂ bea
semiconştientă). Cerul e albastru, Dumnezeu dă norii
în părţi. Dumnezeu te priveşte. Te priveşte
numai pe tine. Numai tu îl vezi.
O
RUPTĂ începe să zâmbească cu ochii
închişi.
OMUL
DIN PAT tace, închide ochii. Un timp stau ambii aşa. Apoi
OMUL DIN PAT începe să ţipe.
OMUL
DIN PAT: Nu mai daţi, bă. Spun tot. Nu mai da... Nu mai
pot...Gata!
O
RUPTĂ se lipeşte de perete la un capăt al patului şi-l
priveşte îngrozită.
EL
e pe spate în mijlocul camerei. Un timp toţi îngheaţă
în poziţiile lor. Stau aşa câteva minute.
Lumina se stinge. Când se aprinde, e doar EL pe spate în
mijlocul camerei. Arată ca un mort. Acest EL poate fi o păpuşă
sau cineva care seamănă cu EL.
E
semiîntuneric. Apare EL şi
Dumnezeu. Se plimbă în jurul lui EL de pe podea, se
împiedică de EL; ba dau impresia că discută
intens ceva, ba că se ceartă. Apoi lumina se stinge. Când
se aprinde iarăşi, e doar EL la podea. Încet începe
să-şi mişte mâinile şi picioarele.
Scena
6
TATA
mănâncă cu o cană ciorbă dintr-o cratiţă.
E cu maieul pătat de ciorbă. Râgâie. MAMA şi
OFIŢERUL stau pe scaune şi zâmbesc. Toţi sunt
beţi.
OFIŢERUL:
Şi ce citeşte?
MAMA:
Tot felu’ de prostii. Cred că se crede artist.
OFIŢERUL:
Aha, artist.
TATA
(mâncând): Acum toţi e artişti.
OFIŢERUL:
Eu, în pula mea, mă scuzaţi, doamnă, de
expresie, când eram de vârsta lor, săpam şanţuri
de-mi săreau capacele. Mi-era ruşine să le cer
părinţilor ciorapi, ce ciorapi?, chiloţi, ce chiloţi?,
mi-era ruşine să le cer o linguriţă de zahăr
pentru ceai. Iar ei, în pula mea, pardon, vor totul, că-s
artişti. În pula mea.
MAMA:
Nu e chiar aşa de rău.
OFIŢERUL:
Se poate şi mai rău.
ANDREEA
ESCA: ARGEŞ. Un incendiu soldat cu trei răniţi grav
s-a declanşat ieri dimineaţă la o staţie de
pompare a gazolinei din Merişani. Din primele cercetări a
rezultat că cei trei răniţi sunt şi principalii
suspecţi. Focul a izbucnit din cauza unor scurgeri de gazolină
provocate de încercările de sustragere a acestui produs
din conductă.
TATA:
Curvo, da’ tu ce stai aici?
OFIŢERUL
lasă capul în jos.
MAMA:
Păi ce, toată ziua vrei să alerg după curul tău?
Iaca mai beau şi eu. Crezi că nu pot?
MAMA
toarnă şi bea.
TATA
(apropiindu-se furios): Nu poţi nimic, curvă. Crezi că
te-ar fute cineva? La toţi le e silă de tine.
TATA
o loveşte. MAMA cade. TATA vede sticla de vodcă şi
bea.
OFIŢERUL:
Eu, în pula mea, dacă s-ar putea, aş vrea să
învie Ceauşescu.
ANDREEA
ESCA: MEHEDINŢI. Mariana T. (24 de ani) a încercat să
scape de o sarcină nedorită, îngropând fetusul
de 16 săptămâni lîngă terasamentul de cale
ferată de la Valea Anilor. Anchetatorii au stabilit că
tînăra a fost ajutată de nişte copii. Mariana a
fost internată la Spitalul Judeţean pentru îngrijiri
şi, în funcţie de rezultatul medico-legal, vor fi
propuse măsurile ce se impun.
TATA:
Stalin, dom’le, care Ceauşescu. Ceauşescu era prea
bun. Dacă-l pupa cineva în cur, se înmuia. Muie le
trebuie ăstora de acum. Muie! Stalin le-ar da muie!
OFIŢERUL:
I-ar fute-n cur, în pula mea!
TATA:
Muie, dom’le, în fiecare zi muie! În fiecare zi o
nouă periuţă de dinţi. Muie lor!
MAMA
(bând): Muie ţie!
TATA:
Taci, curvă!
OFIŢERUL:
Muie!
TATA:
Dute-n pizda mă-tii şi tu!
OFIŢERUL:
Ce, te superi?
TATA:
Căcat borât.
OFIŢERUL
(râzând): Eeeee!
Stau
la masă şi beau. Din când
în când MAMA se ridică şi şterge mobila.
SCENA
7
Aceeaşi
cameră de cămin. Semiîntuneric. EL stă pe spate
în mijlocul camerei. Alături de EL e o seringă şi
o minge de baschet. Cineva bate la uşă. EL de-abia îşi
ridică o mână, dar o lasă imediat jos. Pe paturi
stau întinse mai multe persoane care nu se mişcă.
Bătăile la uşă continuă, apoi intră EA.
Îşi aruncă haina pe jos şi îngenunchează
lângă EL. Îi ia capul în mâini şi-l
scutură.
EA:
Alo! Hei! Trezeşte-te, române!
EL
nu dă nici un semn că ar fi conştient de ce se
întâmplă.
EA:
Trezeşte-te! De ce mă sperii? Alo!
Acelaşi
joc.
EA:
Doar te-am rugat să nu mai faci asta, de ce trebuie să
suport toată porcăria? Răspunde odată!
EL
ridică o mână şi o lasă imediat jos.
EA
(isterică, îi face respiraţie
gură la gură): Respiră, cretinule! Trăieşte,
curvă! Vrei să faci mişto de mine? Zi-mi, imbecilule,
cine e cel mai tare? Cine e în stare să spargă munţii
şi nu e în stare să trăiască fără
căcaturi?
EL
tuşeşte, deschide ochii.
EA
îi lasă capul să cadă pe podea. Ia seringa în
mână. Loveşte mingea cu piciorul.
EA
cade lângă EL. Priveşte cu ochii larg deschişi
tavanul. EL se întoarce pe o parte, priveşte aiurit în
jur. Se ridică, bea apă. Râgâie. O vede pe EA.
Se întinde lângă EA.
EL:
Mă iubeşti?
EA:
Da.
EL:
Zi-mi.
EA:
Ce?
EL:
Asta.
EA
(plictisită): Te iubesc.
EL:
Nu aşa. Zi-mi cu dragoste.
EA
(plictisită): Te iubesc.
EL:
Cu dragoste...
EA
(răguşită): Te iubesc!
EL:
Bine.
Stau
întinşi fără să zică nimic. La un
moment dat EA începe să tresară şi să ţipe.
EA:
Aaaaaaaaa! Aaaaaa!
EL:
Ce-i, copil? Ce s-a întâmplat?
EA:
Cad! Aaaaa! Nu mai pot, cad!
EL:
Te rog, deschide ochii, nu se întâmplă nimic, totul
e bine... groapa nu există, totul e bine...
EA
deschide ochii, priveşte fix un timp, apoi ţipă.
EL
(o strânge în braţe): Gata, gata, ieşi din
groapă, totul e bine, afară e senin, tu ai ieşit cu
părinţii în parc, mama ţi-a luat un suc (îi
toarnă un pahar cu apă şi i-l dă. EA îl
aruncă). Cerul e albastru, Dumnezeu dă norii în
părţi. Dumnezeu te priveşte. Te priveşte numai pe
tine. Numai tu îl vezi.
EA
tresare, are convulsii.
EA:
Mi-e frica.
EL:
Să nu-ţi fie - totul e doar în capul tău, ţi
se pare.
EA
începe să plângă. EL o ţine în
braţe.
EA:
Mor...
EL:
Ba nu mori. Totul e bine.
EA:
De ce nu mă crezi? Chiar mor, te rog,
ajută-mă, nu mai suport...
EL:
Nu-ţi fie frică, totul e bine, dar ştii că doar
ţi se pare, o să treacă, să mă crezi, totul
o să fie bine, o să râzi iar, crede-mă, te rog
mult…
EA
(plângând): Nuuuuuu!
EL:
O să fie bine.
EA:
Ba nu o să fie. O să-mi plesnească inima.
EL:
Linişteşte-te, doar ţi se pare.
EA:
Mi se scurge creierul afară! Mi-e frică!
EL:
Nu ţi se scurge nimic, crede-mă, te rog.
EA:
Nu mai pot respira, mă sufoc.
EL:
Ba poţi.
EA:
Nu te mai văd, nu te mai aud, nu-mi
mai simt corpul.
EL:
O să treacă, totul o să treacă.
EA
leşină. EL se sperie, începe să o scuture.
EL:
Trezeşte-te, te rog!
EA
nu dă nici un semn că ar fi conştientă de ce se
întâmplă.
EL:
Trezeşte-te! Vrei să mă sperii?
Acelaşi
joc.
EL:
De ce ai făcut asta, de ce trebuie să
suport asta? Răspunde odată!
EA
ridică o mână şi o lasă imediat jos.
EL
(isteric, îi face respiraţie gură la gură):
Respiră, proasto! Trăieşte, morţii mă-tii!
Vrei să faci mişto de mine? Zi-mi, proasto, eşti
deşteaptă? Vrei să cad şi eu înapoi, ce
vrei? Vrei să mă arunc pe geam? Te rog, te rog...
EL
îi lasă capul să cadă pe podea.
Scena
8
MAMA
şi TATA se uită la TV şi beau. Regizorul poate folosi
texte noi din reclame modificându-le sau nu.
MAMA:
Ce vacă sunt!
TATA:
Mda.
MAMA:
Of, Doamne.
ANDREEA
ESCA: PRAHOVA. După ce s-a certat cu mama ei, Elena P. (23 de
ani), din Ploieşti, şi-a turnat motorină în cap,
apoi şi-a dat foc în plină stradă. Vecinii i-au
sărit imediat în ajutor şi, după ce au reuşit
să stingă vâlvătaia, au transportat-o la
Spitalul Judeţean de Urgenţă. Medicii ploieşteni
sunt sceptici în ce priveşte şansele ei de
supravieţuire pentru că tânăra a suferit arsuri
de gradul IV pe aproape 90% din suprafaţa corpului.
TATA:
Moncos. Forţă şi fidelitate.
MAMA:
Depozit en gros.
TATA:
Carne de pasăre, brânzeturi, ouă.
MAMA:
Care ouă?
TATA:
Bine, şi produse nealimentare.
MAMA:
Bere de la munte.
TATA:
Eşti ceea ce bei.
MAMA:
STALIN. Pentru cei puternici.
TATA:
Prietenii ştiu de ce.
MAMA:
Băi, ia mai fă o dată chhhhh!!!
ANDREEA
ESCA: NEAMŢ. Doiniţa Onofrei (47 de ani), din Suceava,
urmărită general pentru omor calificat, a fost prinsă
la Mănăstirea Văratec. Femeia este acuzată că
şi-a ucis, la sfârşitul săptămânii
trecute, mama, în
vârstă de 77 de ani, cu mai multe lovituri de ciocan în
cap. Suceveanca a fost arestată şi riscă, pentru omor
calificat, o pedeapsă cuprinsă între 15 şi 25 de
ani.
MAMA:
Marinadă grecească.
TATA:
Trebuie, totuşi, să fac o mică paranteză. Piept
de pui, pulpă de pui, piper, boia iute, cimbru, ceapă.
MAMA:
Tu şi Tuborg.
TATA:
Trebuie să ştii doar că nemţii ştiu totul
despre bere.
ANDREEA
ESCA: CONSTANŢA. Zeci de gospodării din satul Siriu au fost
distruse ieri de alunecările de teren produse de infiltraţiile
de apă rezultate din topirea bruscă a zăpezilor.
Casele s-au înclinat, pereţii s-au crăpat, iar doua
locuinţe s-au prăbuşit sub ochii localnicilor.
Fântânile din sat au fost inundate cu nămol. În
Siriu locuiesc 300 de suflete, în 85 de case construite din
chirpici. Familiile rămase fără case au fost
adăpostite în şcoală.
MAMA:
Nu trebuie să ştii germana.
TATA:
Knorr delicat, gust de căcat.
MAMA:
Regele berii din România.
TATA:
Marmota învelea ciocolata în staniol.
ANDREEA
ESCA: BRAŞOV. Violeta Romanciac (30 de ani), din Caracal, a
decedat miercuri seara, într-un grav accident de circulaţie
pe DN 1, în judeţul Braşov. Autoturismul Skoda Fabia,
la volanul căruia se afla victima, a ieşit de pe şosea
din cauza vitezei şi s-a izbit de malul unui şanţ.
Potrivit poliţiştilor, chiar înainte de accident,
şoferiţa fusese amendată pentru depăşirea
vitezei legale.
MAMA:
Sigur, sigur.
TATA:
Olla, bune de tot!
MAMA:
Adevărată calitate!
TATA:
De ce e laptele tău aşa de bun?
MAMA:
De vacă!
TATA:
Supărat?
MAMA:
Foarte supărat!
TATA:
Un roman şoc, pe muzică supărată, ambalat
inteligent, numai pentru cunoscători! Fiţi prezenţi la
deschiderea cutiei!
MAMA:
Letopizdeţ şi Asfalt!
TATA:
O bere bună se bea cu măsură!
MAMA:
Gustul fierbinte al fiecărei clipe!
TATA:
Simţi că într-adevăr îţi curăţă
bine dinţii.
Scena
9
EA
zace pe spate. RUPŢII stau pe marginea unui pat şi se uită
prin părţi aiurea. Intră RUPTA. Se apropie de EA şi
o priveşte. Îi scutură capul. EA geme.
RUPTA
(către EA): O să fie şi mai bine acum, o să fie
bine-bine, bine? Mama o să-ţi prepare ceva,
vrei?
EA
aprobă din cap.
RUPTA:
Foarte bine, vezi că ştii ce vrei. În sfârşit...
RUPTA
pregăteşte o seringă, o injectează pe EA. EA
tresare şi nu mai dă nici un semn de viaţă. RUPTA
o priveşte zâmbind.
RUPTA:
Sau ţi-e rău?
Linişte.
RUPTA:
Hai că am să te ajut eu.
RUPTA
îi desface cămaşa lui EA, îi masează
sânii.
RUPTA
(către RUPŢI): Băieţi, doamna are nevoie de un
prim-ajutor. Hai, rapid la treabă!
RUPŢII
se ridică, unul o sărută pe EA, altul o dezbracă.
O violează pe rând. O lovesc. EA nu dă nici un semn
de viaţă. În tot acest timp RUPTA stă pe
marginea patului şi priveşte cu interes.
RUPTA:
Şi mai ziceai că nu eşti curvă.
Scena
10
EL
şi TATA stau la masă. TATA va fi la început sobru,
apoi se va îmbăta. TATA are lângă el un pet de
2 litri de vin din care va bea cu EL.
TATA
toarnă vin în două pahare mari, îi întinde
unul lui EL
TATA:
Hai noroc!
EL:
Noroc.
Ciocnesc
paharele. TATA îl dă peste cap pe loc, EL bea doar un pic.
TATA îşi umple paharul la loc, îl bea rapid, toarnă
altul.
TATA:
Îmi pare foarte rău că nu
te-am dus la biserică de când erai mic. Măcar de-ţi
dădeam o Biblie să citeşti… Dar ştii cum
erau timpurile, dacă mergeam la biserică ne puteam trezi
fără serviciu, ba chiar la pârnaie.
EL:
Mda…
Şi
EL şi TATA beau. TATA toarnă, ciocnesc, ambii dau paharele
peste cap. Până la sfârşit ei vor bea într-un
ritm rapid.
TATA:
Şi eu l-am descoperit pe Dumnezeu singur. La început, când
predam la şcoala serală Ateismul Ştiinţific.
Aveam Biblia Veselă ca material didactic. Şi tot citind-o
şi predând, mi-am dat seama că e ceva acolo…
Atunci am căutat Biblia. Nu ştiu dacă e Dumnezeu, dar
ceva tot e… O forţă supremă, care ne conduce,
ne controlează, are grijă de noi.
EL:
Îhî…
TATA:
Altfel de unde sunt toate? Şi toate lucrurile sunt atât de
perfecte! Uită-te la căţei, la pisici, cum pot fi atât
de frumoşi?
Beau.
TATA:
Doar Dumnezeu putea crea lucrurile astea atât de perfecte şi
de frumoase.
EL:
Şi broaştele?
TATA:
Ce broaşte?
EL:
Sunt perfecte şi frumoase?
TATA:
Da.
EL:
Cum să fie frumoase? Sunt hidoase!
TATA:
Sunt perfecte!
EL:
Ba-s hidoase!
TATA
(iritat şi beat): Perrrrrfecte!
EL:
Căcat… Ia mai lasă-mă cu Dumnezeul tău, ce
te apucă?
TATA:
Dumnezeu există!
EL:
Nu există!
TATA:
Ba există!
EL:
Ba nu există!
TATA:
Ba există!
EL:
Ba nu!
TATA
se ridică, ia petul cu vin, îi
dă cu el în cap lui EL.
TATA:
Există! Există! Există! Există! Există!
Scena
11
Scena
are forma unei camere de interogatoriu. OMUL DIN PAT şi EL stau
pe scaune în faţa unui ofiţer de poliţie. Un
plutonier se plimbă prin cameră, lovindu-şi bulanul de
mână.
OFIŢERUL:
Aşa... Ia să vedem ce aţi scris voi acolo.
ANDREEA
ESCA: ARGEŞ. Vasile Crăciun (20 de ani) a fost reţinut
de poliţiştii din Coseşti sub acuzaţia de acte de
terorism. Aceştia au stabilit că, pe 26 ianuarie, Vasile a
apelat serviciul de urgenţă 112, spunând că în
şcoala din Jupâneşti se află o bombă. Totul
s-a dovedit a fi o alarmă falsă. Farsa îl poate costa
pe Vasile Crăciun între 1 şi 20 de ani de închisoare.
OFIŢERUL
ia foaia din faţa lui EL.
OFIŢERUL
(citeşte): „M-am trezit dimineaţa pe la 11-12. M-am
pişat (ridică o privire mustrătoare spre EL). Începe
o nouă zi de rahat, mi-am zis (OFIŢERUL se uită spre
PLUTONIER şi acesta îi dă un bulan pe spate lui EL,
OFIŢERUL citeşte mai departe mai repede). Să merg la
facultate să ascult boşorogii? Să privesc ştiri
cu criminali alcoolici? Să mă îmbăt şi eu?
Nu. M-am spălat pe dinţi, am făcut un duş, am
mâncat, am borât. Apoi m-am culcat. Se făcea că
am scăpat de viaţa de cămin, că am ajuns în
munţi, departe, mai departe de România voastră, mai
departe de orice civilizaţie. Era OK. Apoi m-am trezit. M-am
pişat. Am făcut un duş, m-am spălat pe dinţi,
ba nu, am mâncat, cred, înainte. Apoi a venit OMUL DIN
PAT şi am cântat la chitară, am mai desenat ceva pe
pereţi şi mi-am zis la sfârşit: S-a mai dus o zi
de rahat. Dar nu, s-a auzit cum cineva loveşte violent la uşă.
Atunci aţi apărut voi”.
OFIŢERUL
lasă scârbit foaia şi-l priveşte crunt pe EL. EL
îi zâmbeşte frumos.
ANDREEA
ESCA: GALAŢI. Doi fraţi din comuna Costache Negri, Teofil
si Nelu Tofan, de 17 ani şi respectiv 19 ani, au comis două
spargeri de locuinţe în aceeaşi zi, acţionând
separat, în comune diferite. Au avut însă ghinionul
să fie prinşi de poliţie, cu sprijinul cetăţenilor.
Ei şi-au recunoscut faptele şi sunt cercetaţi în
libertate.
OFIŢERUL
(iritat): Mă crezi prost, bă, te crezi deştept, bă?
De mine, bă, să faci mişto? Ştii câţi
cretini ca tine am băgat eu, bă, la pârnaie? Să
mă fuţi tu pe mine, bă?
EL:
Da, bă. Mă fut pe tine.
OFIŢERUL
se ridică şi îl loveşte în faţă
pe EL. În acelaşi timp PLUTONIERUL începe să-l
lovească pe EL cu bulanul în coaste, spate, cap. Lui EL îi
izbucneşte sângele pe nas. OMUL DIN PAT priveşte
speriat scena, începe să tremure.
OFIŢERUL:
Tu pe mine, bă? Pe mine, bă, fraiere? Drogat împuţit!
De unde aveaţi atâta iarbă? Cine a adus-o? Vindeaţi?
Răspunde!
EL
tace şi scuipă sânge pe jos.
EL:
Da, o vindeam. A adus-o mă-ta.
Un
timp PLUTONIERUL aşteaptă, apoi, la semnalul OFIŢERULUI,
continuă să-l lovească.
ANDREEA
ESCA: BUZĂU. Dorel Pascu (58 de ani), unul dintre şoferii
de pe microbuzele de transport şcolar din comuna Berca, este
acuzat de hărţuire sexuală de şase eleve şi
de părinţii lor. Reclamaţiile depuse la poliţie
se referă la faptul că acesta le-ar hărţui pe
eleve, unele dintre ele minore. Şoferul declară că
este victima unor jocuri de interese, idee susţinută şi
de directorul şcolii, Sorin Teodorescu.
După
un timp, scârbit, OFIŢERUL îi face semn
PLUTONIERULUI să se oprească. Trage foaia OMULUI DIN PAT.
OFIŢERUL:
Aşa! (citeşte din ce în ce mai enervat) “M-am
trezit dimineaţa pe la 12. M-am pişat. M-am dus la duş,
am făcut o labă. Am mâncat, m-am spălat pe
dinţi, mi-am spălat chiloţii, apoi ciorapii. Apoi am
mers la EL. Am cântat. Apoi a bătut cineva la uşă.
Să-mi bag pula, mi-am zis, cine să fie? Eraţi voi”.
OFIŢERUL
începe să-l lovească pe OMUL DIN PAT în coaste,
spate, cap.
OFIŢERUL:
El a adus-o, da? El a adus-o s-o vândă?
EL:
Da, căcatule, eu am adus-o.
OFIŢERUL
îl lasă pe OMUL DIN PAT, se apropie de EL, îi trage
un şut în burtă din toată puterea.
OFIŢERUL:
Vezi, acum deja, în pula mea de gunoi, e altă discuţie.
Scena
12
Acelaşi
decor. Pe o parte a mesei e acelaşi OFIŢER sau OFIŢER2
(foarte asemănător cu OFIŢER), în partea
cealaltă e TATA. Pe masă - multe sticle de vodcă.
TATA:
Noroc!
OFIŢER2:
Noroc!
Ciocnesc
şi beau
OFIŢER2:
Da, bă, înainte era altfel, orice nu ai spune. Vodca era
bună şi ieftină. Şi lumea era altfel. Nu ca acum.
Nici nu auzeai de drogaţi. Copiii ăştia... În
loc să bea ca noi..., să se simtă bine..., zi, nu-i
aşa?
TATA
(toarnă şi beau): Ba da, bă.
OFIŢER2:
Să bea, să mănânce şi ce să-ţi
mai trebuiască, nu, bă?
TATA
(toarnă şi beau): Ba da, bă.
ANDREEA
ESCA: Costineşti: Un elev din Oradea, aflat în tabără
la Costineşti, s-a jucat de-a spânzuratul şi a ajuns
în comă la spitalul din Constanţa. Alexandru B. (15
ani) le arăta colegilor cum se efectuează o strangulare şi,
din greşeală, s-a spânzurat sub ochii îngroziţi
ai acestora.
OFITER2:
Să bea, să mănânce şi ce să-ţi
mai trebuiască, nu, ba?
TATA
(toarnă şi beau): Ba da, bă.
OFITER2:
Lor le trebuie, mă rog, să se drogheze, apoi le vin tot
felul de idei cretine în cap... Nu, înainte sigur era mai
bine...
TATA:
Atunci, cum facem?
OFITER2:
Mai toarnă!
TATA
toarnă şi beau.
ANDREEA
ESCA: Prahova: Atacurile urşilor
asupra ciobanilor prahoveni s-au înmulţit în ultima
săptămână. Un tânăr de 19 ani de la
stâna Priscu a ajuns la spitalul din Câmpina după ce
s-a luptat, timp de câteva minute, cu o ursoaică de peste
trei sute de kilograme. Florin Muşat nu a vrut decât să-şi
apere oile, dar fiara s-a năpustit asupra sa, provocându-i
răni la cap şi la mâini.
OFITER2:
Păi, ştii, nu-i chiar aşa de simplu, da' dacă
ştii cu ciiine..., cuuum..., chiar, mai ai tu palincă din
aia?
TATA:
Mai era ceva...
OFIŢER2:
Biiine... Cu palincă bună se rezolvă tot. Aşa e
tot românul... Cum zicea Eminescu... Cum poţi rezista la o
palincă bună?
TATA
toarnă. Ciocnesc şi beau.
TATA:
Şi-ai auzit, bă, ce zicea Năstase? E tare tipu’
de tot. Cu doctorate, chestii, vile, firme. Da-păi Bush, ăla!
OFIŢER2:
Şi de Clinton ce zici?
TATA
(toarnă şi beau): Da, ăla da, ăla era reales în
România până murea. Tocmai cu chestia aia,
saxofonul, de ce-s dornice româncele. Că de români
nu mai vorbim... hă-hă-hă...
Ambii
râd mulţumiţi.
OFIŢER2:
Lasă că şi noi, românii, suntem tari, poate
chiar cei mai tari. L-ai citit pe Ţuţea? Demonstrează
clar, pe puncte, că suntem cei mai tari dintre baştani. Ne
fut toţi, da’ noi rezistăm.
TATA
toarnă.
ANDREEA
ESCA: Constanţa: Poliţiştii constănţeni au
surprins în flagrant o prostituată în timpul
“serviciului” care era de fapt un bărbat. E.A., de
29 ani, din comuna Calvini, judeţul Buzău, a recunoscut că
pe litoral percepe 250.000 lei pentru sex oral. Travestitul nu a
venit la mare singur, ci însoţit de iubitul “său”.
TATA:
Aşa e, bă. Iată de la ce e tăria!
TATA
ridică o sticlă în aer. Râd ambii mulţumiţi.
TATA:
Formula magică! Noroc!
OFIŢER2:
Noroc!
Scena
13
Semiîntuneric.
EL şi OMUL DIN PAT stau pe marginea patului în camera de
cămin. Sunt ambii bătuţi. Tac.
EL:
Nu se poate aşa ceva.
OMUL
DIN PAT: Frate, doar ştii că nu e vina mea...
EL:
Da.
OMUL
DIN PAT: Că eu în viaţa mea n-aş fi spus nimic,
că mai bine mi-aş băga pula şi aş muri,
decât să... Ştii cât ţin la tine. Ştii
că te iubesc.
EL:
Ştiu. Nu e vina ta. Nu e vina mea. E vina noastră. Pentru
că suntem nişte retardaţi, nişte imbecili care nu
sunt în stare de nimic. Pentru că orice căcat poate
să vina la noi şi să ne fută, iar noi să
aplaudăm şi să spunem ce frumos e. Pentru că
mă-ta nu-ţi trimite bani şi ţi-e silă de ea,
iar mie mama îmi trimite şi oricum mi-e silă de ea.
OMUL
DIN PAT îl strânge de umeri pe EL.
OMUL
DIN PAT: Fac tot ce zici, ştii...
EL:
Da, ştiu. De fapt nu mai ştiu nimic. Ce pula mea facem? Ce
se întâmplă? Urăsc din tot sufletul căcaţii
ăştia, aşa cum şi ei ne dispreţuiesc, dar nu
mai e nici o cale de ieşire. Totul se termină aici, acum.
OMUL
DIN PAT: Frate...
EL:
Căcat frate... Să-mi scurtez venele, să mă arunc
de pe cămin? Nici de asta nu-s în stare. Cum căcaţii
ăştia nu-s în stare să ne înţeleagă.
Poţi măcar să-ţi bagi drujba-n cur, că
nimeni nu te observă. Sunt tot timpul beţi şi caută
drogaţi şi insigne. Altceva nu mai există. Nimic nu
mai există. M-am săturat. Îmi bag pula-n viaţa
asta. Să omori toţi senilii? Să dai foc gunoiului?
Eşti în stare? Da, da, spune-mi că zbor prin nori, că
Dumnezeu mă vede numai pe mine. Spune-mi cât de frumos e.
Apoi trânteşte-mă înapoi în jegul ăsta
şi calcă-mă în picioare.
OMUL
DIN PAT: Ce facem, frate?
EL
se ridică, se plimbă agitat prin cameră.
EL:
Dezbracă-te.
OMUL
DIN PAT se dezbracă ascultător, privindu-l tot timpul pe
EL. Şi EL se dezbracă, apoi din dulap sau de pe perete
scoate două costume, cămăşi albe şi cravate.
EL:
Îmbracă-te.
Se
îmbracă încordaţi.
EL:
De ce nu râzi? Acum chiar că e pizdeţ cu noi! Hai!
Poţi să-ţi iei şi patul.
EL
iese urmat de OMUL DIN PAT.
Scena
14
EL
şi TATA stau la masă. TATA va fi la început sobru,
apoi se va îmbăta. TATA are lângă el un pet de
2 litri de vin din care va bea cu EL.
TATA
toarnă vin în două pahare mari,
îi întinde unul lui EL
TATA:
Hai noroc!
EL:
Noroc.
Ciocnesc
paharele. TATA îl dă peste cap pe loc, EL bea doar un pic.
TATA îşi umple paharul la loc, îl bea rapid, toarnă
altul.
TATA:
Îmi pare foarte rău că nu te-am dus la biserică
de când erai mic. Măcar de-ţi dădeam o Biblie să
citeşti… Dar ştii cum erau timpurile, dacă
mergeam la biserică ne puteam trezi fără serviciu, ba
chiar la pârnaie.
EL:
Mda…
Şi
EL şi TATA beau. TATA toarnă, ciocnesc, ambii dau paharele
peste cap. Până la sfârşit ei vor bea într-un
ritm rapid.
TATA:
Şi eu l-am descoperit pe Dumnezeu singur. La început, când
predam la şcoala serală Ateismul Ştiinţific.
Aveam Biblia Veselă ca material didactic. Şi tot citind-o
şi predând, mi-am dat seama că e ceva acolo…
Atunci am căutat Biblia. Nu ştiu dacă e Dumnezeu, dar
ceva tot e… O forţă supremă, care ne conduce,
ne controlează, are grijă de noi.
EL:
Îhî…
TATA:
Altfel de unde sunt toate? Şi toate lucrurile sunt atât de
perfecte! Uită-te la căţei, la pisici, cum pot fi atât
de frumoşi?
Beau.
TATA:
Doar Dumnezeu putea crea lucrurile astea atât de perfecte şi
de frumoase.
EL:
Şi broaştele?
TATA:
Ce broaşte?
EL:
Sunt perfecte şi frumoase?
TATA:
Da.
EL:
Cum să fie frumoase? Sunt hidoase!
TATA:
Sunt perfecte!
EL:
Ba-s hidoase!
TATA
(iritat şi beat): Perrrrrfecte!
EL:
Căcat… Ia mai lasă-mă cu Dumnezeul tău, ce
te apucă?
TATA:
Dumnezeu există!
EL:
Nu există!
TATA:
Ba există!
EL:
Ba nu există!
TATA:
Ba există!
EL:
Ba nu!
TATA
se ridică, ia petul cu vin, îi dă cu el în cap
lui EL.
TATA:
Există! Există! Există! Există! Există!
Scena
15
EA
e întinsă pe spate în mijlocul camerei de cămin.
Acelaşi INSTRUMENTIST din Scena 1 va interpreta un marş
funerar. RUPŢII o vor rostogoli lent pe EA într-un cearşaf
şi o vor căra din cameră.
Scena
16
Un
birou. EL şi OMUL DIN PAT sunt într-o
parte a biroului, PATRONUL – în cealaltă. PATRONUL
zâmbeşte forţat tot timpul.
EL:
Sunt o vampă de lux, am nişte picioare de iapă şi
ţâţe mari... Ah…
PATRONUL:
Nu, nu, mai tare!
EL:
Ah!
OMUL
DIN PAT: Ah!
PATRONUL:
Mai tare!
EL:
Ah!
OMUL
DIN PAT: Ah!
PATRONUL:
Aşa! Excelent!
EL:
Ah! barosanule, vreau să-mi bagi mâna sub rochiţă,
sub chiloţei, ah, sunt fleaşcă toată. M-ai
înnebunit. Loveşte-mă pe cur, pe tâţe,
mor! Ah ce tare ţi-e! E cea mai beton pulă! Îmi dai
voie să mă joc cu limba pe ea? Ah!
PATRONUL:
Bravo! Excelent, de voi am nevoie. Ţineţi fraierii cât
mai mult. Vă angajez, ce să fac... Deşi am o firmă
modestă, ştiţi, acum nici nu se putea altfel, nu vă
pot angaja cu carte de muncă. Salariul va fi motivant. Trebuie
să fiţi dinamici, sociali, să vă adaptaţi în
dependenţă de mediul în care vă aflaţi...
Salariul cred că nici nu vă interesează, nu?
ANDREEA
ESCA: BACĂU: Gardianul public Constantin Mareş (23 de ani)
a fost găsit împuşcat ieri noapte, în jurul
orei 0.30, la punctul de pază al depozitului de combustibil
aparţinând firmei BAT Moineşti. Lângă
gardian se afla pistolul TT, de calibru 7,62 milimetri, pe care îl
avea în dotare şi o sticlă de vodcă. Deocamdată
nu se cunosc motivele gestului său.
OMUL
DIN PAT vrea să răspundă,
dar PATRONUL continuă.
PATRONUL:
Căci vă interesează experienţa, nu? Pe urmă
lucrurile se vor schimba, poate. Ştiţi, după
comuniştii ăştia e greu de făcut ceva. Eu sunt
capitalist, nu pot să vă dau mai mult decât fac eu.
Dar eu trebuie să investesc banii tot
timpul, altfel afacerea s-a dus, salut!
EL:
Şi noi?
PATRONUL:
Da, nu aveţi dreptul să fumaţi în sediul firmei.
Să vă spălaţi întotdeauna ceştile după
ce beţi cafea, să completaţi condica, cui, când
aţi telefonat, ce timp aţi petrecut, la firmă, dar nu
pentru interesele firmei, ci pentru interese personale. Necompletarea
condicii se amendează, toţi plătesc pentru telefoanele
pe care le-au dat.
ANDREEA
ESCA: CRAIOVA: Un poliţist al Politiei municipale Craiova a
provocat, joi seara, un accident de circulaţie, rănind
câteva persoane şi avariind două autoturisme.
Poliţistul se afla în stare avansată de ebrietate. La
scurt timp, fratele său, tot poliţist, a apărut din
senin şi i-a agresat pe jurnaliştii care se interesau de
caz. Cei doi au primit mustrare.
Intră
SECRETARA, tot ea RUPTA. Îl priveşte lung pe EL şi pe
PATRON.
SECRETARA:
Domnule PATRON, cu muiştii ăia ce facem?
PATRONUL:
Pizda mă-sii... Pardon! Ia-le câteva vodci şi
trimite-o pe Simona să le ducă, da’ într-o
rochie, mai scurtă, no...
OMUL
DIN PAT şi EL îşi aprind câte o ţigară.
EL
(către PATRON): Auzi, nu vrei să-ţi sug şi pula?
Scena
17
Nişte
poliţişti care pot fi interpretaţi de RUPŢI vor
face percheziţie, demolând toată camera de cămin.
Vor rupe afişele, vor arunca pe jos toate hainele şi
obiectele.
Scena
18
MAMA
şi TATA se uită la TV.
ANDREEA
ESCA: IAŞI: Florin Simion, un pugilist din Galaţi, a ajuns
în stare gravă la spital după ce nu a mâncat
nimic timp de trei zile. Fost sportiv de performanţă,
bărbatul se întorcea din Ungaria când în
Oradea a fost jefuit şi lăsat fără nici un ban,
precizează sursele noastre. Dar să urmărim
evenimentele.
La
un moment dat în camera lor apar RUPŢII (când îşi
termină treaba din scena paralelă), vor studia liniştiţi
încăperea. Îi vor desena mustăţi lui
Ceauşescu sau îi vor face nas de clovn lui Stalin. Sau îi
voi pune mustăţi unui bust cu Mihai Eminescu.
ANDREEA
ESCA: BOTOŞANI: Fostul primar al Botoşaniului refuză
să predea noului edil telefoanele mobile de serviciu. De
asemenea, Florin Egner şi-a luat acasă şi un bust al
lui Mihai Eminescu, donat chiar de autor primăriei. Din aceste
motive, serviciul resurse umane al municipalităţii nu-i
poate încheia fostului primar cartea de munca.
MAMA
şi TATA se vor uita în continuare la TV. Doar când
din întâmplare UN RUPT va opri televizorul, cei doi vor
sări disperaţi şi zbierând spre portret
încercând să-l şteargă. Sau să alerge
după RUPŢII care îl lasă la spectatori.
TATA:
Blasfemie!
MAMA:
Să vă şteargă moartea!
Scena
19
EL
se plimbă prin camera sa de cămin devastată. E
îmbrăcat elegant, în costum, cu cravată. RUPTA
va sta nemişcata pe un scaun sau pe jos în camera
părinţilor. Poate avea pe ea o batistă ce îi
acoperă capul. În camera lui EL e o minge de baschet
spartă.
EL
se dezbracă nervos, aruncă hainele pe jos, deschide dulapul
si aruncă obiecte, haine, până găseşte un
bulibuleator şi o seringă. Se aşază pe marginea
patului şi priveşte bulibuleatorul şi seringa. Le
aruncă jos. Se întinde în pat şi se uită
la tavan. Se ridică iar. Stă cu capul spre podea. Se
loveşte cu capul de pat. Se întinde pe podea, se târâie
până la seringă. Se ridică, începe să
caute prin pat sau în dulap. Se opreşte. Ia un bocanc şi
îi rupe talpa. Ia din el o pastilă. O pisează. Toarnă
un lichid într-o lingură. Cu o brichetă încălzeşte
lingura. Umple seringa.
Se
injectează. Râde.
EL
(hohotind): Pe noi cui ne laşi? Dumnezeul mă-tii...
EL
sparge peretele spre camera vecină, se aşază lângă
RUPTA. Îi trage RUPTEI batista de pe cap. O priveşte.
Aruncă batista. Deschide o sticlă de vodcă, bea.
Închide ochii şi stă nemişcat.
În
camera lui EL apare DUMNEZEU. Are în mână un
bulibuleator. Trece în cealaltă cameră prin gaura
peretelui. Porneşte televizorul.
ANDREEA
ESCA: NEAMŢ. Andrei R., elev în clasa a VIII-a, din
Dulceşti, a fost găsit spânzurat de balustrada unui
pod din localitate. O echipă de poliţişti anchetează
cazul. Din primele cercetări a rezultat o ipoteză şocantă
în privinţa motivaţiei acestui gest - băiatul nu
a mai putut îndura durerile atroce de dinţi. Şcolarul
a dispărut de acasă cu o zi în urmă, spunându-le
părinţilor că-l doare cumplit o măsea.
Doamnelor
şi domnilor, aici Ştirile se încheie. Urmează
ştirile din sport şi, apoi, meteo. Sunt Andreea Esca şi
vă urez o seară bună.
Se
aşază alături de EL. Trage
un fum din bulibuleator. Îi întinde bulibuleatorul lui
EL.
CORTINA
Visul de dimineaţă
de Alexandru Vakulovski
toast:
Să nu mor eu mâine
Desigur
totul a fost altfel. Poate a fost altfel. Dar diferenţele sunt
atât de mici încât eu stau în faţa
acestei scârboase ceşti de cafea mi-o ridic cu coatele la
gură în timp ce venele turbate plesnesc sângele
năvăleşte în ceaşcă şi eu beau
cafeaua amestecată cu acest lichid provocator şi abject.
Dacă m-aş putea urni de pe scaun. Doi paşi şi
sunt în patul meu. Dar cafeaua nu se termină sângele
continuă extaziatica sa eliberare şi eu îmi ridic cu
coatele vasul în timp ce venele turbate plesnesc şi
sângele năvăleşte în ceaşcă şi
eu beau cafeaua amestecată cu acest lichid provocator şi
abject.
Totul
a fost aşa. Eu dormeam în timp ce cineva a deschis
fereastra a venit lângă mine şi s-a aşezat pe
marginea patului. Cele mai frumoase vise îmi vin dimineaţa.
Nu mi-am putut explica niciodată provenienţa lor. Visele mi
se împart în două categorii: la comandă şi
de dimineaţă. Pe primele le-aş putea povesti cu
amănunte. Ele mă ajută să adorm să mă
liniştesc sau să cred că totul e altfel. Iată un
exemplu dintre cele mai calmante pentru mine: văd o suprafaţă
doar de un metru pătrat. Nu pot să spun unde e jos şi
unde e sus. După o uşoară rotire imaginară a
creierului mi se dereglează toate simţurile. Suprafaţa
aceasta e plină de o armonie îngrozitoare. Glodul se umple
de sânge, se rotesc bucăţele negre şi roşii
într-o tandreţe bestială. Dar glodul rămâne
glod pur şi sângele – sânge pur. Astea sunt
doar un decor. Prin această masă gelatinoasă într-o
dragoste nemărginită se rotesc capetele oamenilor pe care
îi iubesc. Ceva asemănător cu o loterie însă
cu o viteză mult mai lentă şi deşi nu alegi nici
o bilă ai senzaţia că ai câştigat. Capetele
pline de sânge se rotesc uşor şi sunt fericite. N-am
înţeles niciodată sensul acestui vis deşi îmi
era calmantul preferat în cele mai grele situaţii. Visele
de dimineaţă sunt involuntare şi nu au nimic cu
imaginaţia. Simt doar o fericire totală din care nu vreau,
nu mai vreau să mă trezesc vreodată. De aceea când
cineva mă deranjează în asemenea momente de armonie
şi singurătate sunt foarte agresiv. Şi în
dimineaţa aceea îndepărtată a fost aşa.
Deodată în paradisul meu a pătruns o nelinişte o
frică. Sentimentul că am pierdut ceva ce nu voi mai putea
recupera niciodată. Am înţeles că mai e cineva
lângă mine. Înfuriat am deschis ochii dar nu era
nimeni în afară de soarele nepoftit ce îmi rânjea
prin fereastră arătându-mi dinţii săi
altoiţi.
Desigur
dacă ar fi fost o piesă de-a lui
Matei Vişniec eu aş fi fost bărbatul tăcut. Cele
mai bune piese nu au nevoie de personaje. Să stai pur şi
simplu pe un scaun să bei o cafea să fumezi să nu
observi pe nimeni în jur şi să priveşti scena
goală. Ceva asemănător cu o femeie goală ce stă
alături şi tace. Teatrele sunt pline de actori plictisitori
şi de aceea cel mai interesant moment al spectacolelor este
sfârşitul. Căci atunci ei tac îi vezi aşa
cum sunt: mici urâţi bătrâni obosiţi
fericiţi că şi-au terminat lucrul pe o zi. Atunci
spectatorii aplaudă se mai asigură o dată că sunt
tari dacă au reuşit să reziste până la
sfârşitul spectacolului. Bravoooo!!!!!!!!!!!!!!!
BĂRBATUL
TĂCUT (Tace)
PAŞA
(Întinde pe sub masă paharul cu votcă Bărbatului
Tăcut): Ţine, alcoolicul ăsta o să vrea şi
el.
(Se
apropie Jora Huiovâi se prăbuşeşte pe un scaun
de la aceeaşi masă. Şliţul pantalonilor săi
portocalii e deschis prin el se văd chiloţii portocalii.)
JORA
HUIOVÂI (Îşi şterge sudoarea cu cravata.
Priveşte retoric în nori): Oare sunt cel mai huiovâi
de pe acest pământ?
PAŞA:
Închideţi şliţul Jora.
JORA
HUIOVÂI: E stricat.
BĂRBATUL
TĂCUT (Îşi aprinde o ţigară)
PAŞA:
Jora de ce îţi baţi joc de tine? Eşti unul
dintre cei mai talentaţi poeţi şi ziarişti ai
epocii dar tu Jora bei şi toţi râd de tine. Dă-o-n
nahui Jora! Spune-mi tu ai mamă Jora?
JORA
HUIOVÂI: N-am.
PAŞA:
Dar tată?
JORA
HUIOVÂI: N-am.
PAŞA:
Copii?
JORA
HUIOVÂI (Plânge)
PAŞA:
Hai lasă mai bine spune-mi dacă ai vreun idol în
poezie sau ziaristică.
JORA
HUIOVÂI: Poezie? Ziaristică?
PAŞA
(Întinde mâna sub masă să-şi ia paharul de
vodcă): Da.
JORA
HUIOVÂI: Desigur. Serioja Kirkya. E un om extraordinar!
(Observă paharul lui Paşa) Dă-mi şi miiiie!
PAŞA:
Dar ştii ce idol avem noi Jora?
JORA
HUIOVÂI (Priveşte insistent paharul lui Paşa)
PAŞA:
Tu eşti idolul nostru şi în poezie şi în
ziaristică. Dă-mi mâna!
JORA
HUIOVÂI (Îşi întinde mâna spre Paşa
apoi spre Bărbatul Tăcut. Priveşte insistent paharul)
PAŞA
(Repede răstoarnă pe gât jumătate din conţinutul
paharului)
JORA
HUIOVÂI (Plângăreţ
îşi întinde mâna): Dă-mi şi mie nu
bea singur. (Se adresează Bărbatului Tăcut) Uite bea
siiiingur!
PAŞA:
Eşti un degradat Jora. Eşti tare huiovâi. Să nu
mai bei căci şi aşa toţi îşi bat joc
de tine. Nu te-ai săturat să dormi pe sub mese? Tu ai mamă?
JORA
HUIOVÂI (Plânge): Dă-mi şi mie! (Brusc apucă
paharul din mâna lui Paşa şi îl trage spre
sine)
PAŞA
(Îşi recuperează paharul cu greu şi îl bea
pe loc): Jora eşti un porc! Ce ţi-am spus eu acuma?
JORA
HUIOVÂI: Vreau şi eu! Dă-mi un leu!
PAŞA:
O pulă! (Îl priveşte pe Bărbatul Tăcut) Zi
şi tu ceva.
BĂRBATUL
TĂCUT: O pulă.
(Chelnerul
aduce o sticlă de vodcă pentru Paşa şi o cafea
pentru Bărbatul Tăcut)
PAŞA
(Către Bărbatul Tăcut): Un cinzeac?
BĂRBATUL
TĂCUT (Soarbe din cafea. Îşi aprinde altă
ţigară. Tace)
PAŞA:
Cum vrei. (Îşi toarnă şi bea. Închide
ochii lăsându-şi mâinile atârnânde)
(Pace)
JORA
HUIOVÂI (Îşi întinde mâinile tremurânde
spre mâna dreaptă a lui Paşa)
PAŞA
(Deschide ochii îl priveşte turmentat pe Jora îşi
trage cu insistenţă inelarul din mâna lui Jora): Porc
bătrân şi belit ce eşti! (Se adresează
Bărbatului Tăcut) Ai văzut a vrut să-mi scoată
inelul de cununie! (Îşi şterge fruntea transpirată)
JORA
HUIOVÂI (Râde încurcat)
PAŞA
(Îşi toarnă vodcă în pahar)
JORA
HUIOVÂI (Îşi întinde brusc mâinile spre
sticla de vodcă. Paşa i-o smulge din mâini)
PAŞA:
Tu ai mamă berbecule?
JORA
HUIOVÂI: Oare sunt cel mai huiovâi?
PAŞA:
Sunt şi mai huiovâie. Vrei? (Îi arată votca)
JORA
HUIOVÂI: Demuuuult vreau.
PAŞA:
Chiar vrei?
JORA
HUIOVÂI: Vreau!
PAŞA:
Cincizeci?
JORA
HUIOVÂI: Da!!!
PAŞA:
O sută?
JORA
HUIOVÂI: Da!!!
PAŞA
(Îl apucă cu ambele mâini de urechi rotindu-i
capul): Ai să mai bei porcule?
JORA
HUIOVÂI: Vreau şi eu! Vreau şi eu!
PAŞA:
Mai vrei?
JORA
HUIOVÂI: Toarnă-mi măcar cincizeci!
PAŞA
(Rotindu-i capul lui Jora): Ai să mai vii aici beat?
JORA
HUIOVÂI: Nuuuu!
PAŞA:
Dar dacă ai să mai vii?
JORA
HUIOVÂI: Ai să mă omori.
PAŞA
(Către Bărbatul Tăcut): Ai văzut?
O
scenă idioată. Ca şi toate piesele cu personaje. După
aşa ceva vrei să pleci undeva şi să asculţi
muzică întins în pat. Desigur să nu înţelegi
cuvintele. Ceea ce şi fac. Stau la aceeaşi masă cu
Ana. Când vrei să rămâi singur de obicei se
găseşte cineva la fel de singur care să-ţi
dorească singurătatea ta. Atunci mă simt ruşinat
ca un copil pe care l-a prins mama făcând lucruri urâte.
“Plouă”
“Plouă”
“Babele
se ouă”
“Ouăle-s
de lut”
“Babele
se… lasă porcăriile astea. Azi m-am uitat în
ceaşca de cafea şi femeia din ea mi-a spus că am
îmbătrânit cu cinci ani.”
“Aici
toţi au îmbătrânit ca şi…”
“Mikea!”
“Exact”
“Eu
te-am aşteptat şi poate că şi ei te-au aşteptat…”
“Dudu?”
“Exact.
Ştii ce-am mai văzut în ceaşca de cafea? M-am
văzut în camera mea dormind şi deasupra mea o umbră
mare foarte neagră ce lupta pentru a ajunge la mine dar o
împiedica ceva ce stătea între noi. Nu am putut să
dorm câteva nopţi. Patul mi l-am înconjurat cu
busuioc. Toată noaptea mă plimb prin cameră şi
stropesc cu agheasmă lucrurile podeaua. Cineva toată
noaptea îmi zgârie în perete. Trebuie să fac
ceva ca să scap de acest cineva.”
“Eşti
obosită.”
“Nu
nu eu nu sunt nebună. De ce nu mă crezi?”
“Te
cred.”
“Uneori
merg pe stradă şi vorbesc singură. Când îmi
dau seama de aceasta văd că oamenii mă privesc ca pe o
nebună. Atunci încep să cânt. Poate că
sunt nebună. Dacă acum încă nu sunt nebună
voi înnebuni cu siguranţă la bătrâneţe.
Dar bine că o prietenă mi-a promis că îmi va
aduce portocale când voi fi la balamuc.”
“Să
mergem.”
“De
ce? Unde?”
“Undeva
numai nu aici. Întotdeauna este cineva care trebuie neapărat
să plece.”
Azi
după ce au plecat şi Paşa şi Jora Huiovâi
şi Ana a venit Marius mi-a povestit despre viaţă după
viaţă, moarte după moarte şi mi-a spus că
are de făcut ceva foarte important. Că trebuie să
plece. Totdeauna trebuie cineva să plece altfel e plictisitor
mi-a spus întinzându-mi manuscrisul său. Stau la
masa mea de scris în faţă am o ceaşcă de
cafea şi un cuţit. Seara trebuie să vină şi
Paşa şi Ana şi Marius. Am să le spun ceva foarte
important.
Nu
vine nimeni. El termină acum de scris asta dar nimeni nu vine.
Ferestrele sunt închise uşa parcă e sculptată în
perete. Sunt ca într-un acvariu. Merge de la o fereastră
la alta apoi trece în altă cameră dacă aş
avea aripi aş fi găină aş fi un cubuleţ de
Galina Blanca dacă aş avea un cubuleţ de Galina Blanca
l-aş arunca într-un pahar cu apă fierbinte şi
l-aş bea ca pe o cafea.
Nu
vine nimeni. De ce Paşa azi s-a îmbătat? De ce Ana
mi-a povestit despre nebunie azi? Marius mi-a vorbit de sinucidere şi
mi-a lăsat manuscrisul. Cehov spune că găina ce apare
în acrul întâi este mâncată în
actul trei. Se aşază la masă. Să fi înnebunit
eu? Să fi înnebunit naratorul? I s-au dereglat simţurile?
Îşi bău ceaşca de cafea şi privi cuţitul
din actul întâi. Îşi mai făcu o cafea.
Trebuie să fiu vigilent. Să mai rabd puţin şi
apoi să mă culc în patul meu
cu vise fermecate.
Paşa,
Ana şi Marius au intrat veseli în casă. Erau vii ca
niciodată parcă nu ar fi murit niciodată parcă nu
ar fi trebuit să moară. L-au căutat peste tot până
au uitat ce caută. Din casă lipsea el, un cuţit
cafeaua şi o ceaşcă.
E
diabolic să stai la această masă
să-ţi priveşti craterele venelor cu coatele să-ţi
ridici cafeaua amestecată cu sânge şi să bei
până când observi că din vene îţi
curge cafea şi apoi iarăşi să-ţi laşi
ceaşca pe masă şi să priveşti cum Paşa
se transformă într-un beţiv ordinar pe care cineva
mai tânăr ca odată el să-l tragă de urechi
şi să-i spună să nu mai bea. Cum Ana înainte
de a îmbătrâni ajunge la balamuc, să fie
singură aşa cum îşi dorea, să renunţe
la orice fel de scrieri şi să privească pur şi
simplu tavanul din care nu mai apar năluci ca altă dată
ci doar nişte personaje din textele sale nescrise foarte
singuratice şi bune. Ana va rămâne copil pentru
totdeauna doar după acea zi blestemată ochii îi vor
mai îmbătrâni cu câteva milenii. Prietena ei
nu va mai apărea niciodată. Nimeni nu-i va aduce portocale.
Marius nu va mai vedea cartea sa cu mirosul plăcut de hârtie
proaspăt tipărită peste o lună după acea zi
blestemată când se va plictisi de tot şi-şi va
tăia gâtul. Postmortem va fi anunţat ca unul dintre
cei mai prolifici autori. Îl voi vedea acum şi pe acel
singuratic prieten de care am uitat un timp. El va scrie romanul
vieţii sale şi aşa cum i se prezise va aştepta
premiul Nobel. Va primi într-adevăr o groază de
premii însă Nobel – nu. Atunci el disperat va pleca
în casa bunicilor şi până la sfârşitul
vieţii nu va mai schimba nici o vorbă cu nici un individ nu
va mai scrie nimic se va plimba prin Casă ca un elefant înainte
de moarte vorbind uneori cu obiectele ce-l înconjoară. Şi
eu a câta oară să-mi beau cafeaua şi să
privesc toate astea. Să fiu un bărbat tăcut încânt
nici acei care vor intra în casă să nu mă
observe nici pe mine nici cafeaua şi sângele meu. Mă
vor visa în coşmaruri dar vor crede că sunt obosiţi.
Să fiu atât de aproape de patul care va face totul altfel
dar să nu pot rupe rădăcinile crescute în scaun.
Îmi trebuie atât de puţin. Pur şi simplu să
mă ridic să fac doi paşi şi să mă culc
în patul meu. Să vină mama şi ca în
copilărie să-mi citească o poveste lungă lungă
unde personajele vor întâlni foarte multe greutăţi
şi duşmani însă răul să fie învins
şi sfârşitul să fie frumos şi fericit ca în
visele mele de dimineaţă
ANTICOPYRIGHT [Manifest
Tiuk]
de Mihail Vakulovski
În
ultima vreme au existat adevărate companii
pro copyright, în care artiştii
- în special cei din industria muzicală - ne invită
să cumpărăm originalul şi să nu ne luăm
albumele lor de pe internet sau să le imprimăm de la
prieteni, unul de la altul, cum se zice, „un track tras pe
blat”. Cei mai insistenţi şi mai eficienţi au
fost, ca în majoritatea celorlalte campanii cu efect,
„Paraziţii”, o trupă rap al căror fan sînt
(ca să fie clar de la început că nu e vorba de o
anti-campanie, ci de o anti-idee, anti-mişcare, anti-stare de
fapt, o revoltă, totuşi, de artist, dar care are şi
soluţii, ieşire din situaţie; nu o anti-campanie, ci o
campanie, na!).
În
literatură a existat cazul Cărtărescu-Humanitas (sau
invers), cînd pe litoral se vindea „De ce iubim femeile”,
ediţie piratată, cică. Despre restul cazurilor (au
fost şi altele, evident) nu s-a prea auzit dintr-un motiv simplu
– autorii (şi editorii) nu s-au revoltat, n-au încercat
să se folosească de moment-caz şi să-şi facă
reclamă (gratuită). Romanele lui frate-meu (par
example) circulă pe net, dar şi
în copii xerox - imediat după apariţie - fără
acceptul acestuia (bine, au apărut mai multe tiraje de care el,
autorul cărţii, n-a fost anunţat de editor, dar asta
e, iar, altă discuţie). De ce? Fiindcă sînt
interesante, dar poate că şi prea scumpe. Cartea mea de
debut, deşi de poezie, a avut aceeaşi soartă, cum se
întîmplă deja cu "Totul, aproape tot despre
tati" (înainte de publicare). OK, foarte bine, să
circule, că pentru asta au fost scrise, ca să se citească
şi să circule. Ba mă simt obligat - de plăcere -
să le mulţumesc celor care ne citesc, nu mă
interesează că de pe net, din carte, de pe o copie sau
fotocopie a cărţii sau de pe hîrtie scoasă la
imprimantă. Un om care mă citeşte nu din cartea
publicată de mine la o editură nu vrea să mă fure
(nici n-ar avea cum, ar fi absurd să gîndeşti aşa
ceva - dar iată că unora li se întîmplă!),
ci pur şi simplu vrea să (mă) citească. Un om
care te ascultă nu de pe un CD cumpărat nu vrea şi nu
poate să te folosească, doar se interesează de
tine-voi (şi poate că nici n-are atîţia bani ca
să-şi permită să cumpere cărţi-CD-uri!!,
gîndiţi-vă şi la asta), iar dacă te ascultă
de mai multe ori - înseamnă că-i şi place ce
aude, e de-al vostru,
băi!
„Pirateria”
actuală a „bunurilor intelectuale” - a muzicii şi
(mult, mult mai puţin) a literaturii - este doar o altă
faţă a SAMIZDATului.
SAMIZDATul
este un fenomen născut în URSS, unde s-a dezvoltat şi
a dat cele mai consistente... roade, dar care a prins viaţă
şi-n alte foste ţări socialiste, inclusiv în
România. SAMIZDAT vine de la cuvîntul
„sam” (rus.) - „singur”
şi „izdaty”
(rus.) – „a edita”, adică a
edita singur, a da publicităţii
un „bun intelectual” prin alte metode decît cele
oficiale. SAMIZDATul consta în „publicarea”
textelor (în special cele literare, dar cu mesaj social, de
obicei, şi abia în al doilea rînd era vorba de
muzică, excepţia care vine să confirme regula e
Vysotski) care erau refuzate de edituri pe motive politice sau
imposibil de publicat, în acest caz autorul (dar şi
editorul & redactorul) riscînd pedeapsa cu închisoarea
(cel puţin). Dar să citez lămurirea termenului
dintr-un dicţionar românesc, mai pe înţelesul
cititorilor români, cum ar veni: „SAMIZDAT (rus. samizdat
< samizdatel’stvo "editare
particulară"). Modalitatea de a multiplica şi difuza
în condiţii de ilegalitate o carte interzisă de
autorităţi: prin dactilografiere, litografiere sau orice
alt procedeu. Cuvîntul şi amploarea fenomenului pe care îl
denumeşte în fosta Uniune Sovietică devin cunoscute
în 1966, cu ocazia procesului intentat scriitorilor
A. Siniavski şi I. Daniel; celebrul roman
„Primul cerc” al lui Soljeniţîn a fost
cunoscut întîi prin samizdat. În ţara noastră
au circulat în manuscris (sau în cópii
dactilografiate) scrieri ale lui C. Noica, V. Voiculescu, M. Eliade
ş.a., fapt care a dus la o serie de procese şi condamnări
la sfîrşitul anilor cincizeci, cînd au fost închişi
C. Noica, Ş. Cioculescu, N. Steinhardt, Al. Zub şi mulţi
alţii. (M.A.)” – „Dicţionar de termeni
literari”, Mircea Anghelescu, Cristina Ionescu, Gheorghe
Lăzărescu (Ed. Garamond, Bucureşti). Fără
SAMIZDAT literatura & cultura universală ar fi mai săracă,
oricum, poate că n-am putea citi multe dintre scrierile lui
Daniil Harms, Alexandr Soljeniţîn, Mihail Bulgakov, n-ar
fi existat un Bulat Okudjava (scriitor şi cîntăreţ)
şi un Vladimir Vysotski (care nu şi-a mai văzut vreo
carte publicată în timpul vieţii), care a marcat cu
cîntecele sale generaţii întregi, şi mulţi,
mulţi alţii, unii dintre care abia acum încep să
fie descoperiţi.
Dar
să mă întorc la oile noastre, adică la
copyright/drepturile de autor.
Nu
ştiu cum se întîmplă în Vest, dar aici,
în România şi în R. Moldova, „drepturile
de autor” ar trebui să se numească „drepturi de
editor”. Dacă în muzică trupele mai primesc
ceva pentru muncă, foarte puţin în comparaţie cu
ce bani se fac pe spatele/munca/dragostea/hobby-ul/profesia lor, în
literatură situaţia e umilitoare pentru cei care muncesc şi
fără de care n-ar putea exista cartea – scriitorii.
Aici se îmbogăţesc doar editorii - şi ştiu
ce vorbesc - , scriitorii primesc maximum cîteva exemplare, de
la 20 la 50, şi pa-pa. Asta în cazurile „fericite”,
pentru că mulţi dintre scriitori - culmea - plătesc
pentru ca munca lor să devină publică, palpabilă,
plătesc pentru apariţia cărţii lor! Am cunoscut
mulţi editori, prea mulţi, şi parcă-s fraţi
(sau cel puţin veri), toţi vor să-ţi tragă
ţeapă, n-am cunoscut nici un editor cinstit şi cred că
nici nu există, „dar prietenii îmi zic INSISTĂ”
(pentru că-i cunosc cam pe toţi editorii români,
inclusiv pe ăia de buzunar). Un scriitor spunea că deja am
putea face un dicţionar al ţepelor trase de editori
tinerilor scriitori. Nu cred că există vreun tînăr
scriitor care nu şi-ar putea aduce contribuţia la o astfel
de culegere, iar editorii tac şi fac. Fac case, îşi
trag vile, la munte, la mare, îi vezi mereu cu noi şi noi
maşini, cu alte gagici, tot mai scump şi mai kitschos
îmbrăcaţi, tot mai înfumuraţi şi mai
snobi, tot mai importanţi. Iată de ce sînt împotriva
copyrightului – pentru că de pe urma lui beneficiază
exact cine nu trebuie (editorii, în acest caz), iar cine
trebuie (scriitorii) – din contra, au doar de pierdut. Care ar
fi soluţia? Să ne gîndim un pic şi la noi. Să
desfiinţăm copyrightul, să nu-i dăm nici o şansă.
Să nu cedăm în nici un caz copyrightul editurii care
ne publică, chiar dacă nu ne interesează. Copyrightul.
Copyrightul pe cărţile mele nu e nici al meu, nici al
editurii care mă publică – e al celor care mă
citesc/ascultă/admiră (am în vedere pictura aici, dar
poate că nu numai). Ce să facem cu munca noastră, cu
ceea ce scriem-compunem-desenăm-pictăm? Să publicăm
totul pe internet, cu acces gratuit pentru toţi. Sau să
facem noi, scriitorii, o editură la care nimeni să nu aibă
nimic de pierdut - şi să publicăm numai
aici. De exemplu, o editură cu tipografie de tip xerox, la care
să putem publica pe loc cărţile care ni se cer,
volumele pe care le vor cititorii, iar cărţile să
poată fi citite - obligatoriu - şi pe internet. Internetul,
ca şi SAMIZDATul, îţi va aduce popularitate şi
cititori, iar editorii să publice scriitori străini şi
etichete de vinuri, afişe electorale şi cărţi de
joc cu femei goale, să-şi vîndă vitele şi
vilele, treaba lor, să-şi tragă femei mai naşpa,
să se descurce, ăştia nu vor muri niciodată de
foame (cum se întîmplă adesea cu
scriitorii-muzicanţii-pictorii tineri), nu trebuie să ne
mustre conştiinţa pentru nişte escroci de pe urma
cărora avem numai de pierdut.
Pot
da nenumărate exemple, şi de editori fericiţi (pe
spatele nostru), şi de scriitori nenorociţi din această
cauză, n-am dat nume doar fiindcă e vorba de o stare
generală, nu particulară, apoi am tot scris despre astfel
de situaţii, texte în urma cărora am şi avut de
suferit - şi nu doar o singură dată. Dar e spaţiu
destul pe net – faceţi-vă site-uri şi bloguri,
băieţi, publicaţi acolo, deschideţi FORUMuri şi
fiţi mai deschişi cu cei care vă citesc şi vă
ascultă, veţi pierde puţin timp (şi ceva bani,
mda...) şi veţi cîştiga multe altele.
Cît
despre prietenii mei din industria muzicală care mă
îndeamnă să le cumpăr albumele - şi aici e
o problemă. Da, băieţi, voi aveţi dreptate cînd
spuneţi că şi artistul trebuie să mănînce,
că şi el e om şi că, dacă vă cumpărăm
albumele, puteţi merge mai departe (înseamnă că
la voi ajunge ceva, totuşi). Eu, de exemplu, v-am cumpărat
albumele, pe unele chiar în exemplar dublu, şi pentru
drum, deşi aş fi putut să-mi trag lejer un track
ieftin pentru maşină (sau în general să-mi
imprim doar un track). Vorbesc de prieteni acum şi de aceea vă
întreb (chiar dacă eu - ca scriitor - în comparaţie
cu ei nu am nimic de la faptul că mi se cumpără
cărţile): cine dintre voi a cumpărat măcar o
carte de-a unui scriitor tînăr în ultimii ani?
Retorică întrebarea, pentru că şi de data asta
am exemple deosebit de expresive; de exemplu, un scriitor tînăr
şi-a lansat cartea împreună cu CD-ul unei trupe de
tineri cu ai cărei membri e prieten bun şi de aceea le-a
dăruit tuturor cartea pe care o lansau. V-aţi prins, el a
trebuit să-şi cumpere CD-ul. Ştii, impresarul,
alea-alea... Păi cum iese – numai artiştii din muzică
trebuie să mănînce ca să ne încînte
şi să fie remuneraţi pentru munca lor? Reiese că
e un manifest mai mult pentru scriitori. Aşa că ne va fi şi
mai uşor să facem ceva, să ne facem nouă viaţa
mai frumoasă, mai corectă, mai liberă, mai bogată,
mai interesantă!
SAMIZDATul
este copilul cenzurii politice.
ANTICOPYRIGHTUL
este copilul cenzurii economice.
Mulţumiri
SAMIZDATului! Uraaaaaa!
Trăiască
INTERNETul! Uraaaaaaaa!
Jos
COPYRIGHTul! Hu-u-uuu-o! Huuuuuuuuooo!
totul,
aproape tot despre tati [fragment]
de Mihail Vakulovski
după
ce s-a convins că nu simulează, ci a avut un alt
pre-infarct "pă bune", a hotărît să
n-o mai înjure. dă-o-n pizda mă-sii de mortăciune.
doar a zis asta şi a venit să-mi spună că nu ştiu
ce i s-a făcut rău lu' mă'ta. mama a zis că din
cauza căldurii, m-a apucat inima, dar o să mă lase
imediat, i-am adus o cană de compot rece, la care tati şi-a
belit ochii (o fi crezut că-i vin), şi un ventilator. după
ce am ieşit tati a băut compotul şi a întors
ventilatorul spre el, că uaaiea n-o vrut să beie.
stă la fereastra dinspre drum cu perdeaua trasă într-o
parte şi cu ocheanul sub mîna dreaptă. se mai uită
la femeile care mai trec din cînd în cînd pe drum,
că asta nici cur n-are, coromîsla!
trage un pahar de vodcă (acesta nu-i
samahon, ci cogniac) şi zacuseşte
c-un şold de iepure (Am să-l chem pe Serghei să-mi mai
taie un iepure). şi tare: "Azi am să tai cinci
iepuri!"
după
ce a terminat de mîncat, a aruncat farfuria cu două degete
în păpuşoii din spatele casei şi a cerut vin.
l-a trimis pe ăla micu după băutură, da’
fiindcă "prîslea" n-a vrut, a zis că-i
desface capu’ în două şi a început s-o
înjure pe mă-sa. "debila, zice că toată
ziua face de mîncare şi nici nu m-am săturat"."da'
n-ai zis că faci sarmale?" e o expresie înaripată
foarte populară în familia noastră mare şi…
mi-a venit "şi sfîntă", dar adevărul
e: şi unită. ne uneşte stima faţă de tati,
care după ce a mîncat un ceaun de sarmale şi a
văzut-o pe mami, a zis:- ăi, da’ n-ai zis tu că
faci astăzi sarmale?acum mîncasem cartofi prăjiţi
cu gogonele şi bostănele murate, eu am zis "tătelu’,
mai ia de la mine", fratele mai mic a zis de la masa de tenis
"nu mă duc", iar mami - "eu nu mănînc".
deci, mîncasem cartofi cu bostănele murate şi cu
tati. acum îl fugăreşte pe ăla micu’, dar
nu cred c-o să-l prindă
pe
mine m-a alergat cu toporul acela de un metru şi jumătate,
că i-am zis că dacă-mi mai mutilează şi
cartea asta nu-i mai dau alta, iar pe ăla micu l-a fugărit
c-un ciocan pe care - cînd a înţeles că nu-l
mai ajunge - l-a aruncat după el. nu l-a ajuns nici aşa, pe
mine nici atît, iar mami are reacţie prea bună ca să
dribleze - cu spatele - O(biectele) Z(burătoare)
N(ecunoscute)-urile: frîna de picior de la motocicletă (pe
care am găsit-o, după lungi căutări, în
grădină), ibricul (care s-a înfipt în tulpina
unui prun, la nivelul capului, şi a rămas înfipt
acolo), pietre (le adunăm la prăşit, cînd
scoatem cartofii şi la săpat) şi, bineînţeles,
farfurii, de fapt orice obiect care-i cade sub mînă. cînd
tati se enervează (şi nu-i trebuie deloc mult pentru asta),
mîna lui dreaptă se întinde automat şi pipăie
cu degeţelele lui scurte şi puhave masa din faţă
(de obicei) şi tot ce e în raza lui de acţiune, apoi
îşi ia viteză, face un demaraj în trombă,
un-doi-trei paşi, mîna îi vine din spate şi-i-i-i...
la
noi în ogradă e un spectacol continuu. lea Maria îl
vizionează din partea dreaptă, dacă ieşi prin
grădină, şi stînga, dacă ieşi pe
poartă. se uită printre gard, pe sub poartă, din
coteţ. de vizavi lea Aniuta se uită din pod, pe
ferestruică, iar soţiorul ei - de sub poarta de fier. odată
tati era supărat pe vecinul de lîngă ei şi
interesul era maxim. ghea Ivan era la post, tati a luat un pietroi şi
a aruncat în poarta lor, ghea Ivan a rupt-o în sus, tati
a mai aruncat o piatră, printre înjurături, ghea Ivan
fugea în zigzag. de sus se auzeau hohote de rîs.
după
o beţie cruntă şi îndelungată cu unul din
elevii săi preferaţi, Slavic, "minunat băiet",
unul dintre gemenii cărora le-a fost conducător de clasă
şi pe care zicea că-i deosebeşte doar el, au băut
toată ziua, declarîndu-şi unul altuia toată
stima, s-au lăudat (Slavic pe tati şi tati pe tati), Slavic
a căzut şi-n genunchi, i-a pupat mîna, a dat din
coadă şi alte semne de respect, dar pînă la
urmă, normal, a trebuit să plece. însă peste
vreo 15 minute se întoarce Slavic: "Alexei Vasilevici, nu
ştiu unde-i fiică-mea, n-aţi văzut-o pe
fiică-mea?". se pornise cu fiică-sa, dar, ca să
nu-l deranjeze, o lăsase la verişorii ei din vale, iar după
ce s-a pornit acasă şi-a amintit că n-a venit singur.
tati îşi scoate capul în uşă, se uită
la Slavic holbat şi nedumerit, de parcă l-ar vedea pentru
prima oară: "Dar tu cine eşti, în pizda mă'tii?"
- "Alexei Vasilevici, Alexei Vasilevici!" "Sofica, ce
vrea idiotu' ista care zice că şi-a pierdut fiica?"
"Idioato!"
acesta e ultimul cuvînt din visul lui
tati. apoi s-a sculat, a luat un scaun de picior şi l-a aruncat
în partea camerei în care stăteam noi, dar a
ţintit-o pe mama, nu pe mine. şi-a luat viteză cu
picioruşele pe sub burtă şi cu pumnul drept lîngă
bărbie şi uşor în
spate: "curvo, aprinde candela!"
trebuie
să spun că lui tati nu-i prea place să muncească
şi că locuim chiar lîngă brigada de tractoare.
într-o dimineaţă, cînd tati căra în
ogradă cărbunii din drum, trecu spre brigadă un
tractorist, care îl salută şi, pentru că nu i se
răspunsese, hotărî că nu fusese auzit. fiindcă
tati e un personaj foarte iubit în sat şi mai ales
respectat, fiind şi profesor pentru mult mai mult de jumătate
din populaţia de pe-aici, tipul ar fi vrut să schimbe măcar
două cuvinte cu el şi se întorsese înapoi, acum
dinspre brigadă: "Doamne-ajută, Alexei Vasilevici!",
"Spor la muncă, Alexei Vasilevici!"… tati: Băi,
te duci sau s-te-mping
cînd
satul se lărgi într-atît încît străzile
lui trebuiau să poarte un nume, am început să locuim
pe uliţa Florilor, datorită detaşamentului de madame
care frecventează - cu religiozitate - spitalele de
dezintoxicare alcoolică din zonă. tati zice că cea mai
bună comedie ar ieşi dacă pur şi simplu am filma
măhălenii noştri şi trebuie să recunosc că
ar lua toate Oscarurile po- şi impo - sibile şi tot
neîndreptăţiţi ar rămîne, şi
regizorul, şi personajele. treceau pe lîngă noi
prietenul meu din copilărie Serghei şi nevastă-sa
Naghia. Serghei are vreun metru şi şaizeci, e foarte
atletic, plin de muşchi şi de păr. Naghia e cu două
capete mai lungă decît el, slăbănoagă, dar
cu burtică – întotdeauna gravidă, tunsă
băieţeşte, cu nas piţigăiat şi mai
mereu de cîteva ori mai bătuceană decît
Serghei, care e veteran al războiului din Afganistan. tati a
izbucnit în rîs şi, printre hohote, cu palma stîngă
lipită de frunte: "M-am însurat şi eu, da’
Ser-ghe-i!!"
după
cîteva încercări nereuşite ale tatălui lui
Serghei de a-l scoate din casă (probleme de familie: maică-sa
(mult mai bătrînă decît soţul ei) murise
şi tat'so vroia, de, ca omu’, să mai prindă
măcar încă o însurătoare, dar din cauza
lu’ fiu-so nu-i ajungea loc de manevre şi intimitate),
ghea Filea l-a pîndit pe prietenul nostru, fiul lui, Serghei,
cînd a intrat în casă şi l-a încuiat,
apoi a deschis ferestruica, a aruncat o căldare de benzină
şi a dat foc. prin nu se ştie ce tehnici de luptă,
tînărul internaţionalist, erou în războaie
nedrepte, a ieşit din flăcări viu şi nevătămat
(doar un pic murdar pe faţă de funingine, dar asta-i
huinea), l-a apucat de gît pe taică-său, un vlăjgan
de aproape doi metri, şi a spus: "Tată, aşa nu se
face"
tati
nu s-a mulţumit cu casa pe care a cumpărat-o, de fapt, cînd
a cumpărat-o erau doar pereţii. tati i-a schimbat sistemul
arhitectural, doar a făcut arte plastice la Leningrad, a
schimbat uşa la sufragerie, din baie şi-a făcut
bibliotecă, a transformat bucătăria în "camera
copiilor" ş.a.m.d. aşa că şi-a mai făcut
o casă, cu bucătărie, sufragerie şi dormitor
despărţite de-o sobă cu cuptor, şi mai ales cu
cramă, o cramă din care intri în beci. cînd a
vrut să pună gresie şi faianţă în
baie, tati l-a chemat pe văru'so Valică, născuţi
în aceeaşi zi în aceeaşi maternitate, medicii
chiar i-au confundat, i l-a dus pe tati la alăptat mamei lu’
Valică şi pe Valică – bunicii, doar aveau
acelaşi nume pe mînă. dar mama lu’ Valică
a zis că "acesta nu-i al meu. copiii mei nu-s ca ăsta".
păi Valică ăsta e cel mai bun constructor. Meşterul
Valică. A venit la vărul său să facă baia,
era sfîrşitul lui august, vinul se terminase demult, dar
tati mai avea cîteva borcane. Valică: "Băi,
vere, n-am bea noi un pahar de vin înainte de-a începe
lucru’?"
-
"Cum să nu, vere?". au băut un borcan, două,
trei..., apoi Valică: "D’apăi, băi vere,
ţi-ai face tu şi singur baia, că nu eşti mai
prost ca mine..."
mami
îl învinuieşte pe tati că ţine mai mult la
şcoală – la serviciu – decît la casa lui.
odată mi-am pus bagajele în autobuzul cu care clasa lui
tati urma să se ducă în excursie în oraşul
în care eram student. tati, furios: "Da unde-o să
stea copiii?"
bunicul
era o mare figură. avea de toate, florile pe care le sădise
bunica au crescut pînă la moartea lui, rămăsese
şi o bucătărie superperformantă, cu ceasuri, cu
semnale pentru de toate, cu de toate. bunicul însă nu-şi
făcea nici măcar un ceai şi era foarte pretenţios
la mîncare, de foarte multe ori găseai neatinsă
mîncarea pe care i-o duceai cu o zi înainte. bea rar
alcooluri, dar, se înţelege, numai alcooluri selecte. avea
însă anual un timp numai al lui, cînd se închidea
în casă şi nu deschidea nimănui uşa, nu lua
mîncarea, nu ieşea afară. tati îi zicea
"Perioada Perjei", căci era după ce-şi făcea
ţuică din prunele din grădină. bea şi nici
la telefon nu răspundea, nu-i deschidea nici lui fiu-so Valeric.
mi-ar fi plăcut să-l prind în perioada aia, dar deşi
am stat cîţiva ani cu el, imediat după ce murise
bunica, nu l-am văzut altfel decît sobru, şi ironic,
probabil că perioada perjei a început mai tîrziu, în
ultimii ani de viaţă, cînd eram departe. cînd
vedea că nu deschide şi nu deschide, Valeric se lăsa
păgubaş şi venea la tati, la fratele mai mare. tati se
ducea şi bătea în fereastră, aşa, ritmic,
ca un bătut de tobă care ne trezea şi pe noi ca din
morţi cînd trebuia să ne grăbim la şcoală.
şi bunicul îi deschidea de fiecare dată, tati intra,
se aşeza pe-un scaun, vorbeau despre natură, despre cu
totul alte chestii, apoi pleca. aşa se termina perioada perjei.
"A trecut şi anul acesta perioada perjei, zicea tati, mai
trăieşte un an".
ştii
cum am educat-o eu pe mă-ta de hapsînism? primise bursa,
iar eu m-am dus în oraş şi-am băut-o. cînd
m-am întors, ea: "Unde-s banii, că din ce-o să
trăim luna asta?" i-am tras două palme şi-un pumn
şi şi-a pierdut cunoştinţa. aşa am educat-o
eu pe mă-ta de hapsînism!
odată,
cînd tati s-a supărat, s-a dus în grădină
şi s-a întins pe spate sub nucul din mijlocul viei, m-am
dus după el şi i-am zis să meargă să se
culce în casă, să nu răcească, mămica
aşa îmi spusese să zic. atunci tati m-a întrebat
ce culori îmi plac cel mai tare. îmi plăcea roşul
şi albastrul (tati: aşa şi-am ştiut), asta ţin
minte precis, iar lui tati îi plăcea negrul şi îi
plăcea cerul şi îi plăcea să-i dau pace sau
să mă duc "în pizda mă-ti". "Hai,
tătelu, la mîncare". "Du-te-n pizda mă’ti".
se
duce tati în centrul raional să-şi cumpere casetofon,
dă banii, ia instrucţia şi vine acasă, nu ţine
minte nici vînzătoarea, n-are nici casetofonul, are
instrucţia: Taci din gură, curvo! dobitoaco! curva! cică
din cauza mamei el a uitat să mai ia şi casetofonul: Taci,
curva dracului!
odată,
în timpul lecţiei lui tati, în cabinet a intrat
directorul care n-a reuşit să deschidă gura şi a
auzit "Afară!". eram unul din elevi şi ştiam
că profului de literatură nu-i place fragmentarismul şi
dacă întîrziai făceai flotări, aşezări
şi primeai întrebări la care nu puteai să
răspunzi şi la care colegii şi mai ales colegele
mureau de rîs. cînd, imediat după aceea, a apărut
secretara (şi dactilografa) şi s-a bîlbîit
discret şi cu un glas de peşte gîtuit "Alexei
Vasilevici, vă rog frumos…" bla-bla, tati, cu un
glas destul de dulce, la mişto: "să vin acum?"
elevii
lui tati sînt fanii lui. toată viaţa lor îşi
amintesc cu toţii de el, oriunde s-ar afla, el sau ei, şi
toţi îl cred cel puţin semi-zeu şi aici satul
cunoaşte mii de cazuri convingătoare, în care tati
i-a apărat şi i-a ajutat, încît, nu doar după
ce termină şcoala sînt mai mult decît
recunoscători, dar şi de la un puşti chicuit de
director poţi să auzi "Pe mine are dreptul să mă
bată numai mama şi Alexei Vasilevici", cum s-a
întîmplat cu actualul rector al Institutului de Baptişti
din Chişinău.
apropo
de "chicuit". cînd aveam de făcut vreun
exerciţiu, tati citea, dar era de ajuns să se întîmple
ceva dubios în clasă că el, fără a ridica
ochii din carte, întinde pumnul spre clasă şi degetul
arătător te invită de 2-3 ori, apoi, fiindcă de
fiecare dată vine taman "vinovatul", tati îşi
învîrteşte acelaşi deget în şuviţele
lui – în "chică" - fără să-l
privească, îl trage spre masă: "Marş la
loc", fără să-i dea drumul – "A, îţi
place aici" – "Ce te uiţi la mine în
jurnal?" - "La loc, dobitocule". dacă cineva se
bucură prea tare de "suferind", tati: "În
două picioare", iar dacă cineva îşi pîrăşte
din întîmplare colegul… mai bine mi-aş aminti
de orele de "lectură suplimentară", nu tocmai
cele mai iubite, dar poate cele mai memorabile (întrebaţi-l
pe Pricop).
pe
seama lui Pricop cel mai tare se distra Vadic, care o dată i-a
furat caietul profului de biologie, anatomie, pregătire militară
şi nu mai ţin minte ce, care ne citea din caiet, dar, ca
să-i răspundem la întrebări, ne scotea în
faţa clasei, ca să nu tragem cu ochiul în carte.
profu’, care lui Vadic i-e şi unchi (iar lui tati văr),
a zis că "Azi nu facem biologia". Vadic, nepotu-său,
deci: "Da’ ce, Efim Antonovici, v-aţi pierdut
caietul?" şi i l-a dat. atunci Efim Antonovici şi-a
deschis caieţelul şi ne-a citit cu multă linişte
sufletească lecţia. Vadic însă a primit 2 la
biologie la sfîrşitul anului şcolar. şi la
istorie, căci profesoara îi era vecină... a trebuit
să intervină tati ca să nu pice anul. la istorie, după
cîteva încercări nereuşite de a-şi lua
examenul cu Tatiana Nichiticina, l-a primit el, tati, la examen, iar
pe Efim Antonovici, unchiu lu’ Vadic, l-a înjurat aşa
cum ştie el, din inimă. tati este foarte convingător
cînd te înjură. într-o vară mi-am făcut
o casetă numai cu înjurături, dar nu vreţi s-o
ascultaţi. odată fratele meu s-a luat la întrecere cu
iubita lui din Cluj cine ştie mai multe înjurături. a
început cu alea tradiţionale, dar cînd s-au terminat
a trecut la bagajul familial, la înjurăturile lui tati.
gagică-sa a început să plîngă.
la
un chef, Efim Antonovici, profu de pregătirea militară: "Aş
mai mînca, da’ nu mai încape în mine!"
tati: "Du-te şi cacă-te"…
după
ce fusese să se jeluiască lui tati că i-am făcut
portretul sub care scrisesem "oaie restructurată",
profu’ de muncă s-a întors de la tati din cabinet
cam pleoştit, mai blînd, mai bleg, şi n-a tras nici o
concluzie, cum îi era obiceiul. doar, în timpul aceleiaşi
lecţii, l-a lovit cu cheia de 19 în cap pe Slavic şi
era să-i rupă urechea lui Ruslan, care a zis
"Ghe-ghe-ghe-ghe-pi-mă-ta!". cînd, într-o
pauză, m-am dus după un măr (uitasem demult de muncă),
tati mi-a zis că dacă mai vine profu de muncă o dată,
îl aruncă pe fereastră: "E oaie, băi, da’
nu restructurată"
profului
de matematică, dirigintele meu, cînd, ca de obicei: "Eu
propun ca elevului Mihail Vakulovskii să-i scădem nota la
purtare" (să mai scadă din "satisfăcător"),
tati i-a zis că e un învăţător de căcat,
în atîţia ani de muncă nici măcar de-o
poreclă nu s-a învrednicit (tati, Alexei Vasilevici, a
căpătat una chiar de la prima lui lecţie, despre Alecu
Russo: "Alecu"). a doua zi, după cercetări
asidue, Ivan Leontevici a venit la tati şi i-a spus că nu-i
adevărat, el e şi "Pitagora", şi
"Crăcănici", şi "Dasaiev", şi
"Prăjină", şi nu mai ştiu cum. Tati:
OK, crăcănici, fute-o de-aici
tati,
ca orice român şi mai ales ca orice basarabean, e patriot.
mare patriot. mereu îşi caută idealuri, ba e om
sovietic (ascultînd Europa Liberă, mami: Numai minciuni
spun despre noi! Da’ nu-i drept! Nu-i adevărat, numai
minciuni spun. mi-am scris pe bicicletă, cînd eram mic,
ceva cu litere latine, ceva gen NIRVANA, tati mi-a zis s-o dau jos -
De ce? e frumoasă - Băi, scoate-o de-acolo, ţi-am
spus, ce-ai scris acolo tîmpenia aceea? - Păi înseamnă
URSS, dar cu litere latine - Dă-o jos! dacă vrei să
scrii - scrie cu literele noastre - ei, "literele noastre"
atunci erau alea ruseşti), ba e rusofob (eram elev sovietic,
învăţam la literatura rusă, citeam, intră
tati: "Ce faci?" – "Învăţ",
se uită la copertă: "Aceştia ne-au cotropit şi
ne asupresc, dar tu îi citeşti!", mi-a aruncat
cartea, m-a înjurat şi a ieşit), ba e patriot român,
cam naţionalist, ba e cu Moldova Mare, Moldova lui Ştefan
cel Mare, ba moldovan-moldovan şi vorbeşte despre "Moldova
noastră!" şi "Ţara noastră!".
Uneori, cînd e foarte beat, e şi antisemit, deşi n-a
văzut niciodată un evreu (poate doar pe taică-său
sau cel puţin aşa îi era porecla - Jidanu'), ba e...
antimaghiar, deşi poate că nu va întîlni
niciodată un ungur în carne şi oase, dar dacă
tot citeşte cărţi de căcat... Ei, dacă e
beat-beat-beat poate fi şi rasist... "Ce-ai făcut tu
pentru Moldova noastră? mă întreabă. În
loc să faci ceva pentru Moldova noastră tu lingi jidanii
între coaie!" sau "În loc să faci ceva
pentru Moldova noastră stai la curva
ceea în România".
vameşul
întreabă: "Ce aveţi în geantă?",
tati: "Bomba atomică" - "A,
bomba atomică... Luaţi-vă
genţile şi ieşiţi afară, la control".
toate femeile, majoritatea precupeţe, se întorceau
furioase în spate, spre glumeţ, tati, care era pe ultimul
rînd, s-a întors şi el...
la
Iaşi, la cursurile de profi de literatură, tati s-a
împrietenit cu Leopold, un austriac care-i simte pe nemţi
ca şi basarabenii pe români. acum îi trimite cafea,
iar tati - albume despre Basarabia şi cărţi. cînd
i-a trimis cartea mea de debut Leopold i-a răspund: "Frumos
poesii". tati i-a trimis "Pizdeţ", Leopold i-a
trimis cafea. tati i-a trimis "Politic moldav", Leopold - o
casetă video cu Viena. cafea, cărţi, ciocolate. tati
stropeşte via şi se gîndeşte la Viena lui
Leopold, tati urcă cu cabina în vîrful celui mai
înalt munte din Caucaz, zice: "'Cea mă'si'..."
la
castelul Bran tati a urcat un pic, apoi a zis că nu merge mai
sus. "Păi de ce?" - "Am văzut pînă
aici şi mi-e clar. Ce poa' să fie mai departe"... după
ce-a ieşit din castelul Peleş, l-am întrebat pe tati
ce i-a plăcut mai tare: "Ce?" a zis tati. Zic: lui
Sandu cel mai tare i-a plăcut salonul turcesc, de exemplu. "Mare
scofală, zice tati, nu mi-au plăcut oglinzile", zice.
în
curtea Peleşului o femeie tînără vine la tati
şi-l roagă să le facă o poză, ceva de genul:
"Nu vă supăraţi, ne faceţi o poză?"
- "Vă fac şi mai multe, a zis tati. Uitaţi-vă
la vultur", a zis, şi după o mică pauză, în
care femeile îşi învîrteau gîturile:
"Vulturul sînt eu".
cînd
au fost în excursie la Leningrad,
tati şi nănaşu-său au rămas în partea
cealaltă a rîului Neva, iar hotelul la care locuiau era pe
cealaltă parte, nu mai mergea vaporul şi au sunat la
dispecerat, marinarul a zis că gata, nu mai are cum să
vină, dar pînă la urmă s-a prins după
accent că-s basarabeni şi i-a întrebat dacă au
vin moldovenesc. "Avem, cum să nu avem?" - "Ei,
atunci vin să vă iau". între timp tati cu naş'so
au căutat vin moldovenesc prin restaurante, dar n-au găsit
nicăieri, aşa că au cumpărat sticle de vin
georgian şi l-au turnat într-o damigeană, au chefuit
toată noaptea cu marinarul şi s-au plimbat cu vaporul pe
Neva: "Şi vinul georgian e bun, dar nu există vin mai
bun decît cel moldovenesc, deodată îl deosebeşti
de celelalte, chiar şi de vinul georgian".
orice
carte i-ai dărui lui tati, cu "Pentru tati..." sau
"Lui tati...", el le semnează pe copertă: Al.
Vakulovski. asta m-a mirat mereu, dar pe tati nu poţi să-l
întrebi nimic, că se înfurie imediat şi nu mai
ai chef de vreo discuţie cu el, iar ca să nu se certe cu
tine trebuie să-l lauzi, apoi îţi povesteşte el
cît e de erou (să nu-l contrazici). de exemplu, a venit un
cunoscut de-al său cu un străin, care lui i-a părut
"un dobitoc idiot", dar dobitocul i-a lăudat vinul şi
i-a devenit imediat prieten. a venit un prieten care a zis că
vinul e foarte bun, dar, "nu vă supăraţi",
aduce un pic a doagă, s-a şi oferit să-l ajute la
spălat poloboacele, dar degeaba, din prieten a devenit pe loc
"un dobitoc idiot". i-am dăruit lui tati un "Vladimir
Bukovski pentru Alexei Vakulovski". Hm, pe copertă a apărut
imediat "Al. Vakulovski"... A, da, şi pe pagina 49
(anul naşterii - 1949) – semnătura de prof:
Vivat Barus! [sau Cînd
prejudecăţile sînt pe bune]
de Mihail Vakulovski
E
nasol să te loveşti mereu de prejudecăţi, chiar
dacă ele n-au nici o legătură cu tine. Asta ţi se
întîmplă mai ales cînd ieşi din ţară,
cînd te întîlneşti cu străini, cînd
devii tu însuţi străin, prejudecăţile de
acasă fiind la fel de supărătoare, se înţelege.
Dar ce ne facem cu prejudecăţile care de multe ori sînt...
adevărate, nu doar "ascund un sîmbure de adevăr"?
Ideea
acestui text m-a lovit acasă, într-un sat de la graniţa
Republicii Moldova cu Ucraina, unde cel mai apropiat mare oraş e
Odesa (şi nu Bender/Tighina, capitala judeţului), un sat ca
orice alt sat din RM (ei, un pic mai fain şi mai mişto, şi
mai frumos, şi mai falnic, şi mai mare, şi mai tare,
şi...). Se zice că ruşii/ex-sovieticii/moldovenii beau
foarte mult, că sînt beţivi. E o prejudecată,
îţi zici, "se zice". E la fel ca şi cum ai
spune că românii sînt... ospitalieri (asta chiar că
e o prejudecată, cel puţin în ceea ce priveşte
"frăţia" basarabeano-română, of-of).
Sau "mămăligari", cum ne-a făcut nu demult
(înaintea meciului de la Constanţa) Hristo Stoichkov,
fostul mare fotbalist bulgar ("bulgăroi cu ceafa groasă",
poftim), antrenor principal al echipei naţionale de fotbal a
Bulgariei (măi, măi, măi...). Însă, stînd
un pic mai multă vreme acasă, mi-am amintit (din prima zi,
din primele cinci minute) că, din nenorocire, alcoolismul la
ex-sovietici - şi acum e vorba de românii din Basarabia,
de basarabeni - e o mare problemă, nu doar o prejudecată.
Că ruşii sînt cei mai beţivi? Ştiţi
bancul ăla în care bea rusul cu basarabeanul? Seara, rusul
scrie în jurnal: „Am băut cu moldovanu’, mai
bine muream”, dimineaţa scrie: „M-am dres cu
moldovanu’, mai bine muream aseară”.
Pe
strada noastră au murit cîţiva oameni de la spirtul
etilic vîndut de Nina, o vecină care are "biznisu'
ista" din 1990 încă şi deja şi-ar fi putut
face un cimitir, se spune, "cimitirul lu' Nina" sau „Morţii
Ninei”. Aşa se amuză oamenii şi se duc să
mai cumpere "un plămîn" (pet, adică) de
spirt; de la Nina, normal. Faza e că femeia n-are copii şi
chiar n-ar mai avea nevoie de bani, a adunat destul pînă
acum, băgînd neamuri şi vecini şi prieteni şi
duşmani şi consăteni în mormînt la
propriu, dar dacă merge treaba, cum să te opreşti? Ce
să faci, să te plictiseşti?
Dacă
ieşi în stradă, aproape că nu întîlneşti
om treaz, nici bărbat, nici femeie, şi acţiunea are
loc în august (dimineaţa ori seara, n-are nici o
importanţă), cînd a rămas vin doar la cei mai
gospodari dintre gospodarii satului, care, de obicei, şi beau
mai puţin (asta nu înseamnă că nu beau, pentru
România sînt beţivi, pentru noi - nebăutori),
dar nici fiii sau fiicele nu-i (prea) sug, ori pentru că nu-s
acasă, ori pentru că s-au certat pentru totdeauna, de la
băutură, de obicei, sau cel puţin la beţie. Şi
atunci toţi cumpără, cumpără vin sau, pentru
că vinul nu are efectul "aşeala", spirt de la
Nina. Toamna, cînd se face vinul, e durere; e tragedie, de
fapt, nu mai e dramă. Slavic, însurat, s-a dus la soţul
fostei lui iubite cu o vodcă şi cît acesta bea vodca,
ei şi-au amintit de trecut, în casă la cel care sta
pe prag cu vodca la gură. Fiind întrebat cum de a putut să
accepte aşa ceva, soţiorul a zis: "dapă cum să
mă bag, dacă omu' m-a servit?"??!! O femeie dormea sub
un gard (cică au pişat-o şi cîinii cît
"s-a odihnit", "dar nu-i pi asta"), iar cînd
s-a mai trezit, i-a întrebat holbată pe trecători:
"Unde-s eu?". "Lîngă terenul de fotbal",
- i-au spus. "Unde-s?", nu s-a lăsat ea. "Eşti
în hîrtop, femeie, lîngă terenul de fotbal,
care e lîngă cimitir" - "În ce sat îs
eu?!", a insistat femeia. Apoi, cînd a reuşit să
se ridice în două picioare şi să facă paşi,
a intrat la nănaşă-sa, de unde şi ieşise, de
fapt, s-a dezbrăcat şi a sărit în braţele
noului oaspete. Acesta i-a zis gazdei s-o ia "pe asta de aici,
că mi se scoală"... Bărbatu-so s-a cuplat cu
soţia fratelui său de cruce cît frate-so era la muncă
în Rusia, iar cînd a venit, acesta, ca răzbunare, a
ţinut-o pe "în ce sat îs" vreo săptămînă
la el. Valea, cu mîna la inimă, a fost prins de soţie-sa
făcînd sex în grup cu soră-sa (sora lu' Valea)
şi cu soţul lu' Nina. Alţi doi fraţi îşi
confundă mereu soţiile la beţie, iar cînd una
din ele a fost acuzată că se culcă cu cumnatu-so, a
zis că n-o să mai facă, pentru că nepotu-so (fiul
lu' cumnatu-so) e mult mai bun la futut. Doi proaspăt căsătoriţi
(fiecare cu altcineva, fireşte) s-au închis în baia
satului vreo săptămănă şi jumătate,
apoi s-au întors la familiile lor de parcă nu s-ar fi
întîmplat nimic deosebit, soţia de acasă a zis
că-l iartă, "că doar nu i s-a ros", iar
soţul de acasă a zis că o iartă, pentru că
"o iubesc". Bineînţeles că erau beţi
cu toţii, şi soţii, şi iubiţii. La
inaugurarea barului din baia satului, cînd proprietarul a dat
de băut gratis, la un moment dat o doamnă profesoară
de rusă s-a ridicat cu paharul în mînă şi
a strigat: VIVAT BARUS! Unul, întorcîndu-se de la
pîrnaie, a învăţat-o pe vecină-sa cum se
fumează pula, doar că i-a prins soţul cu frate-so în
timpul demonstraţiei şi i-au omorît pe amîndoi
("Este omul - este problema, nu-i omul - nu-i problema" -
I.V. Stalin). În sat a apărut şi o grupare de
homosexuali, şi lesbiene. Din astfel de iubire bahică s-au
întîmplat şi crime oribile. Am un neam care vine zi
de zi la pescuit, la iazul de lîngă noi, şi mă
vizitează zilnic, dimineaţa, cînd ajunge, în
timpul zilei măcar o dată şi seara, cînd pleacă.
Nu se duce pînă nu-i dau, de fiecare dată, ceva de
băut. De ce nu-i fac vînt? E un prieten foarte bun de-al
tatălui. Am foarte, foarte multe istorii (recente) cu el, ca şi
cu orice alt consătean, de fapt. Să-i iau pe rînd
(foarte pe scurt) pe vecini. Filip era supărat că nu-şi
poate reface viaţa, din cauza unicului său fiu, zicea el,
cu care locuiau în aceeaşi casă. Odată, cînd
acesta era în casă cu copilul său de un an, Filip a
încuiat uşile, a aruncat o căldare de benzină în
casă, a bătut ferestrele cu scînduri şi a
aruncat şi un chibrit. Aprins. Fiu-so, veteran al războiului
din Afganistan, fost luptător sovietic în echipele de
elită, a reuşit cumva să iasă din flăcări,
scoţîndu-l şi pe nepotul piromanului. S-a dus la el,
l-a apucat de gît (el, deşi plin de muşchi, doar de
vreun metru şi 65-70, iar taică-so - de doi metri) şi
a zis: "Tată, aşa nu se face!". Moralist băiat.
Hrişa e beat de dimineaţă şi trezeşte lumea
din somn ţipînd o interjecţie, ceva asemănător
cu "Uăăă", enunţ ţipat de sute de
ori pe zi, nu-l mai ia nimeni în seamă, în afară
de soţia sa, totuşi, care-i mai trage cîte o tigaie
în chelie şi-l face KO. Soţioara lui bea în
rînd cu bărbaţii pînă-i bagă sub
masă, apoi mai cere de băut, dacă are de la cine.
Fiu-so mai mare, Valeri, i-a spus lu' tata, care l-a invitat la un
pahar de vin: "Eu cu mama nu păhăresc, numa' frate-meu
cu tata păhăreşte", apoi a vrut să intre,
dar tata l-a trimis la origini, dacă nu păhăreşte.
În schimb a intrat tat-so, Grişa, care, cînd tata
aducea din beci un nou ulcior, se auzea în casă: "te
superi? nu te superi. te superi? nu te superi". Tata s-a cam
supărat, că Grişa îi arunca paharele lui
preferate (de cristal) pe podea, dialogînd cu el însuşi
(că doar nu era monolog). A aterizat drept în mijlocul
drumului. Vecina Valea Porc a năvălit peste noi, care abia
intram pe poartă, eu venind din Braşov, frate-meu din Cluj
şi mai aveam şi cîţiva prieteni cu care nu ne
văzusem de-un an, ea a intrat ca la ea acasă, deja turna
ea, făcînd un show bahic inimaginabil (am reuşit să
imprimăm o casetă de 90 de minute), ba se supăra că
nu ştiu ce, ba era fericită din acelaşi motiv: "E
trist aici la voi, haideţi la mine s-o ascultăm pe
Serdiucikina şi să dansăm fîţî-bîţî
do utra",
adică pînă dimineaţa. Asta se bate de la egal la
egal cu Victor, soţul ei de doi metri şi doi cm care, cînd
a văzut căzînd o Volga peste un om care o repara
dedesubt, a reuşit s-o prindă şi s-o mute într-o
parte. Cică uneori luptele se termină nedecis. Vecina Maria
a trecut prin toate, n-a avut timp să se plictisească cu
soţul ei sado-mazo. A trimis-o şi la lecuire, în
timpul URSS, ţin minte bine, că m-am speriat cînd am
văzut-o venind, rasă pe cap. Dar ştiinţa n-a
reuşit minunea lecuirii şi femeia face orice pentru a bea.
Se plimbă toată ziua pe la gard, poate-poate i se va face
mamei milă şi-i va da ceva de băut, ba aduce un măr,
ba o ceapă, ba îi spune un secret, pînă iese
învingătoare. Apoi soţiorul ei o educă: o
dezbracă şi o fugăreşte prin grădină
bătînd-o cu furtunul (nu vreţi să vedeţi
asta), o închide cu porcii, cu iepurii, în WC şi -
culmea sadismului - lasă în seif o vodcă la care ea
n-are cum să ajungă, doar s-o admire. Mama la început
s-a revoltat şi a ţipat la el, i-a dat ei de mîncare,
a încercat s-o salveze, s-a implicat, dar după ce ieşea
o bîrfea şi-şi apăra iubitul. Acum tre să
fie la dietă, în vreun coteţ, 99%. Hai că mă
opresc aici, c-am ajuns la casa noastră, noroc că locuim
aproape de brigadă, de marginea satului, ...mi-a ajuns...
Acum
abia ajunsesem acasă, era dimineaţa, mi-am făcut o
cafea şi, aşteptînd să se mai răcească,
strîngeam nişte cireşe. Cum zicea bunicul, în
glumă: "Cît te odihneşti - strînge o
căldare de prune". Eram în pom, în lumea mea,
cu gîndurile mele, aud, ca din altă lume, numele meu
rusificat, cum îmi mai ziceau vecinii în copilărie.
Dar mai bine să intru în "nu
prea JUR-nalul mEU, M. Vakulovski", care, de altfel, e live,
pe internet: "pe
scara din bibliotecă, culeg cireşe pt mama, din vîrf,
unde-s mai coapte. „Mişa”, aud, culeg cireşe.
„Mişa, noroc” - în drum Tolea Deleu cu fiu-so.
„Noroc”. culeg cireşe. „Ia vină-ncoace,
el culege cireşe!”. mă duc la poartă - „Salut”.
El, vesel: „Dapî vinî-ncoaşi” –
„Nu pot, e încuiată poarta”, stă, se
uită, zice: „Eu vin aşa rar acasă şi nici
nu putem să vorbim” – „Putem să vorbim şi
aşa” – „Azi am venit, mîine mă duc
înapoi, nu stau aici deloc” – „Asta nu-i
chiar bine” – „Îi trimit o rublă la
copil, cît pot, şi gata” – „Ei, ne mai
vedem noi” – „Nu ne mai vedem, că eu mîine
mă duc. La tine - cum?” – „Rău” –
„Am auzit. M-au sunat. Da' la tine - cum?” –
„N-auzi că rău?” – „Da aşa, la
tine, acolo?” – „Acum n-are nici o importanţă”
– „Bine?” – „Dacă zici tu. Ei,
hai, noroc”. eh, nu i-a picat nimic de băut, stă o zi
acasă şi-i dă exemplu lu’ fiu-so, o zi lîngă
el şi atunci e beat, şi ещё
не вечер,
"vorba cîntecului". mama zice că încă
nu m-a văzut celălalt „afgan”, Serioja... dacă
mă prinde Serghei nu cred că scap aşa uşor".
Intră val-vîrtej în ogradă Colea, începe
să repare un furtun, povestind că ar fi bine să-i dau
de băut, că el nu rămîne dator – „Du-te
şi nu-i rămîne dator lu’ Tolea, hai”.
Tolea, vecinul, vinde vin şi d'aia i-am dat link-ul. Abia a
ieşit, nedumerit, Colea, şi intră Frăsîna &
Lida, cumetre care o vizitează pe mama de cîteva ori pe
zi, pînă le dă de băut. Frăsîna s-a
învrednicit şi de o poreclă. De cînd am venit
în România îmi zice să-i aduc naftalină,
că a auzit ea că naftalina din România e mai bună.
Şi de fiecare dată cînd mă vede mă întreabă
dacă i-am adus naftalină (de 10 ani). Aşa că tata
îi zice Naftalina. OK, soţului ei îi zice Lindina,
Ninei - Semaforu', că e mereu roşie, dar are şi alte
culori pe faţă, lu' Tolea - Dolăraşu', pentru că
e afacerist, iar tatăl său avea porecla Rubla, fiului lu'
Grişa - Bonjur, pentru că mamă-sa zice că tinerii
nu zic "nici bonjur, nici pupă-mă-n cur", iar
fiu-so se ruşinează să salute... Frate-so, Valeri,
numit Coloradu', era la poartă, împreună cu Dolăraşu'
(ca să ne întoarcem în prezent). "Noroc" -
"Noroc" - "Noroc" - "Noroc"... "Ce
mai faceţi, băi?" - "Ei, şi noi..., hm...".
Cam aşa dialog între prieteni de copilărie, vecinii
mei din copilărie, cu care am fost la furat cireşe, mere,
pere, caise, piersici, am tras primul fum de ţigară, am
învăţat să înotăm, am jucat fotbal şi
hochei, am fost la film, ne-am bătut, ne-am împăcat,
ne-am jucat, am învăţat... "Ei, dar veniţi
mai în seară să bem un pahar de vin". Tolea se
uită la Valeri. Valeri se uită la Tolea, beţi amîndoi,
se uită unul la altul şi tac, dar nu pleacă. "N-aş
bea acum, că mai am ceva de făcut. Ce ziceţi?".
Valeri zîmbeşte: "Dap' dacă am venit pîn-aicea".
Mda, Tolea locuieşte vizavi, la 10 paşi, iar Valeri - lîngă
el, la 20 de paşi. I-am invitat înăuntru... Cam aşa
decurge o zi în R. Moldova, în fiecare sat din R.
Moldova, nu doar la noi în sat, nu-nu. Şi nu există
petrecere fără beţii, şi nu există beţie
fără bătaie... Şi nu prea există bătaie
fără împăcare, la o căldare de vin,
evident...
O
vecină îl cară pe taică-so, vecin şi el,
prin spitalele şi sanatoriile fostei URSS, la Odesa, Kiev,
Moscova, în Crimeea, încercînd să-i lecuiască
inima. Moşu' (ei, nu-i chiar moş - e tatăl unui coleg
de clasă -, dar aşa arată) merge pe stradă
ţinîndu-se cu ambele mîini de inimă, aşa
şi merge, cu mîinile una peste alta, ţinute strîns
de partea stîngă a pieptului. Aşa intră la
Başcalău, alt vecin, zi de zi, abia tîrîndu-se,
dar iese de fiecare dată ca un flăcău, cu mîinile
înainte, de parcă şi-ar face vînt, beat mangă,
fireşte, şi plin de optimism în ziua de... azi... O
fată îl cară pe taică-său la ea, la
Chişinău, ducîndu-l la spitalul unde lucrează,
îi cumpără medicamente de toată leafa ei,
încercînd să-l lecuiască de hepatită. Omul
nici măcar nu ajunge acasă treaz, se opreşte prin bar
şi e adus la poartă de alţii, iar cînd ne-am
întîlnit mi-a povestit mîndru cum o fenta pe
fiică-sa, care nu-l lăsa să bea. "Ce, crezi că
îi făceam pe plac? Dar eu mă duceam înainte de
mîncare şi trăgeam cîteva sute de grame de
vodcă la chioşcul de jos, apoi veneam la masă şi
zacuseam".
Şi nu e vorba de oricine, ci de un profesor, era dimineaţă,
pe la vreo 6-7, şi i-am propus un ceai. Sau o cafea (ca-n bancul
cu basarabeanul care umbla cu o bărcuţă pe lîngă
Titanicul care se cufunda, strigînd "ceai, cofe,
capuccino"). "Nu mă lua cu din astea!", mi-a zis,
"dă un de-aşeala", v-aţi prins voi ce
înseamnă "de-aşeala". Fetelor, iată
care e soluţia (unică!): trebuie mai întîi să-i
lecuiţi de alcoolism, şi abia după aceea de altceva.
Iar mai încolo - să nu fiţi ca mamele voastre,
beţive.
Întorcîndu-mă
de acasă, am găsit în căsuţa mea
electronică mai multe mesaje disperate de la prieteni care au
fost în vacanţă sau în concediu la părinţi
în satele din R. Moldova, că la ei în sat e teroare,
că se bea ceva de groază, că nu pot să-mi
închipui... I-am... calmat, le-am spus că nu e vorba doar
de satul lor, asta nu se întîmplă doar la ei în
casă, pe strada lor, în cartierul lor, în satul lor,
în raionul lor, judeţul lor - aşa e peste tot, asta
este starea generală din satele moldoveneşti, se bea orice
şi încontinuu. Alcoolismul e cea mai mare problemă în
R. Moldova, acesta e adevărul gol-goluţ, ca regele lui E.
Ionesco.
Dacă
eu, care mă mîndresc că mi-s basarabean, nu beau? Ba
da, „beu”, da’ „puţîn cîti
puţîn”. Ceea ce vă recomand şi vouă.
Să închinăm, dar, pentru asta. Hai noroc!
Poezii
de Mihail Vakulovski
mai
bine tu
văd
tineri cu Che Guevara pe piept
tatuaţi
cu Che Guevara
lideri
politici cu Che Guevara pe tricouri
oligarhi
cu Che Guevara pe portofel
cîntăreţi
Che Guevara
poeţi
Che Guevara
ce
de-a Che Guevara
veneam
la lucru şi un bătrîn aurolac
dormea dus
sub
o bancă din parcul de alături
iar
Che Guevara de pe tricoul lui îi veghea somnul
îi
liniştea visele
îi
pregătea gînduri limpezi
amintiri
frumoase pline de viaţă
speranţe
mincinoase
tineri
tineri tineri cu Che Guevara
în
cap
Che
Guevara care omora copii
decît
Che mai bine Lenin
decît
Hitler mai bine Lenin
decît
Stalin mai bine Lenin
decît
Lenin mai bine Jim Morrison
decît
Jim mai bine Jerry
decît
Jerry mai bine Henry Miller
decît
Henry mai bine uită-te în jur
la
părinţii tăi la prietenii tăi la colegii tăi
la
ţara în care trăieşti la oraşul în
care eşti
uită-te
în jurul tău
şi
gîndeşte-te la tine
gîndeşte-te
un pic mai mult la tine
gîndeşte-te
la tine
Gemenii
Baştovoi
ne-am
mutat sediul
de
la vila din centru
şi
nu mai trec dealul (Tâmpa)
şi
gata
am ajuns la serviciu
ci
vin din Răcădău pînă aproape de gară
- pe
jos –
şi
în
fiecare zi mi se întîmplă lucruri interesante
şi
dacă nu –
măcar
mă bate gîndul şi gerul
şi
fac şi o plimbare de cel puţin jumătate de oră
la
pas întins
(dacă
m-aş întîlni cu cineva aş intra în criză
de timp)
azi
l-am văzut pe Baştovoi în două variante
la
5-10 paşi depărtare:
mai
întîi în varianta bărboasă
(post)călugărit din viitor
apoi
– din trecut
aşa
cum îl ştiu eu
tînăr
puţin nebărbierit şi cu
planuri de viitor
(„nu
fi proastă, am să fiu bogat")
amîndoi
aveau
trăsăturile lui şi faţa lui şi ochii lui şi
gesturile lui şi mersul lui
mai
întîi a trecut pe lîngă mine
Baştovoi
din viitor
apoi
peste
doar cîţiva paşi
Baştovoi
din trecut
LASLAU
GRUN spune:
Şocul
pe care nu pot să-l uit ţine de un caz din vara lui 1943,
cînd
am fost dat afară din ştrandul - un ştrand foarte
frumos - din Reghin,
oraşul
în care m-am născut.
Într-o
zi de duminică, erau şi cîţiva Hitler-ugen
acolo,
ne-au
scos afară din ştrand, eram mulţi,
erau
destul de mulţi evrei în Reghin,
ne-au
scos afară fiindcă,
ne-au
spus,
este
inadmisibil să se scalde în acelaşi bazin arienii cu
evreii,
ne-au
spus.
După
aceea un alt şoc am primit cînd m-am dus la medicul
şcolii.
Trebuia
să-mi dea scutire de la educaţia fizică,
pentru
că-mi fuseseră scoase amigdalele.
Avea
un cabinet medical în oraş şi pe uşa cabinetului
era scris
“Nu
consult cîini şi evrei”.
Astea
sînt nişte lucruri care au intrat mult în sufletul
meu
şi
au rămas pînă astăzi, mi le amintesc mereu.
Dar
astea erau numai nişte preludii pentru ceea ce a urmat.
În
1944, în martie, partea Ardealului care era ocupată de
unguri
a
fost ocupată şi de nemţi şi la sfîrşitul
lui aprilie, într-o zi,
s-a
bătut toba.
Era
un oraş mic şi aşa se aducea la cunoştinţă
populaţiei
despre
o lege sau o hotărîre a primăriei,
s-a
bătut toba şi s-a spus că a doua zi dimineaţa
toţi
evreii să fie în faţa casei lor.
Deja
de demult, de doi ani,
purtam
steaua galbenă,
puteam
să ieşim în stradă doar dacă purtam
steaua
galbenă pe haine - sau pe palton, sau pe cămaşă.
Ne
întreţineam din ceea ce am adus de acasă, mîncare
nu s-a făcut în ghetou,
s-a
luat mîncare de acasă şi cel mai groaznic era faptul
că
s-a
înfiinţat o cameră de tortură
pentru
cei care - s-au gîndit ei - s-ar putea să fi ascuns
bijuterii.
Noi
nu eram bogaţi, dar tata a avut un serviciu foarte bun
şi
avea un salariu bun
şi
deci s-a presupus că şi noi am ascuns obiecte valoroase.
Şi
- pe tema asta - şi tata şi mama au fost duşi la
camera de tortură
şi
au fost torturaţi, bătuţi în tălpi.
Mama,
săraca, după două şedinţe de tortură a
albit complet
şi
n-a mai putut încălţa nici un pantof,
aşa
de tare i s-au umflat picioarele.
Această
situaţie a fost fatală mai tîrziu
pentru
ea, pentru că, deşi avea doar 45 de ani,
cu
părul alb şi cu picioarele umflate
a
fost considerată de către nazişti bătrînă
şi inaptă de muncă
şi
chiar în prima zi de lagăr a fost trimisă direct la
camera de gazare.
Paşii
taţilor noştri
Tatăl
nostru care eşti pe pămînt
Tatăl
nostru care-ai fost pe pămînt
Tatăl
nostru care eşti în pămînt
Taţii
noştri
Taţii
noştri s-au născut în altă ţară în
alt sistem pe altă lume au trăit
Taţii
noştri au avut alte vise au trăit altfel au trăit alte
vise
Taţii
noştri au visat să ne fie nouă mai bine
Taţii
noştri au visat să ne fie nouă bine
Taţii
noştri au visat să ne fie bine
Taţii
noştri au visat
Taţii
noştri
Tatăl
nostru a fost născut în marginea asta de lume
a
trebuit să trăiască în ţara asta a
fost împins închis întins respins
în
ţara asta
să
înveţe să muncească să slujească să
iubească ţara asta
ademenit
urmărit jignit căutat ameninţat lovit tăiat ucis
în
ţara asta
Tatăl
nostru a învăţat cum e să fii tată
ne-a
învăţat cum e să fii fiu cum e să fii tată
cum e să fim fii cum e să fim tată
cum
e să fim cum e să fiu cum să fiu
SÎNT
Tatăl
nostru ne-a învăţat învăţat învăţat
Tatăl
nostru care-ai fost pe pămînt
Tatăl
nostru care eşti
acolo
Taţii
noştri Taţii noştri Taţii noştri Taţii
noştri
Paşii
mamelor noastre
mamele
noastre au avut o copilărie frumoasă povestită de
bunicii noştri
mamele
noastre au fost sprintene vesele cuminţi pentru bunicii noştri
mamele
noastre au fost vînjoase puternice şi sănătoase
pentru patrie şi pentru umanitate
mamele
noastre au fost frumoase pentru taţii noştri credincioase
taţilor noştri
mamele
noastre au intrat în războiul taţilor noştri au
urcat la volanul automobilului
tractorului
combinei avionului navetei cosmice au participat la invenţia
bombei atomice
mamele
noastre i-au iubit pe taţii noştri au fost iubite de taţii
noştri
ne-au
făcut şi au făcut totul pentru copiii taţilor
noştri
au
renunţat la tot şi la toate pentru taţii noştri
să-i
iubească să le facă urmaşi să-i crească
hrănească îmbrace iubească
să
facă rost de leacuri pentru taţii noştri să le
oblojească rănile şi
să
nu-i enerveze cînd îs beţi să le vegheze
liniştea cînd se odihnesc să nu-i enerveze cînd
îs mahmuri să nu-i enerveze cînd îs treji să
nu-i enerveze că s-au născut în această epocă
în această ţară că le-au întîlnit
pe mamele noastre care i-au legat de noi
care
mamele
noastre fac paşi mici după taţii noştri
mamele
noastre fac paşi largi după copiii taţilor noştri
mamele
noastre fac paşi mari împotriva acelor ceasornicului
bunicilor
mamele
noastre fac paşi timizi în direcţia opusă
ceasurilor taţilor noştri
mamele
noastre fac paşi foarte-foarte iuţi înaintea
ceasurilor de la computerele noastre
mamele
noastre au lăsat totul şi au plecat după taţii
noştri care le-au iubit le-au urît le-au alintat le-au
înjurat le-au mîngîiat le-au bruscat le-au
dezmierdat le-au bătut le-au înşelat le-au iubit şi
le-au futut şi nu le-au futut
mamele
noastre îi plîng pe taţii noştri
plîng
plîng
îi
plîng pe taţii noştri
mama
îl plînge pe tata
în
hohote
mama
vorbeşte vorbeşte singură
vorbeşte
cu pozele noastre
vorbeşte
vorbeşte
vorbeşte
nu
mă lăsa-n urmă, umbră
mă
întorc din oraş
pe
sub munte
admir
zăpada
şi
mă gîndesc la tata
umbrele
mă înconjoară
umbre
pe zăpadă
umbre
prietenoase
umbrele
mele
merg
lîngă mine
umbrele
mele
merg
cu mine
vorbesc
cu tata
cu
bunica
cu
bunicul
te
iubesc tată
nu
cred că ţi-am spus asta
vreodată
mi-e
dor de tine şi te iubesc
umbrele
noastre sînt cei de pe lumea cealaltă
care
ne iubesc
umbrele
noastre sînt cei de dincolo
care
ne ghidează prin viaţă
umbrele
noastre sînt
sufletele
noastre
uită-te-n
oglindă şi zîmbeşte-i
umbrei
care te iubeşte
uită-te-n
oglindă şi zîmbeşte-i
vampirului
din tine
cei
pe care nu-i iubeşte nimeni de dincolo
sînt
nişte
vampiri
TATuAje
îi
amintesc lui Celbuncelrău
să
nu uite să-mi trimită
poemele
cu mame
pentru
Tiuk!-ul de vară
el
mă întreabă dacă-mi place tatuajul lui
pe
poza lui de pe mess
e
un tip ras
întors
cu spatele
cu
un tatuaj imens
pe
cap
ar
fi trebuit să mi-o tatuez pe mama
zice
Celbuncelrău
ar
fi trebuit să mi-o tatuez pe cap
"pe
mine mă iubeşte numai mama"
scria
el cînd încă nu-i plăcea Depeche Mode
o
iubea doar pe Cecilia
şi
ar fi făcut orice pentru ea
"vă
dau tot numai daţi-mi-o pe Cecilia"
scria
(sau
aşa ceva)
şi
citea asta în cenaclul lui Cărtărescu
de
faţă cu Cecilia
am
să-mi tatuez numele mamei
de
pe pămînt
pe
degetele mîinii stîngi
şi
pe partea interioară a degetelor
celeilalte
mîini -
numele
tatălui
din
pămînt
(tata
n-a fost bătrîn niciodată)
tata
a muncit toată viaţa
ca
să-şi ridice casa
tata
a muncit toată viaţa
ca
să-şi crească băieţii
ne-a
adus şi peşte şi ne-a şi învăţat
cum se pescuieşte
tata
a muncit toată viaţa
ca
să-şi educe şi să-şi înveţe
băieţii
să-i
trimită la universităţi
şi
să-i aştepte acasă
tata
n-a ajuns să-şi plimbe nepoţii
cu
barca pe lac aşa cum visa să se întîmple
tata
n-a ajuns să mă vadă tată
tata
n-a fost bătrîn niciodată
tată,
vezi că nu mai avem aceeaşi adresă
tată,
casa noastră e deja pe strada Alexei Vakulovski
ştii,
casa ta e pe strada Alexei Vakulovski
casa
lui Alexei Vakulovski e pe strada Alexei Vakulovski
tată,
casa ta e pe strada care poartă numele tău
tată,
numele tău de la „destinatar” s-a mutat la „strada”
tată,
adresa mea nu mai e casă, adresa mea e stradă
tată,
acasă al meu e în stradă
nu
degeaba spunea mătuşa Valea atunci că-s
copilul
străzii
nu
degeaba în copilărie a venit să mă pîrască
la tine
că
spun poezii cu prostii, aia cu „plouă, plouă”
copilul
ploii copilul străzii Alexei Vakulovski
ştii
că prietenul tău austriac îţi mai trimite cafea
şi ciocolată
şi
chipul tău e pe zidurile oraşului în care trăiesc
pe
zidurile din oraşul în care munceşte frate-meu?
ne
oprim în drum spre serviciu
în
drum spre casă ca să ne mai tragem sufletu’
tată,
nu mai contează cine a scris TU
eu
sau fratele meu
acum
multe nu mai au nici o importanţă
tată,
acum scrisorile pentru mama se duc pe str. Alexei Vakulovski
tată,
numele tău e pe coperta unei cărţi
aşa
cum ai visat
lucrurile
tale-s acolo unde le-ai lăsat
tată,
numele tău e pe casele vecinilor tăi
din
sat
numele
tău e pe casa ta
numele
tău e tatuaj pe casele oamenilor cu care ai băut un pahar
de vin
pe
care i-ai salutat de atîtea ori şi i-ai înjurat de
atîtea ori
cu
care ai glumit şi pe care i-ai ajutat şi i-ai învăţat
să
scrie să deseneze şi să trăiască
cum
spunea unul din elevii tăi –
„pe
mine numai Alexei Vakulovski şi tata au dreptul să mă
certe”
pe
mine cine să mă ierte?
Footoaparatul [fragment]
de Mihail Vakulovski
Îl
mîngîi pe Tarzan pe blană, îmi cuprinde
piciorul cu labele din faţă şi dă din cur.
-
Scîrbosule!
I-a
ieşit un belici roşu, îi trag un picior în
burtă şi mă duc să mă spăl... mai bine
mă duc la lac.
-
Tiu! Să nu te mai văd pe-aici, scîrbă!
Mama
lu’ Saşa m-a strigat şi mi-a întins, peste
gard, o piersică maaare, de care mănîncă numai
Vladimir Ilici în “Abecedarul” lu' Saşa, care
mi-a spus ieri că a învăţat la şcoală
o poezie foa-a-aarte frumoasă pe care a scris-o marele nostru
poet Grigore Vieru, aşa a zis Saşa:
Da,
a fost copil şi Lenin,
Da,
a fost şi el şcolar
Şi
în geanta lui pe vremuri
A
purtat abecedar.
Mare
căcat, eu ştiu poezii şi mai frumoase, pe care ştiu
şi să le cînt-descînt:
Plouă,
plouă,
babele
se ouă,
ouăle-s
de lut,
babele
se fut.
Ecoul
de vizavi recită în continuare:
A
citit cuvîntul m a m ă
Şi
duios l-a repetat,
Iar
din mijlocul pădurii
Mamei
flori i-a adunat.
Tata
mi-a povestit cum am făcut primii paşi, paşi muzicali,
cică. Mama era la şcoală, iar el meşterea ceva la
bucătărie, cameră care mai tîrziu a devenit
camera copiilor, vizavi
de bibliotecă. Pe mine m-a lăsat în bibliotecă,
mi-a înşirat nişte firimituri pe-o pătură
şi era liniştit, ştia că pînă nu le
adunam pe toate nu mă lăsam. Era linişte-linişte
şi de-odată s-a auzit fluierul meu de jucărie. Doar că
fluierul se auzea tot mai aproape, tot mai tare. Pentru că eu
veneam spre tata, suflînd în fluier şi făcînd
primii mei paşi... în viaţă... pe propriile
picioare...
Nu
mă tem deloc de cîini, da’ deloc-deloc, oricît
de mare şi de rău ar fi cîinele. Eram foarte mic cînd
m-a speriat un cîine. Ziceam doar „ama” şi
eram speriat, „ama-ama” şi gata. Mama m-a dus la
medici, n-aveam nimic, sănătos tun, dar toată ziua
ziceam doar „ama-ama”. Pînă la urmă m-a
dus la baba Chiţa, care a bodogănit o poezioară făcută
doar din interjecţii, a spus-o repede-repede, în timp ce
m-a întins pe pat, cu capul pe pernă, iar sub pernă a
turnat într-o lingură plumb topit, care s-a întărit
pe loc într-un căţeluş pe care i l-a dat mamei.
-
Copilul a fost speriat de-un cîine, iată. Gata, l-am
descîntat şi n-o să-i mai fie frică de cîini.
Noapte.
O femeie stă la ocazie la ieşirea din Olăneşti,
„votează”, o maşină se opreşte, o ia,
femeia are o geantă pe care o pune la picioare. Cînd ajung
la păduricea dinainte dea a intra în Suvorov, geanta cade,
iar din ea se rostogoleşte ceva. Şoferul:
-
Ce ai acolo? mersi fain
Cel
care povesteşte face o mică pauză, apoi pune mîna
pe tine şi ţipă:
-
Un cap de om!
E
unul din bancurile din copilărie cu femeia cu geantă care
stă la ocazie, la poputcă.
Bancuri pe care ni le spuneam mai ales în
porumbul dintre brigada de tractoare şi grădina lu’
Serghei, unde jucam cărţi, fumam, ne ascundeam de paznicul
de la cireşe şi paznicul de la mere şi paznicul de la
caise şi paznicul de la piersici...
-
Băi, tu ştii cum se scoate fum pe nas?
a întrebat Banditu.
-
Hai, băi, vrei să zici că poţi tu să scoţi
fum pe nas?
-
Uite-ncoa’, bebeluş.
Trăgea
un fum din ţigară, se uita în ochii tăi, sufla
fumul pe ambele nări, pizdos, blea, ia
ibu i placiu.
-
Băi, da’ voi ştiţi cum se scoate fum pe ochi?
-
Ei da, poţi?
-
Da’păi cum!?
Trăgea
un fum, se concentra, ne uitam toţi atenţi la ochii lui şi
cînd era mai încordată atmosfera, îl atingea
pe unu’ cu ţigara aprinsă pe mînă.
-
Aaaa!
Toţi
se uitau la cel care urla, iar el ne întreba de parcă nu
s-ar fi întîmplat nimic:
-
Aţi văzut?
-
Nu.
-
Ei, treaba voastră, nu vă mai arăt azi, că
trebuie să mă concentrez şi-mi ia prea multă
energie, poate vă arăt mîine, dacă sunteţi
proşti.
-
Băi, tu cît din nas îţi vezi fără să
te uiţi în oglindă?
-
Cam jumate.
-
Atîta să mi-l bagi în cur.
-
Ahahahahahahahah!
Am
ieşit din porumb, în brigadă nu se vedea nimeni, bara
de fier, şlambaumul, era tras.
-
Băi, hai să ne dăm cu şlambaumul, a?
-
Tare, haide.
L-am
dezlegat de stîlp, l-am tras în deal, cît mai
departe, ca să ne dăm cît mai mult, am sărit
repede fiecare unde a putut, eu m-am apucat de margine, cît mai
sus, ca să mă leagăn cît se poate de mult, e ca
la cros, cînd fugi pe marginea stadionului îţi
economiseşti energia şi rezişti mai mult, iar la
sfîrşitul cursei accelerezi ca la suta de metri, iar dacă
fugi mai departe de cercul terenului fugi mai mult, ne-am împins
cu picioarele, apoi am rămas în aer, că şlambaumul
se învîrtea drept, iar pămîntul era tot mai
departe, ne-am luat viteză, îmi şuiera vîntul
în urechi, şlambaumul ajungea repede-repede la locul lui,
mîna mea stîngă nimerise exact în stînga
stîlpului, iar dreapta, exact în dreapta stîlpului
– buuuffff!!!!
Şi
m-am trezit cu capul de pămînt, băieţii m-au
cărat sub gard, apoi mi-am revenit, dar dacă-i vedeam pe
cei din dreapta mea nu-i vedeam pe cei din stînga şi
invers. Din cauza nasului care a lovit taman stîlpul...
Las-că
mă duc şi eu la anu’ la şcoală şi
gata. O să-mi cumpere mama sau tata sau bunica şi steluţă
de octombrel şi “Abecedar” şi ghiozdan...
-
Mişka, mergi la cros?
-
Da, băi. Da cine mai merge?
-
Hai, băi, mergi sau nu mergi?
-
Iaca vin, băi. Parcă n-ai şti că merg la cros.
Mă
antrenez şi cînd am să fiu mare am să mă
fac cosmonaut ca Yuri Gagarin şi am să zbor în cosmos
şi am să vă spun doar "Sînt bine. Zborul se
desfăşoară normal".
La
Radio Erevan se întreabă:
-
Este adevărat că cosmonautul Yuri Gagarin a cîştigat
o excursie în SUA?
-
În principiu da, doar că nu a fost cosmonautul Yuri
Gagarin, ci un pensionar, pe care nu-l ceamă Yuri, ci Oleg, şi
nici măcar Gagarin, ci Gaganov, acţiunea nu are loc în
SUA, ci în Kiev, şi nu era vorba de o excursie, ci de o
bicicletă, pe care nu a cîştigat-o, ci i-a fost
furată.
Ca
şi preşedinţii ţării, de fapt preşedinţii
CC ai partidului, de Yuri Gagarin nu auzise nimeni înainte de a
deveni pasăre. Dar după ce a zburat în Cosmos, pe
acel 12 aprilie 1961, Iura Gagarin, băiatul simpatic şi
carismatic de 27 de ani, a devenit la fel de cunoscut ca Lenin,
"Nume
scris pe steag,
Nume
la toţi drag,
Şi
mare cît o vreme:
Vladimir
Ilici Lenin",
la
fel de viu, la fel de nemuritor:
"Rugineşte
iarba,
Frunzele
cobor,
Numele
lui Lenin
E
nemuritor.
Iese
grîul verde
Colo
în cîmpii,
Numele
lui Lenin,
Este
veşnic viu.
Arde
viu steluţa
De
la pieptul meu,
Numele
lui Lenin
Va
trăi mereu".
Yuri
Gagarin este primul om care a călătorit în spaţiu,
primul om care a făcut o orbită în jurul Pămîntului,
primul om care a vorbit din Cosmos. A zis doar atît: "Zborul
se desfăşoară normal, sînt bine". Ce s-o fi
gîndit? Ia' mai lăsaţi-mă-n pielea mea, bă'
nenicilor, nici în Cosmos nu mă lăsaţi în
pace. Ia' mai faceţi vreo conferinţă ceva despre
Vladimir Ilici Lenin sau vreo expoziţie, de exemplu pe tema
Lenin în Finlanda.
Se
discută tablourile de la o expoziţie de pictură cu
tema Lenin în Finlanda.
Pe un tablou Lenin citeşte Manifestul
lu' Marx stînd întins lîngă coliba sa celebră.
În altul Lenin discută cu nişte oameni simpli, avînd
o privire clară şi caldă şi şapca strînsă
în mîna stîngă. În altul cară o
tulpină de copac cu un pădurar (el ţine de partea mai
groasă, fireşte). Pe-un tablou e pictată o mare
albastră, cer senin, soarele, pescăruşi.
-
Şi Lenin unde-i?
-
Lenin? Lenin e în Finlanda.
După
cros toţi se duc la şcoală, şi Valeri, şi
Oleg, şi Tolea, şi Serghei. Eu îi aştept să
se întoarcă la joacă, dar la cros e bengos, fugim
pînă la Şucher şi înapoi, pe lîngă
păpuşoi, pe lîngă livada de pruni, livada de
meri, livada de piersici, pe lîngă păduricea în
care vin soldaţii cu care schimbăm vin pe şepci de
armată şi cuţite, apoi alergăm pe lîngă
iaz, da’ dimineaţa apa e cam rece, pe lîngă
livada de duzi, şi cînd ajungem înapoi acasă
toţi oamenii sînt în drum spre lucru... măcar
dacă aş mai avea un frăţior... am să-i spun
lu’ tata să-mi cumpere un frăţior, dar să-l
alegem noi, eu cu tata, că am auzit-o eu pe mama cum îi
spunea lu’ lea Anna că vrea o fetiţă; ea să
cumpere cărucior, dar noi să cumpărăm frăţiorul
şi să-l cheme Sandu!
[din copilărie]
.
de Mihail Vakulovski
la
început tata mă deranja într-un şir prea lung
de somnuri era grav bolnav era beat mort strica tot în juru-i
în juru-ne mă alunga de acasă pentru totdeauna “ai
timp pînă la ora 6.00” şi aşa mai departe
pînă am visat că mi-au căzut toţi dinţii
de sus şi am rîs de descifrarea tradiţională: să
vedem cine dintre ai noştri poate să se care de-aici.
nimeni. m-am mai gîndit. ni-meni. apoi o săptămînă
de insomnie. dar nu dormeam deloc. cînd se trezea valentin mă
întreba dacă nu m-am culcat. cînd se întorcea
carlos mă întreba dacă totdeauna citesc pînă
la 6 dimineaţa. apoi am primit scrisoare de la mama care spunea
că bunicul a vrut coca-cola. a zis că-i tare gustoasă.
am rîs şi n-am rîs. îmi amintesc povesteam
tuturor despre bunicul. ai un bunic aristocrat mi-a zis valentin. ai
un bunic fantastic mi-a zis carlos. apoi cineva a uitat robinetul
deschis şi aşa cum camera 5 e la parter apa a intrat
(neinvitată) să vadă cine locuieşte în
camera 5 şi aşa cum nu era nimeni acasă a fost nevoită
să aştepte pînă cînd am descuiat (cu greu)
uşa şi am călcat-o pe bot. atunci ea a făcut
blio-blea şi m-a muşcat de piciorul drept (sau stîng)
prin gaura (borta) de la bocanci. am strîns-o de gît ţîţe
cur maţe unghii ficat plămîni sex inimă degete
craniu şi-am aruncat-o toată în wc dar cînd
m-am întors a doua zi mi-am găsit camera ocupată apa
era peste tot. aşa tăcută şi curată deşi
curgea mult roşu din covorul roşu. apa era peste tot.
femeia de la recepţie a zis îmi pare rău şi mi-a
întins o telegramă pe care scria Mihai a murit bunelul
mama 13.II.1998. era 18.II.1998. bilete la tren nu mai erau. am
plătit naşului (achită-te a zis el). şi-am ajuns
la mormîntul bunicilor mei. uite acum am să vin la voi.
aşa zicea bunicul: mai vino la noi. venit. intrat. închis
gard. stat. uitat. monument bunica spart. scos afară. parte sus
lipit gard sub unu plop. doi – mai subţire dar m.
înalt. ascultat:
BUNICUL:
ce frech sînt
BUNICA:
masa e gata
BUNICUL:
iar căşuleţ
BUNICA:
un caşuleţ bu-u-un
BUNICUL:
trebuie să plec la serviciu uite ce proaspăt sînt
tata
zice că avea un zîmbet ironic
mama
că era mai frumos decît viu
aşezat
pirostrii. privit în gol. marmura “maică feţişoara
ta / cum o aş putea uita”. nu plăcut. gîndit
pus scîndura bătut tulpina (plural) plop (pl.) tata
cioplit “trecutul nostru-i la gradul superlativ de prezent”
sau altceva. pămînt proaspăt nu. unde mormînt.
mormînt nu. bunic mort nu. rupt frunză coroana. pus
buzunar. stat (mult?). unu picior amorţit. picior doi amorţit.
gîndit citit sicriu. citit faţa bunel. citit buze bunel.
citit zîmbet bunel. gîndit unde pămînt
proaspăt săpat. amintit scena bunel. amintit vorba bunica.
amintit corp bunel. amintit faţă bunica. amintit viu bunel.
amintit mort bunica. amintit bunica vie. amintit moartă. amintit
mort eu. eu amintit mort eu. eu amintit eu mort eu. aşa aş
vrea să mor şi eu a zis cineva de moarte bună. ţin
minte la nunta mea bunicul mă învăţa cum să
dansez. uite-aşa zicea el şi-mi arăta cum jucînd
ţanţoş cu capul sus cu zîmbetul în ochi
răsucindu-şi fercheş mustaţa. bunicul dansa hora,
vals, samba, lambada – eu îl priveam şi-l admiram
deşi n-am vrut niciodată să pot juca hora valsul
ciuleandra lambada oricum ca bunicul n-aş fi putut dansa
niciodată aşa cum n-ar fi putut nici fratele nici tata.
dezlipit gard. ridicat. amorţit picior. mîini întins
sus – hopa! – picior iute – ha! ha! – jucat
bunel – hu! hu! – de la gard pîn-la gard – u!
u!, aşa! aşa bunelu! aş-a
Răspunsul lui Mihail Vakulovski la ancheta din EgoPHobia #1
1. consideraţi că mai e loc pe "net"-ul românesc pentru încă o revistă care-şi propune să publice literatură?
M.V.: - O-ho! Chiar dacă ar fi existat mult mai multe reviste româneşti, tradiţionale, de hîrtie şi "în aer" - şi mult mai bune!, oricum ar mai fi fost loc pentru o altă revistă - sportivă, ştiinţifică, didactică, de geografie, de matematică, despre ceaiuri, despre căni de lut şi ulcioare de lemn sau invers, ar mai fi fost loc şi pentru o altă revistă culturală, literară. Oamenii care vor să facă ceva trebuie încurajaţi, nu invers, cum se întîmplă mereu, cel puţin la români, iar zicala cu locul sub soare e chiar adevărată. A, că nu e de ajuns să exişti asta e la fel de adevărat, dar în momentul actual chiar mai e nevoie de o revistă literară.
2. presupunând că fiecare publicatţe literară românească îşi propune şi/sau dobândeşte un anumit specific, ce latură consideraţi că a rămas neacoperită şi ne-aţi sugera să căutăm s-o ocupăm?
M.V.: - Asta e treaba voastră. Important e să faceţi ceva ce cunoaşteţi foarte bine şi ce vă place să faceţi.
3. consideraţi că scriitorii români creează ca şi cum n-ar mai exista nimic nou de spus?
M.V.: - Nu.
4. credeţi că există o corespondenţă între analfabetizarea mentală a românilor şi sistemul educaţional?
M.V.: - Dacă românii sînt într-un proces de "analfabetizare mentală", cum spuneţi, e foarte grav, dar sper să nu fi ajuns chiar aici, deşi dacă ar mai candida Iliescu o dată tot el ar ieşi tăticul românilor, Ilici al nostru, dar las-că are un înlocuitor şi mai şi... Da, sistemul educaţional mi se pare tot mai înapoiat sau, na, la fel de înapoiat. Şi-mi pare rău.
5. ne veţi citi măcar primul număr?
M.V.: - Da.
#
Răspunsurile publicate în EgoPHobia #1 pot fi citite aici, iar cele câteva care au întârziat au intrat în #2. Cele ale lui Mihail Vakulovski n-au ajuns la noi decât acum, deşi ni le-a trimis în iulie 2004.
|